Oliver Fabel

Krippe 11-teilig · Multiple Nr. 4

Was wäre der Advent ohne eine schöne Weihnachtskrippe? Der Berliner Künstler Oliver Fabel hat das perfekte Exemplar für alle diejenigen geschaffen, die sich spielerisch und mit Humor auf das Wesentliche konzentrieren wollen.

Designpreis FORM 2008

»Diese formstrenge Krippe von Oliver Fabel passt in den norddeutschen Protestantenhaushalt ebenso gut wie neben die Corbusier-Liege des Minimalisten oder unter den Weihnachtsbaum des Linguistikprofessors. Der Künstler selbst beschreibt sein Werk als ›ein von ikonografischem Ballast befreites Krippenensemble für den säkularisierten Mystiker oder schwankenden Agnostiker unserer Tage‹.« Szene Hamburg
»Erstaunlicherweise funktioniert die reduzierte Figurengruppe beim Betrachter sofort, so vertraut ist das Bild von Heiliger Familie mit Königen, Hirten, Ochs und Esel. Eine pfiffige Idee für Puristen.« Zitty Berlin

Oliver Fabel: Krippe 11-teilig · Multiple Nr. 4
kookbooks _ Reihe _ Band

bedruckte Buchenholzklötze (natur) in Schiebeschachtel, 22 x 90 x 172 mm, 24.90 Euro, ISBN 1111111111111

Daniel Falb

BANCOR · Gedichte

In seinen neuen Gedichten entwickelt Daniel Falb die lyrische Sprache seines ersten Bandes, »die räumung dieser parks«, konsequent weiter und präsentiert dichte, feingliedrige Skulpturen des Sozialen. »BANCOR« - das auf die von John Maynard Keynes im Rahmen der Bretton-Woods-Konferenz 1944 vorgeschlagene Weltwährung anspielt - arbeitet an einer Neudefinition des politischen Gedichts als einem genuin ästhetischen Objekt, das die Sprache der Öffentlichkeit in der Öffentlichkeit des Gedichts seziert. Daniel Falb zeigt damit eindrucksvoll, wie weltzugewandt experimentelles Schreiben sein und damit ins Herz des Sozialen und Politischen vordringen kann.

»Falb glückt es wie nur wenigen, die Alltagssprache der Spannung des Gedichts auszusetzen, seiner rhythmischen und semantischen Komplexität. ... Das Erstaunlichste freilich ist: Daniel Falbs Gedichte machen Spaß.« Der Tagesspiegel

Lyrik-Debüt-Preis 2005

die messbare tiefe der organisation, die uns animierte. den urmeter
prüfen. die häuser bestehen aus kuchen.

montagne sainte-victoire´s twenty four expiring versions per time
unit. beachte das frischedatum der umgebenden dinge.

die natur produziert fertiggerichte. durch öffentliche ämter mithin
geht das geerntete, geht das körpergewicht bekleidet hindurch.

wir lagen übereinander, in der generationszeit. auf mir befand sich
ein präsident und die endlose reihe seiner lebendigsten darsteller.

sagt eine erbse zur andern. die nachschublinien sind über und über
mit wohngebieten bedeckt. rasen aus bürgerbüros.

wenn strukturen auf die straße gehen, was ist dann die straße. und
das obst, am strauch sekundenlang optimal konserviert.

ich zahlte in der lebensmittelabteilung und bekam das geld am auto-
maten zurück, das an den bäumen wächst.

Daniel Falb: BANCOR · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 16

56 Seiten, mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 19.90 Euro, ISBN 9783937445397

Uljana Wolf

falsche freunde · Gedichte

Für den Titel ihres zweiten Gedichtbands überführt Uljana Wolf einen Begriff aus der Sprachwissenschaft - »falsche freunde« - in ein feinnervig komponiertes und bisweilen aberwitziges poetisches Programm. Im Spiel mit Worten, die sich in zwei Sprachen orthografisch oder phonetisch ähneln, aber unterschiedliche Bedeutungen haben, entwickelt die Autorin ein Plädoyer für die Irritationen des Übersetzens im globalen Jetzt, der Ära des »generalised dubbing« (Nicolas Bourriaud). Ihr »DICHTionary« inszeniert Begegnungen zwischen dem Deutschen und dem Englischen und lässt in der »summenden« Anwesenheit aller Bedeutungen ein Drittes entstehen - das Gedicht selbst, ein Ort andauernder Transfervorgänge, immer in Bewegung und bereit, Festlegungen subversiv zu unterlaufen. Den Sprachverschiebungen in der Filmwelt geht das Kapitel »SUBSISTERS« auf die Spur. Hier liegt jedes Gedicht in zwei Fassungen vor, als Originalversion und als Version mit Untertiteln, die das Original nachhaltig verändern und seine Akteurinnen - Hollywood-Schauspielerinnen der 40er und 50er Jahre wie Barbara Stanwyck und Gene Tierney - jenseits stereotyper Ikonografien von Stardom und Weiblichkeit verorten. »ALIENS«, die dritte Abteilung des Bandes, verfolgt das wortwörtliche Über-Setzen von Körpern beim Einwandern in einen anderen Staat anhand einer Checkliste von Krankheiten und Auffälligkeiten, die amerikanische Inspektoren um 1900 an Einwanderern auf Ellis Island abarbeiteten. Auf gegenwärtige Grenzkontrollen und Körper im biometrischen Raster reflektiert eine Serie von »Erasures«, die Regierungstexte und Anleitungen aus der Sicherheitstechnik durch Streichungen zugleich kritisch entlarven und in Dichtung überführen.

Peter-Huchel-Preis 2006
Dresdner Lyrikpreis 2006

Uljana Wolf: falsche freunde · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von 1 _ Band 15

88 Seiten, 4 verschiedenfarbige Coverpapiere zu gleichen Teilen, mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 19.90 Euro, ISBN 9783937445380

Monika Rinck

HELLE VERWIRRUNG/Rincks Ding- und Tierleben · Gedichte/Texte und Zeichnungen

Monika Rincks neues Buch ist ein Doppelalbum: »HELLE VERWIRRUNG« versammelt neue Gedichte, in »Rincks Ding- & Tierleben« kommen Tiere, Geräte und Dichter an einem fremden Tag zusammen. Da finden sich überseelische Totemtiere und Wesen, die ihre Strafe nicht verstehen, Beschwerniskatzen, Administratoren, höhnische Witterungen und die Dressur, die die Geräte dem Menschen auferlegen. Zeichnungen und Texte bilden eine Enzyklopädie auf töneren Hufen, ihre Einträge sind zum Innersten bereit wie zum Äußersten gespannt, denn »allen blödsinn muss man selber machen«. Zeit, aufzubrechen, in heller Verwirrung auf »der quitte wegen«, auf Zeilen über das Ende hinaus. Durch »erschöpfte konzepte« und »gemütslagen des laubs« bis »Berlin Alexanderplatz - was deine arme halten« führen sie uns, zurück zu der Frage: Was kann ich aus der Quitte machen? Einen Container für Verlassenheit, eine quietschende Quittung, einen Kometen ohne jede Strahlkraft, das jüngste Gericht, ich kann sie in den Weiher werfen und schauen, was passiert - oder: Ich kann dir auch ein Lied davon singen. Denn die Welt ist ja da, wenn auch in heller Verwirrung.

»Ein Hauch wie ein Hebel: Lässt sich ein schöneres Bild denken für die Autorität ästhetischen Gelingens?« Theresia Prammer, Laudatio zum Ernst-Meister-Preis
»Monika Rinck setzt mit großer Konsequenz auf ein seltenes Pferd … erstens auf die Fehlbarkeit der Sprache, auf die quälende, nie vollkommene Nichtsnutzigkeit der Wörter, und sie besteht darauf, dass nur in der Erforschung genau dieses Mangels die richtige Gestalt der verfehlten menschlichen Existenz aufscheint.« Marcus Hammerschmitt, Die Lust am Wort

Ernst-Meister-Preis 2008

Monika Rinck: HELLE VERWIRRUNG/Rincks Ding- und Tierleben · Gedichte/Texte und Zeichnungen
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 14

200 Seiten, 53 Zeichnungen von Monika Rinck, 2 Buchblöcke im Schuber, 24.90 Euro, ISBN 9783937445373

Volker Reiche

Poesie als Lebensform · Mäzenatengabe auf das Jahr 2009

Mit Volker Reiche eröffnet kookbooks eine neue Reihe jährlicher Sonderdrucke: die kookbooks-Mäzenatengabe. Die Mäzenatengabe erscheint in einmaliger Auflage von 100 nummerierten und signierten Exemplaren zum Preis von je 500 Euro und wird von jährlich wechselnden Künstlern gestaltet.
Zum Auftakt hat Volker Reiche uns ein Motiv mit den aus seinem STRIZZ-Comic bekannten Figuren Tassilo und Herr Paul gezeichnet. Den 11-farbigen Hochdruck im Format 25x36 cm besorgt V.O. Stomps-Preisträger Thomas Siemon von der edition carpe plumbum aus Leipzig.
Mit dem Erwerb einer kookbooks-Mäzenatengabe unterstützen Sie uns in besonderer Weise - dafür möchten wir allen Mäzenen von Herzen danken!

Volker Reiche: Poesie als Lebensform · Mäzenatengabe auf das Jahr 2009
kookbooks _ Reihe Mäzenatengabe _ Band 1

2 Seiten, kookbooks-Mäzenatengabe Nr. 1, 25x36 cm, 11-farbig, rückseitig nummeriert und signiert, 500.00 Euro, ISBN ---

Tuuve Aro

Karmiina K.: Ich bin okay · Roman. Aus dem Finnischen von Elina Kritzokat

Einen Tag vor ihrem 17. Geburtstag gelingt es Karmiina, sich aus dem Kellerverlies zu befreien, in dem sie als Gefangene von Tischler Keränen, ihrem Vater, aufwachsen musste. Die durch einen Brunnensturz als Säugling halbseitig entstellte Karmiina erschlägt ihren Vater, schlägt den in plötzlicher Vorahnung herbeigeeilten Hauptwachtmeister Mielonen bewusstlos, stiehlt seine Uniform und macht sich mit Käfer Kaspar in der Tasche auf in die Stadt, zur Wohnung der verhassten Stiefmutter - die einzige Adresse, die sie kennt. Unterwegs trifft sie Maisa, die nach einem Unfall im Rollstuhl sitzt, wird auf einer Szene-Party als neue Stilikone gefeiert und landet im Morgengrauen in der berüchtigten Kommune der »Grünen Gefahr«, von wo aus sie gemeinsam zu einer Demo und Aktion im Parlament aufbrechen, um vor einem gekaperten Mikrofon der Welt in Erinnerung zu bringen: »Eine bessere, andere Zukunft ist möglich.« Im Parlament begegnet sie ihrer geliebten Zwillingsschwester, die entgegen den Erzählungen ihrer Familie nicht im Brunnen sterben musste, weil Karmiina auf sie fiel, sondern von einer wohlhabenden Familie adoptiert wurde, und die nun die Existenz einer verkrüppelten Schwester nicht wahrhaben will. Während all dessen bleibt ihr Hauptwachtmeister Mielonen dicht auf den Fersen und findet Karmiina schließlich bei der vom Alkohol gezeichneten Tischlersfrau.

»Aus Büchern wie diesen wird man vielleicht ferneren Tages die Welt verstehen, wie wir die Zeit um den ersten Weltkrieg in den Büchern von Franz Kafka verstehen.« Süddeutsche Zeitung über Tuuve Aros »Ärger mit der Heizung«

»[Tuuve Aro] beruft sich auf Daniil Charms. Hier siegt die Literatur über die Wirklichkeit, mit unschlagbarer Ironie betrachtet sie die Umwelt. Finne sein, heißt Freak sein, und ein finnisches Happyend ist immer eins mit Makel.« Berliner Zeitung über Tuuve Aros »Ärger mit der Heizung«

1 Die trockenen Halme brechen mit lautem Knacken, als der Mann in schwarzen Stiefeln auf das Saunahaus zustapft. Die Nacht ist hell, die Mücken singen wehmütig. Er schreitet entschlossen aus und wedelt die Insekten weg, doch eine Mücke findet zielsicher in seinen Mund. Hustend stolpert er auf die Sauna zu, lehnt sich an die graue Holzwand und verschnauft. Irgendetwas ist anders. In der Luft liegt eine Ahnung, eine kühle Gewissheit darüber, dass etwas passieren wird, gleich. Der Mann fühlt sich allein, vollkommen allein. Er ist weit weg von allem, was er kennt, er hat fremdes Land betreten. Sein Hinterkopf explodiert, der Ziegelstein trifft hart und genau. Hauptwachtmeister Mielonen schlägt der Länge nach auf den Bauch. Ehe er fort ist, hat er einen kurzen Traum: Elina steht mit Blumen im Haar auf einer Wiese und lacht. Lacht und reicht ihm zur Versöhnung die Hand. Sie hat ihm verziehen! Elina hat ihm verziehen.

Karmiina steht im Hof und schaut auf ihr Opfer. Ihre gesunde Hand umklammert den Stein, die verkrüppelte hängt schlaff herunter. Beim Umkreisen des Mannes schleift ihr rechtes Bein hinterher. Wie ein meterlanger Holzscheit hängt es an ihrem Rumpf. Unruhig beugt sie sich vor, hält den Ziegelstein wurf bereit. Steht der Mann wieder auf? Unter seinem schütteren Haar schimmert eine frische Wunde, der soeben erwachte Morgenwind bläst durch den graumelierten Flaum. Er liegt auf dem Gesicht und rührt sich nicht. Karmiina kaut gerade ausgiebig auf ihrer Unterlippe, als ein Röcheln ertönt. Sie lässt den Ziegel fallen, packt den schweren Körper und dreht ihn auf den Rücken. Die Brust des Mannes hebt und senkt sich. Die Wunde am Kopf hat aufgehört zu bluten, der Mann beginnt zu schnarchen. »Elina!«, nuschelt er und bewegt seine Finger. Das Mädchen neigt den Kopf und verscheucht eine Mücke von ihrem Ohr. Mit einem Schlag wird ihr bewusst: Sie ist draußen. Vor ihr weitet sich die Landschaft, die Morgendämmerung ist irritierend hell. Wohin man auch sieht, überall weiter Raum. Pflanzen und Tiere locken von nah und fern: Hinter dem Teich ruft träge der Polartaucher, auf dem bewaldeten Hügel singt der Kuckuck, im Schilf springt laut der Hecht, und auf der kaputten Regenrinne schnarrt der Star sein Tschi-tschiprrr. Kiefernblattwespen sirren in unheilbringenden Hundertschaften umher, dicke grüne Larven zerkleinern Erlenblätter, dass die Spucke nur so spritzt. Ein leuchtender Marienkäfer müht sich einen Grashalm hinauf, und selbst seine winzigen Schritte sind deutlich zu hören. Die Geräusche steigern sich zu einem ohrenbetäubenden Lärm. Karmiina ist, als flute die ganze Welt über sie hinweg. Ihr gesundes Bein wankt, das Knie zittert. Am liebsten würde sie sich neben den schlafenden Mann auf die Erde fallen lassen. Doch sie widersteht. Ohne Vorankündigung verschwindet der letzte Dunst, am Horizont wird es gleißend hell. Ein großer glühender Streifen dehnt sich unaufhörlich aus und füllt den Himmel mit einem Gelb, das in jeden Winkel dringt. Die weißen Birkenstämme schwanken im Wind wie Wahnsinnige, die jeden Moment auf sie herabstürzen können. Als Karmiina dann noch das Glitzern des Teiches sieht, muss sie tief Luft holen. Sie schließt das gesunde Auge und hockt sich hin, legt das Kinn auf die Knie und schaukelt sanft. Summt das Wiegenlied, das sie sich jeden Abend vorsingt. Im dunklen Keller hat sie davon geträumt, dass ihre Mutter das Lied für sie und ihre Schwester singt und die Mädchen auf dem Schoß hält, bis sie friedlich eingeschlafen sind. Auch jetzt senkt sich der schützende Schatten der Mutter herab. Als würde sie die alten Klänge mitsummen und ihr Kind beruhigen. Ja, Mutter und Schwester winken ihr vom Himmel zu und lächeln ermutigend. Karmiina öffnet das Auge wieder. Klingen aus Licht dringen in ihre Netzhaut, der Schmerz breitet sich im ganzen Kopf aus. Sie beißt die Zähne zusammen und zwingt sich, nach oben zu sehen. Über ihr steht ein blauer Himmel. Nie wird sie an sein Blau herankommen - selbst wenn sie in den höchsten Baum klettert und die Arme hochreißt. Das grellgrüne Gras unter ihren nackten Füßen fühlt sich weich an. Karmiina legt sich auf den Bauch und wälzt sich. Die Halme kitzeln und schmecken nicht übel. Sie bohrt ihre fünf gesunden Finger in die feuchte Erde, krallt sie zusammen und spürt einzelne Sandkörner unter ihren Nagelrändern entlangschmirgeln. Sie saugt den Geruch ein, knabbert am Gras und dreht sich auf den Rücken. Der Himmel wird immer noch heller. Hausschwalben ziehen über sie hinweg, bringen ihren Jungen das Fliegen bei. Auch Karmiina drängt es, sich aufzuschwingen und die ganze Welt im Blick zu haben. Jetzt, wo ihr Auge sich ans Licht gewöhnt hat, will sie mehr sehen. Sie steht auf und geht auf die Kiefer mitten im Hof zu. Aus ihrer Rinde trieft Harz, das an den Fingern klebt und glänzt. Karmiina formt zwei kleine Klumpen, die sie in ihre Ohren schiebt. Sie hört alles leicht gedämpft. Sie hinkt zur Sauna, wo sie sich ihre Lumpen - Hemd und Hose aus Jute - vom Leib reißt und sie in die Ecke pfeffert. Mit der gesunden Hand schnappt sie die Seife und scheuert den alten Schmutz von Wangen und Hals und lässt auch die Stelle hinter den Ohren nicht aus. Zentimeter für Zentimeter schrubbt sie sich sauber, und wieder steigt ein neuer Geruch in ihre Nase: der eines gewaschenen Menschen. Sie beugt sich vor und tunkt den Kopf in den Holzzuber. Mit einem Ruck schleudert sie ihren Oberkörper nach hinten und spritzt einen glitzernden Wasserbogen in die Luft. Ein Handtuch hängt zum Abtrocknen bereit; dem Monogramm nach gehört es einem der Tischlerskinder. Die Geschwister haben sich oft einen Spaß daraus gemacht, ihr eimerweise klirrendkaltes Wasser über den Rücken zu kippen. Mit noch feuchter Haut geht Karmiina durch den Saunavorraum und steigt in den Keller. Sie bückt sich, fingert aus einem Wandspalt eine Streichholzschachtel und ein Bild hervor. Sie betrachtet es eine Weile und faltet das Papier dann sorgsam zusammen. Mit dem Bild und der Schachtel in der Hand hinkt sie hinaus. Sie schließt die Tür hinter sich. Der Mann mit den schwarzen Stiefeln schläft tief und fest. Ab und zu wimmert er und zuckt wie ein träumender Welpe. Karmiina hockt sich neben ihn und zieht ihm mit vorsichtigen Bewegungen die Kleidung vom Leib. Mag die Hose auch aus steifem, dunkelblauem Uniformstoff sein - im Vergleich zur Jute fühlt sie sich an wie Seide. Karmiina schnallt den breiten Ledergürtel ins letzte Loch und schlägt die Hosenbeine um. Das Hemd knöpft sie bis oben zu; die Narben an ihrem Oberkörper verschwinden vollständig unter dem hellblauen Stoff. Die Ärmel krempelt sie bis zu den Ellenbogen hoch. Die Streichholzschachtel steckt sie in die Hosentasche; das zusammengefaltete Bild schiebt sie vorsichtig in die Brusttasche und schließt den Knopf. Auf der anderen Seite des Hofes steht das heruntergekommene Holzhaus, das Zuhause des Tischlers und seiner Familie. Die Wandfarbe löst sich, die Fenster sind schwarz vor Staub. Karmiina wendet ihren Blick ab. Dort, im Schatten eines knorrigen Ahorns, ist der Brunnen. Ihr Herz setzt einmal aus. Sie hebt den hölzernen Deckel und wirft einen Stein hinein; das Plumpsen ist erst Sekunden später zu hören. Dröhnend hallt das Geräusch von den Steinwänden wider und verstärkt den Druck in ihrer Brust. Sie will weg von diesem Hof, weg von der muffigen alten Sauna, dem morschen Haus und dem modrigen Schicksalsbrunnen. Aber wohin? Bisher hat sie immer nur darüber nachgedacht, wie sie aus dem Kellerloch herauskommen könnte. Wie es sich anfühlen würde, zum ersten Mal über die Schwelle zu treten. Weiter als bis zur Schwelle hat sie nie gedacht. Ein Wort war im Geplapper der Tischlergören besonders oft zu hören - »Stadt«. Karmiina hat den Geschichten vom Fensterspalt aus zugehört: Angeblich ist in der Stadt alles besser. Es gibt schwindelerregend hohe Steinhäuser, breite Asphaltstraßen und feine Restaurants, Straßenbahnen, Hamburger und riesige Filmpaläste mit roten Plüschsesseln. Dort, in einem echten Hochhaus, wohnt auch die Frau von Tischler Keränen, die Karmiina nie eine Mutter gewesen ist. Stiefmutter musste sie sie nennen - und Karmiina war nie mehr als das Stiefkind. Nach einer der vielen lauten Auseinandersetzungen mit Keränen ist sie zusammen mit den leiblichen Kindern in die Stadt gezogen. Ihre richtige Mutter wohnt im Himmel bei den Engeln. Die Frau von Keränen dagegen würde eher ins Höllenfeuer passen. Auf einen Besuch von Karmiina ist sie garantiert nicht gefasst. Wie die Alte wohl auf eine kleine Überraschung reagiert? Karmiina will endlich die hohen Häuser sehen und die breiten Straßen und die Restaurants, in denen man Fleisch, Kartoffeln und frisches Gemüse bekommt. Sie will Messer und Gabel benutzen wie die anderen auch. Sie will in ein geräumiges Taxi steigen und herausfinden, wie sich der Boden der Stadt unter ihren Füßen anfühlt. Allerdings: Barfuß würde das keine schöne Wanderung werden. Karmiina wirft einen Blick auf den Schlafenden. Kurzentschlossen zieht sie ihm die schweren Stiefel aus und schlüpft selbst hinein; die Senkel schnürt sie mit einer Hand. Andächtig sieht sie an ihren Beinen hinunter, streichelt das feste Leder. Ihre ersten vernünftigen Schuhe, nach etlichen morschen Latschen aus Birkenrinde und verknoteten Drecklappen. Die Stiefel sind zu groß, doch das ist schon ihr einziger Fehler. Vor ihr liegt die blaue Mütze, die der Mann verloren hat. Karmiina setzt sie auf und zieht den Schirm tief ins Gesicht; so ist die verunstaltete Seite nicht zu sehen, und gleichzeitig wird ihr Auge vor Licht geschützt. Im Gras liegt auch ein dunkler Gegenstand, den sie aus Zeitungsanzeigen kennt: ein Handy. Karmiina hebt es auf, drückt einen Knopf und erschrickt. Ein glasbedecktes Feld leuchtet auf, in einer Ecke steht »06:12«. Sie drückt einen weiteren Knopf, und zum Vorschein kommt ein Telefonbuch. Sie beschließt, das Gerät später genauer zu untersuchen, und stopft es in die Hosentasche. Noch eine kurze Kontrolle der Streichholzschachtel: Kaspar geht es gut, munter hebt er alle acht Beinchen und freut sich des Lebens. Karmiina gibt ihm eine Fliege zu essen und schiebt die Schachtel mit den Luftlöchern wieder zu. Es ist Zeit. Sie hinkt über den Hof zur Straße und macht sich auf.

Tuuve Aro: Karmiina K.: Ich bin okay · Roman. Aus dem Finnischen von Elina Kritzokat
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 11

200 Seiten, , gebunden im Schuber, 19.90 Euro, ISBN 9783937445335

Steffen Popp

Kolonie Zur Sonne · Gedichte

Was sich mir zunehmend als das Projekt der Poesie erschließt und in meinem Schreiben zumindest ansatzweise ständig geschieht, ist die Verwirklichung der poetischen Praxis, ihre Umsetzung in eine Lebensform. Dabei geht es nicht zuletzt auch darum, herauszufinden, was die spezifischen Orientierungen und Verfahrensweisen der Poesie mit denen anderer Lebensformen verbindet. Schließlich ist von vornherein das Leben in seiner Gesamtheit der einzige Gegenstand, bearbeiten wir immer nur dieses mit allen verfügbaren Mitteln. So möchte ich, wenn ich die poetische Praxis hier überhaupt von der lebendigen abhebe, einfach nur sagen: Es wäre verfehlt, zu beklagen, dass unsere Anstrengungen der Wirklichkeit nicht gerecht werden, wir uns ihr bestenfalls annähern können, denn eigentlich betreiben wir die entgegengesetzte Bewegung, die Verlebendigung dieser Wirklichkeit im Gedicht. Indem wir die Sprache wählten, das abstrakteste Medium und »offenbar schlechteste Werkzeug für alles«, wählten wir zugleich den am weitesten entwickelten Hebel; so ist das Gedicht, in seiner Lebensferne, nichts anderes als eben unser Bemühen um dieses Leben: Nur was wir in poetische Praxis umsetzen, kann guten Gewissens als »anthropologisch gemeistert« gelten.

»Das ist lebendige Dichtung, denkt man, hier wird nicht gefiltert, sondern zusammengefügt, werden die einzelnen Elemente dazu gebracht, sich gegenseitig anzustoßen und in Bewegung zu versetzen. So werden sie zu von äußeren Energiequellen unabhängigen, unablässig sich drehenden Gebilden. Sie führen einem das Ungefügte der Welt vor Augen, nicht als eingehegtes, sondern als schillerndes Wort-Kaleidoskop: ›ihre Ausgrabungen dann, Chirurgie / gegen Erinnerung (Pathos, Asbest) / rekonstruierbar ein Bienenhaus, Bienen / ein Zebra komplett, ein Sumpfhuhn / ohne Sumpf, ein Uhu ohne U - / dein Hals, Contessa, vor Brandmauern / eine Haltestelle für dünnen Schnee.‹ Vieles ließe sich noch sagen, doch scheinen diese Gedichte dem kritischen Sprechen immer einen Schritt voraus zu sein, lassen es ganz matt wirken. Nur so viel noch: Es finden sich auch sehr konkrete Verse in diesem Band. Und besonders im Kapitel ›Auratische Flurkunde‹ bekommt der drängende Ton der Popp’schen Lyrik einen immer sehnsuchtsvolleren, utopischeren Einschlag, wirken die Gedichte immer zarter, verletzlicher.« Tobias Lehmkuhl, Süddeutsche Zeitung
»Steffen Popp ... gehört seit seinem Debütband ›Wie Alpen‹ zu den wichtigsten und markantesten Stimmen der neuen deutschsprachigen Lyrik. Sein neuer Band ›Kolonie Zur Sonne‹ bestätigt seinen Rang. Popp versteht sich selbst als ›postavantgardistischer‹ Autor, der die sterilen Selbstreflexionen des Mediums Sprache ebenso meidet wie die wieder verstärkt auftretende Freiluftmalerei sensibler Seelen. Auch hier geht es um Bewusstseinszustände, um Erfahrungen, die aber vom Textverfahren nicht abzuscheiden sind. ... So wie man Musik auch hören - und lieben - kann, ohne ihre kompositorischen Grundlagen zu überblicken, kann man Lyrik lesen, ohne sie mit einem hermeneutischen Universalschlüssel zu ›verstehen‹. In Popps neuem Buch finden sich einige der schönsten Möglichkeiten, in deutscher Sprache dichterische Erfahrungen zu machen.« Richard Kämmerlings, FAZ
»eine höchst anregende und gewichtige Sammlung. ›Die Einzelheiten geben nicht nach / hitzeverzogenes Blau, krepierter Hydrant‹, so beginnt ein längeres Gedicht, ›Fragmente einer Strasse bei Regen‹. Und wie dieses sind viele seiner Gedichte geprägt von raffiniert verschachtelten, verkeilten Bildern, die auch akustische und optische Wahrnehmungen miteinander verschränken. ... Wichtig sind ihm Szenen, Momente, die er weniger zu fixieren als vielmehr zu finden trachtet. Dabei werden sie, mit einem beinahe unmerklichen Dreh, zu einer existenziellen Erfahrung, die in einer anderen als der eben gefundenen Formulierung nicht aufzuheben ist: als Denkprozesse mit und in der Sprache. Diese zeugt Welt und zeigt auf Welt, in immer neuen Anläufen und Konstellationen und jedes Mal wieder auf überraschende Weise.« Martin Zingg, Neue Zürcher Zeitung
»glückssendend, schönheitstriefend, abgefahren« Dieter M. Gräf, Volltext

Hotelsituation, langes Liegen


Herzhoheit, Neon und langsamer Umschlag dieser Waren
- irgendwie nachdenken, irgendwie wach bleiben -

wie das Milieu uns betört, in seinen Höhen und Tiefen
der Abend ist voll von Sprache, aber die Wörter lahmen

die Körper der Pflanzen regenerieren sich, hölzern und
still, trojanische Pferde, liegen wir am Grund der Stadt

so wach, in seinem Schlaf, unser geduldiges Fleisch
kommuniziert mit den Flüssen. Kriechstrom, nahes Ufer

zögernde Haut, das kleine Gefühl macht dich glücklich
Traumzeichen lösen sich aus meinen Jahren wie Laub

maßloser Baumschnee. Lass uns jetzt lange verreisen
zu Wasser, zu Land und zu Luft, lass uns jetzt lange

dieses Hotel nicht verlassen. Nie bei den Sternen, nie
aufhören, in der Musik. Dein Puls, deine Haare fliegen.



Im Auge des Abends mit Fragen, des Morgens mit Lärm, Sonne


Im Auge des Abends begreifen, diese Verstrickung sind wir
ein Legen von Schlingen, auf Knoten hin, die uns bedeuten, im
Leuchten, über Organen, Staaten

Leuchtknoten, dein flackerndes Sternbild vor dem unfassbaren
Dunkel, atemlos gegen die Auflösung, atemlos gegen das Sein.

Mit Kunstharz und bunten Stecknadeln fixierten wir die Struktur
ein Krieg, ein Flöz, es fanden sich Siedlungen - »Liebe«, »Asbest«
»Germknödel«, »Gott« - und ihre Ruinen, Gedichte
die sich im Schmelz von Neuronen zu neuen Siedlungen fügten.

In Wiederholungen leben, ich sagte es noch mal, in der Balance
etwas wie Fortpflanzung simulierten wir, schwankend, folgsame
Homöostasen, unterm Plafond, nicht endender Himmel

bis du ihn abrisst. Die Decke ein Fresko, etwas mit Göttin und
Schaum, etwas mit Darwin, Kampf um Raum, mit Wollsocken
froren wir in dieser Nacht, träumten von Ezra Pound -

wie das Gebirge durchdringen, rief ich, ach, die verfestigte Zeit
verflüssigen, aber im Fließen sich halten, sich lösen, und halten

der Morgen, ein lachendes Ja, zwang uns durch Licht, Stadtlärm
und pulsendes Blut in die Gotik des Tags - Kitsch, sagtest du
Romanik ich, Rom sah uns zu: auch war es nicht Rom, nur eben

Raum, der bezeugte, wir träumten, verließen das Hotel - Gehirn
sagtest du, Gehörn ich, Geweih, Gestell du, Gewölk, dann Stille.

Steffen Popp: Kolonie Zur Sonne · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 13

64 Seiten, , gebunden im Schuber, 19.90 Euro, ISBN 9783937445359

Sabine Scho

farben · Gedichte

»Seit Newton die spektrale Brechung des Lichts nachgewiesen hat, ist Farbe kein greifbarer Bestandteil der wirklichen Natur mehr, sondern ein subjektiv erfahrenes Phänomen, das sich dem menschlichen Empfinden verdankt, aber auf physikalischen Ursachen beruht. Farbwahrnehmung stellt somit den Präzedenzfall des zerteilten Subjekts zwischen Physis und Psyche dar. Indem wir ihren Eindruck auf unser Auge und Gehirn zurückführen, ist Farbexistenz ebenso wenig erläutert, wie die Annahme verkehrt sein muss, sie verdanke sich allein unserem Eindruck. Zum sichtbaren Licht haben wir keine Distanz, es herrscht kein Gegenüberverhältnis, sondern ein a priori bestehendes Kontaktverhältnis (C. F. v. Weizsäcker). Farblose Dinge gibt es praktisch nicht, und es ist sogar fraglich, ob wir Dinge ohne Farbe überhaupt sähen, Farben ohne Dinge hingegen schon, etwa einen blauen Himmel. Farben sind optische Leitbilder, mit denen wir uns der physischen Welt versichern und ihr Bedeutung verleihen. ‚farben’ beschäftigt sich mit diesem unausweichlichen Kontaktverhältnis, mit dem Stimmungswert des Farbgefühls. Er schreibt sich durch die Bilder und Empfindungen hindurch, die für ein bundesdeutsches Subjekt identitätsstiftend wurden. Anlass sind ihm dabei Werkreihen wie Gerhard Richters Bilderzyklus 18. Oktober 1977, die als Gedichte fluoreszieren (chartreuse, atomic tangerine), Landschaftsepiphanien und Musik (glacier, blue), Reiseerlebnisse und Drogentrips (pink, green), das fragile Selbst (petrol), wie es Nan Goldin fotografierte (skin) und Andy Warhol serialisierte (velvet). Eine voyage colorée. Mit Gedichten in Farbe durch die Innenwelt des Außenerlebens. Vervollständigt und erweitert wird der Band durch epische Bildgedichte und Fotografien.« Sabine Scho

»Farben und Bilder - beide zerlegt Sabine Scho in den zwei Kapiteln ihres neuen Gedichtbandes in ihre Bestandteile, analysiert ihre Wahrnehmung und ihren emotionalen Gehalt, an der Schnittstelle zwischen der menschlichen Psyche und der physischen Welt, deren wir uns durch optische Leitbilder zu versichern haben. ... Ihre visuellen Quellen sind dabei ebenso weit verzweigt wie die sprachlichen, die Wortspiele der amerikanischen Rap-Musik wie ›anglizissle‹ und kunsthistorische Fachbegriffe genauso beinhalten wie eine Prozesskritik Andreas Baaders, die in dem offenbar von Gerhard Richters ›18. Oktober 1977‹ inspirierten ›chartreuse‹ zitiert wird. ... Derart vielfältig lässt Sabine Scho ›die fächernden Farben / aus Luft‹ schillern, dass sie die reizvolle Sprödigkeit ihrer früheren Texte, eigentlich ein Markenzeichen, weitgehend vergessen macht. Ihren poetisch polyglotten Gedichtband darf man guten Gewissens farbenprächtig nennen, ohne Schos originelles Schaffen in die Nähe jener Autoren zu rücken, deren Poeme in ihrem kurzlebigen Glanz an bunt verzierte Geburtstagstorten erinnern. Schos literarisch ausdrucksstarke Kost ist zwar alles andere als leicht verdaulich, aber auch äußerst gehaltvoll.« Axel Müller, FAZ

chartreuse

glaub das doch bitte nicht
was man sagt, was man sieht
die abgewedelten deprivationen
der aufgehellte fleck, und frag
nicht nach fahnen, am malen
ist doch was dran, man kann
auch taschenschirme klonen
und behaupten, sie seien geklaut
bis davon was sichtbar wird
bleibt regen regen, »es läuft
es rollt die leere fassade«
hat es je jemanden interessiert

was man dahinter wie destilliert?

Sabine Scho: farben · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 12

80 Seiten, mit 18 farbigen Abbildungen, Fadenheftung, im Schuber, 19.90 Euro, ISBN 9783937445342

Doris Kleilein, Anne Kockelkorn, Gesine Pagels, Carsten Stabenow (Hg.)

TUNED CITY · Zwischen Klang- und Raumspekulation/Between Sound and Space Speculation. Reader

Sounds in der Stadt sind allgegenwärtig. Sie bestimmen Räume, Situationen und Identitäten. Seit Jahrzehnten nutzen Künstler die Geräusche der Stadt als Material, um den gebauten Raum zu inszenieren und zu hinterfragen – für Planer und Architekten ist das Entwerfen von und mit Sound hingegen Neuland. »Tuned City - Zwischen Klang- und Raumspekulation« fragt nach der Neubewertung architektonischer Räume aus der Perspektive des Akustischen. Der vorliegende Band fasst Positionen von Künstlern, Architekten und Wissenschaftlern zusammen und bietet eine Grundlage, um den Architekturdiskurs um die flüchtige Dimension des Hörens zu erweitern.
»Sounds belong to the City. They determine spaces and identities. For years, artists have been using city noises as a material to stage or to question urban space - new territory, however, for most architects and planners within the routines of functional planning rocedures. »Tuned City - Between Sound and Space Speculation« searches for a new evaluation of architectural spaces from the perspective of acoustics. This volume presents various positions of architects, artists and theorists to expand the architectural discourse with the dimension of listening.

Doris Kleilein und Anne Kockelkorn: Akustik nervt
Barry Blesser und Linda-Ruth Salter: Aurale Architektur
Interview mit Gisela Herzog und Gerhard Steinke: Nachhallzeit
Susanne Hauser: Auge, Ohr und die große Stadt
Interview mit Thomas Ankersmit: Resonanz
Pascal Amphoux und Grégoire Chelkoff: Wie klingen die Städte? Eine Rückschau auf den Begriff des Klangeffektes
Interview mit Raviv Ganchrow: Klangmaterial
Mark Bain: Psychosonics (und die Kontrolle des öffentlichen Raumes)
Interview mit Arno Brandlhuber und Markus Emde: Lärmkontrolle
Michael Bull: iPod-Kultur: Das Ausschalten der Stadt
Interview mit Stefan Kölsch: Fluchtbereitschaft und Sprachvermögen
Interview mit Jacob Kirkegaard: Otoakustische Emission

Doris Kleilein, Anne Kockelkorn, Gesine Pagels, Carsten Stabenow (Hg.): TUNED CITY · Zwischen Klang- und Raumspekulation/Between Sound and Space Speculation. Reader
kookbooks _ Reihe Essay _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 4

192 Seiten, zweisprachig Englisch-Deutsch, illustriert von Andreas Töpfer, Broschur, 25.00 Euro, ISBN 9783937445366

Melanie Laibl, Dorothee Schwab

Ein Waldwicht fliegt in den Oman · Eine Reise in Reimen

Was macht ein kleiner Wicht, dem es in seinem Wald zu eng wird? Er sucht sich ein reiselustiges Raschelblatt und fliegt mit ihm einmal um die ganze Welt. Melanie Laibl und Dorothee Schwab haben seine Abenteuer dokumentiert - in feinsinnigen Reimepisoden und überbordenden Bildern. Mit Waldwicht-Lied zum Mitsingen und Waldwicht- Weltkarte fürs Kinderzimmer.
Liebste Reisegefährten sind ihm Kinder ab 3 Jahren.

Kollektion Österreichischer Kinder- und Jugendbuchpreis 2009
Romulus-Candea-Preis 2008
Map Austria Preis 2007, Kategorie Illustration
DIXI-Kinderliteraturpreis 2007, Kategorie Illustration

»Dieses Kinderbuch von Melanie Laibl und Dorothee Schwab ist anders - gelungen anders. Gezeichnet ist es nur in Teilen, meist ist es ein Mischmasch aus Fotos, Gekritzel und Gemaltem. Schwab arbeitet etwa ein Bild ihres Emil ein, einem Chamäleon. Ob sich sonst noch eine Anspielung im Buch befindet, verraten die zwei österreichischen Kinderbuchmacherinnen nicht. So gekonnt Schwab die Szene in Bild setzt, so gekonnt hat Laibl das Abenteuer des Wichts in Worte gegossen. Es wird gereimt. ›Anstatt zu Hause still zu sitzen, / möcht’ er rund um den Erdball flitzen. / Nur: Wie stellt das einer an, / der von Natur nicht fliegen kann‹, schreibt Laibl. Im Herbst ergibt sich die Gelegenheit: ›Raschelblatt, Raschelblatt, flieg und flieg mit mir! / Ich wär so zwirbelwirbelgern dein Waldwichtpassagier.‹ Der Flug führt den Reisenden aber nicht nur in den Oman, sondern auch nach Brasilien oder Neuseeland. Um das ›Angebot“ komplett zu machen, ist dem Buch ein Poster beigelegt, zum Abschluss gibt es auch noch ein ›Waldwicht-Willkommenslied‹ - in solchen Momenten sollte man Notenlesen können.« Der Standard

Ein Waldwicht sitzt auf einem Baum
und baumelt mit den Beinen,
er träumt einen verrückten Traum -
ganz anders als die andern Kleinen.

Anstatt zu Hause still zu sitzen,
möcht' er rund um den Erdball flitzen.
Nur: Wie stellt das einer an,
der von Natur nicht fliegen kann?

Melanie Laibl, Dorothee Schwab: Ein Waldwicht fliegt in den Oman · Eine Reise in Reimen
kookbooks _ Reihe Kinderbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 4

32 Seiten, durchgehend farbig, 27x36 cm, gebunden, 19.90 Euro, ISBN 9783937445311

Michael Stavaric

Nkaah · Experimente am lebenden Objekt

Nkaah kam aus dem Meer. Als es vom Regen genug hatte, befahl es den Steinen, sich zu einem Haus zu fügen. In dieses Haus wird, viel später, der Ich-Erzähler in Michael Stavarics traumwandlerischen Miniaturen über die Welt der Kindheit und das Wesen Nkaah, das gleichermaßen als Erbe uralter Sagen, Familienerzählung und Gefährte kindlicher Fantasie auf ihn kommt, hineingeboren. Aber schon mit sieben Jahren entscheidet er sich, kein Kind mehr zu sein und aufzubrechen – an Nkaahs Seite mit Vasco da Gama durch niemals durchschiffte Ozeane, mit Neil Armstrong als Astronaut zum Mond, mit Kapitän Ahab auf der Pequod über ein verlorenes Meer, mit Lola zu allen Nuancen der Farbe Rot, mit dem von seinem Stamm verstoßenen Höhlenmenschen Dzar in die Erfahrung von Einsamkeit und Fremde. Zu einer Reise, die niemals endet, denn manchmal »will eine Reise getan werden, sei es auch nur, um mit Nachdruck Lebewohl zu sagen, weil man nie mehr wiederkehrt.«

Mit einem Auszug aus »Nkaah. Experimente am lebenden Objekt« gewann Michael Stavaric 2003 den Wettbewerb »Poesie der Stille« der Akademie Graz. In der Begründung der Jury hieß es: »Die Texte bestechen durch die poetische, narrative Form, Sprachlandschaften werden neu erschlossen, sie werden begehbar. Es wird ein Raum des ›Empfindens‹ geöffnet, die Bilder bekommen darin neue Kraft. In diesem literarischen Raum werden ›Orte‹, menschliche Orte, festgemacht. Der Zyklus ist ein Schreiben gegen die ›Ortlosigkeit der Zeit‹, gegen die oft vorfindliche Ortlosigkeit moderner narrativer Literatur.«

SPÄTER HABEN SIE MIR KINDHEIT NACHGESAGT, ich hätte doch alles bloß erfunden. Aber Nkaah und ich haben einander wirklich gequert, uns vorgefunden.

Jemand ließ unachtsam zwei Stunden fallen: Schon am ersten Tag waren wir beide aufgesprungen, mit den Köpfen aneinandergeraten. Zunächst sah es danach aus, es wolle mich totbeißen, aber dann teilten wir unsere Zeit und benahmen uns wie Geschwister.

Schmelzwasser floss von den Gletschern, die Bäuche der Berge hinab, alles nahm seinen Lauf. Wir warfen gern Steine, dann kam das Nass gestürzt, in leisen Bächen. Auf Fährte. Es hinterließ keine Spuren.

In einem Haus wie dem Unsrigen stellt man keine weiteren Fragen.

Michael Stavaric: Nkaah · Experimente am lebenden Objekt
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 10

140 Seiten, 4 transparente Schmuckblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 18.90 Euro, ISBN 9783937445281

Christian Hawkey

Reisen in Ziegengeschwindigkeit · Gedichte Englisch-Deutsch. Aus dem amerikanischen Englisch von Steffen Popp und Uljana Wolf

Ob in die Hirne von Miniaturschafen oder in die Einsamkeit der Satelliten - Christian Hawkeys Gedichte entführen ihre Leser in Landschaften, die plastisch werden, indem sie das Offensichtliche auflösen: »Da / war ein Loch im Dach. / Da war kein Dach.« Die so entstehenden Panoramen sind weniger surreal als hellsichtig: In ihren porösen, von Technologien durchzogenen Topografien begegnen wir »heimatlosen Klonen«, »Vögeln mit eingestickten Labeln« und der Geburt von Nationen. Interieurs und Ichsituationen werden ins Spiel gebracht und bleiben doch dem Zugriff auf »sich« stets voraus, immer auf dem Sprung - in die nächste Zeile, unterwegs in die nächste »auf blasbare Landschaft«. Tollkühn, beunruhigend komisch und mit skurriler Verve arbeitet Christian Hawkey an der »elastischen Haut von Oberflächen«. In ihren Falten entziehen sich Subjekte den Forderungen nach Identität oder Zugehörigkeit und bewahren eine Instabilität, die auch als ästhetische Antwort auf politische Zumutungen zu verstehen ist.

»Unbedingt rühmenswert« Süddeutsche Zeitung

»›Das Buch der Trichter‹ ist eines der sonderbarsten und schönsten Lyrikdebüts, das ich seit sehr langer Zeit gelesen habe.« John Ashbery
»Eher verzweifelt als heiter ist der Humor, der den Einstieg in diese dicht geknüpften Gedichte ermöglicht - stets geht mitten im Gelächter ein Alarm los.« The New Yorker
»Christian Hawkey ist ein Superheld. Christian Hawkey kann Sachen in Gedichten machen, die Normalsterblichen nicht gelängen.« Mathias Svalina, Octopus Magazine

Christian Hawkey: Reisen in Ziegengeschwindigkeit · Gedichte Englisch-Deutsch. Aus dem amerikanischen Englisch von Steffen Popp und Uljana Wolf
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 11

200 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 22.90 Euro, ISBN 9783937445304

Sabine Scho

Album · Gedichte

»Schos Eigenständigkeit scheint unverkennbar: so spröde und zugleich schräg dichtet heute niemand sonst. Wäre ihre Lyrik Musik, müsste man sich wohl eine Mischung aus Ornette Coleman und Zarah Leander vorstellen. Die Fotos, auf denen die Gedichte basieren, stammen übrigens aus den wirtschaftswunderlichen 50er und 60er Jahren der alten Bundesrepublik. Rosemarie Nitribitt hat in den Versen ebenso ihren Auftritt wie der Erfinder des ›Toast Hawaii‹, Clemens Wilmenrod. Man betrachtet stolz ›Horst mit seinem neuen Opel‹ oder staunt über das Kurzstartflugzeug STOL. Erstaunlich, wie sehr sich die Nachgeborene Scho heraushält, wie kaum je ein Ich diese Gedichte bewohnt. Dabei wirken sie keineswegs seelenlos, ganz im Gegenteil: Das Material - Montagen aus vermeintlichen Bildunterschriften, inszenierter O-Ton, lakonischer Kommentar oder Werbezitat - scheint mitunter geradezu zu vibrieren - oder doch zu ruckeln und zu rattern. Einen Schlüsseltext bildet das ›Richtfest für den Sortiermaschinen-Anbau‹. Wie eine Sortiermaschine, die aus dem Takt geraten ist und plötzlich ganz ungewohnte, überraschend schöne und witzige Kombinationen hervorbringt, funktionieren auch diese Gedichte. Da wird aus der autobegeisterten Betrachtung eines Kühlergrills unversehens ein ›Kühlpsalter‹, auf dem dann eine ›Winterrallye‹ nach ›Niflheim‹ stattfindet. Ein Lexikon sollte man bei diesen abenteuerlich umherbrausenden Gedichten freilich immer bei der Hand haben. Sonst entgeht einem schnell ›der weg-/ geblitzte Rest, das Badesalz des/ Bilds‹.« Tobias Lehmkuhl, Süddeutsche Zeitung
»Das vorliegende Album ist Trophäe, Ergebnis erstaunlicher Kopf- wie Körperjagd; gleichermaßen melancholische Jagd nach dem Sprach- und Geschichtskörper, den Scho dort aufzusuchen pflegt, wo seine Zerstückelung, die Besudelung, offenbar wird: Dianas Jagd nach den verdunkelten Spuren weiblicher Sexualität. Ich kenne keine(n) der augenblicklich interessanten Dichter und Dichterinnen, denen die (ressentimentlos-didaktikfreie: eben dichterische) Benennung des Geschlechterkampfes (hier trifft das Wort) in seinem verdrucksten Elend treffender gelingt ... Wandlung im offenbar Unwandelbaren, das ist Album. Das Titelwort leitet sich von ›albus’, ›weiß’, her: weißes (Foto-)Papier wird hier mit Schrift besetzt. Die geweißten Flecken der Geschichte, deren angeschmuddelte, unbegriffene Papiere bedeckt Sabine Scho mit den rasanten, luft- wie sprachaufklärenden Gliedern ihrer Zeichenketten. Bei aller, durchgehender, Härte finden sich schöne, atemberaubend schöne Fügungen in ihren Gedichten; die sich die Dichterin, wie es scheint, nach genauer Prüfung erst einzusetzen gestattet.« Thomas Kling
»... ein vielstimmiges, vielperspektivisches, hochkomplexes lyrisches Sprechen, das zeigt, was Lyrik zuallererst ist: ein schönes Spracherweiterungsprogramm. Auf diese Weise löst die Autorin die große alte Aufgabe der Dichtung, ein äußerst zufälliges in ein ganz einzigartiges Leben zu verwandeln.« Aus der Jury-Begründung zum Leonce-und-Lena-Preis
»Sabine Schos Poesiealbum tötet die Nostalgie im Kälteschock. ... Alltagssprache und Zitate, fremdsprachliche Wendungen und Fachjargon gelangen hier in eine poetische Sortiermaschine, die die Spreu vom Weizen trennt. Wer zeitgenössische Lyrik noch immer überwiegend für Selbstbespiegelung oder leer kreisende Sprachmusik hält, wird sich auch bei Sabine Scho eines Besseren belehren lassen können.« Richard Kämmerlings, FAZ

Leonce-und-Lena-Preis 2001
Ernst-Meister-Förderpreis 2001

Sabine Scho: Album · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 10

64 Seiten, Transparentumschlag mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, mehrere Fotos, Klappenbroschur, 15.90 Euro, ISBN 9783937445298

Johannes Jansen

im keinland ist schönerland stumm · Texte aus der DDR 1983-1989

Das Frühwerk des Ostberliner Dichters Johannes Jansen erzählt DDR-Geschichte als aufreibendes Wechselspiel: Hier der sich selbst zu behaupten versuchende »Läufer«, ein Großstadt-Ich, das mitunter raubtierartige Züge annimmt - dort die geografische wie politische »Landschaft« als den Läufer umgrenzendes Gehege. Die meisten Texte entstanden in Berlin-Pankow mit Blick auf die Mauer. Gegen diesen Blick setzt Jansen eine Poetik der Bewegung, die auch deren beständige Verhinderung zum Thema hat. Schon in den Jugendgedichten, die an W.C.Williams geschult sind, lässt der 17-Jährige seine Prägung durch die gesamtdeutsche Geschichte erkennen, und der Schmerz, den sein Ich unter der Sprachverhunzung im ideologischen Alltag empfindet, ist allgegenwärtig. In den späten Achtzigern wächst sich die Landschaft zu einem konzertierten Angriff auf den Läufer aus, er wird im Stehen und Gehen verfolgt, auf Schritt und Tritt überwacht. Der Drang des Ichs, in Bewegung zu bleiben, verflicht sich in der Lektüre mit Jansens Textfabrikation: Zwischen den Spaziergängen bleibt oft genug nur das Schreiben als Rettung vor Übermannung und Paranoia. Das Ich probiert »gangarten« aus und schafft sich, als das Gedicht der zunehmenden Aggressivität keine Form mehr geben kann, Lyrik-Prosa-Hybride, um seiner Wirklichkeit weiter gerecht zu bleiben. Im Wendejahr schließlich zerfallen ihm die Gedichte endgültig - mit den »spottklagen eines abseitigen« entsteht eine giftige Blocksatz-Prosa, die sich heute als herausragendes literarisches Dokument zum Ende des DDR-Sozialismus liest.

»im keinland ist schönerland stumm« versammelt zahlreiche unveröffentlichte wie auch bereits in der DDR erschienene, aber seit langem vergriffene Texte aus den Bänden »Poesiealbum 248« (1988) und »Prost Neuland« (1990) - ausgewählt und mit einem Vorwort versehen von Jan Böttcher.

Johannes Jansen: im keinland ist schönerland stumm · Texte aus der DDR 1983-1989
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Jan Böttcher _ Band 9

200 Seiten, zahlreiche Fotografien, 21x13 cm, Hardcover mit Schutzumschlag, Fadenheftung, 22.90 Euro, ISBN 9783937445052

Pierangelo Maset

Laura oder die Tücken der Kunst · Roman

Laura Vermeer verlässt nach einer kurzen Karriere als »Kunstterroristin« das Berlin der Wendezeit, um in Hamburg als Assistentin des mächtigen Galeristen Hyde ihrem Leben eine neue Richtung zu geben. Dank ihrer Freundschaft zur Agentin Ruth Netzer gerät sie damit in ein Zentrum des sich fundamental wandelnden Kunstmarktes, in dem die Macht der Galeristen, Agenten und Kuratoren wächst, während sie die Künstler zunehmend zu Spielbällen ihrer eigenen Interessen degradieren, und wird schließlich selbst zu einer einflussreichen Protagonistin dieses Prozesses.
Mit »Laura oder die Tücken der Kunst« knüpft Pierangelo Maset dort an, wo sein Roman »Klangwesen« endete. Er zeigt die Verflechtungen von privaten, geschäftlichen und künstlerischen Interessen unter den veränderten Produktions- und Vermarktungsbedingungen im Feld der Kunst, die alle persönlichen Beziehungen durchziehen. Zwischen Laura, Ruth, dem New Yorker Künstler Bob und dessen schwesterlicher Freundin Monica entspinnt er eine vielschichtige Vierecksgeschichte, in der sich Erotik, Liebe, Freundschaft, künstlerische Lebensweise und Geschäftliches unauflöslich ineinander verschränken und heftig aufeinander einwirken.

Nominiert zum Deutschen Buchpreis 2007!

»eine elegante Darstellung des Epochenwandels zwischen den achtziger Jahren und der Gegenwart. ... Aber die Kunst ... bleibt selbst am Ende dieses intelligenten Desillusionierungsromans eine mögliche ›Idee gegen das System, ein Versprechen für mögliche andere Welten‹.« FAZ
»Ein Roman ..., dem sein Autor manche Situationsbeschreibung des Kunstbetriebs anvertraut hat, die nicht zum offiziellen Vorlesungsprogramm gehört. Wer Spaß daran hat, wie Thomas Glavinic in ›Das bin doch ich‹ den Literaturbetrieb zerlegt, wird auch Pierangelo Masets ätzende Bestandsaufnahme der internationalen Kunstszene mit Souveränitätsgewinn lesen.« dradio

Ruth wurde fordernder und erteilte mir zusätzliche Anweisungen. Manchmal waren sie banal, wie zum Beispiel einen Künstler zu befragen, was er als Nächstes plane. Dann wieder gab es Aufträge, die die Grenze der Legalität überschritten und mich zunächst irritierten. So forderte sie mich dazu auf, Arbeiten in unbewachten Momenten unbemerkt zu verändern, indem ich beispielsweise von einer Skulptur ein Stück entfernen oder bei einer Zeichnung etwas hinzufügen sollte. Ich muss gestehen, dass mir das Spaß bereitete, weil ich auf diese Art und Weise meine bei aller Faszination weiter bestehenden Vorbehalte gegen das Umfeld der Kunst direkt und doch diskret ausleben konnte und es mir darüber hinaus eine Signatur ermöglichte. Entdeckt wurden unsere Eingriffe eigentlich nie, Kunst wird von ihren Betrachtern nur selten genau angeschaut. Wichtig war, dass es keine offensichtlichen Beschädigungen gab, sondern es sich lediglich um kleine Einmischungen in die Komposition eines Werkes handelte, die ihm zuweilen gar nicht so schlecht standen. Ruth erteilte mir solche Aufträge mit einem bodenlosen Lächeln, und ihr gefiel, dass ich mich nicht dagegen wehrte. Sie unterstützte mich bei diesen Aktionen durch Ablenkungsmanöver, die sie geschickt einfädelte. Es war schon eine komische Vorstellung, dass diese Eingriffe möglicherweise irgendwann zur Kunstgeschichte gehören würden. Die Werke hingen oder standen irgendwo herum und konnten sich nicht wehren. Sie waren allen und allem ausgeliefert: den Galeristen und Sammlern, den Blicken und Ausdünstungen der Betrachter, den Temperaturen, Räumen und Luftbefeuchtern, den Ikonoklasten und Ignoranten. Ihre Urheber hatten sie in die Welt des Vergehens gestellt, und nun waren sie so ausgesetzt und gefährdet wie alles andere, das eine Wirklichkeit darstellt. Kunst zu bezweifeln, zu verändern, zu verwandeln, umzuändern, zu betatschen, anzugrabbeln, zu bespucken, zu zerkratzen, zu besudeln: All das kommt stets gut. In Bezug auf die Kunst sind die, die sie hervorgebracht haben, Masochisten und die, die sie nicht hervorgebracht haben, Sadisten. Jedenfalls gab es eine Reihe von Tricks, um so manches Werk, das mittels Inspiration und Transpiration entstanden war, während seiner Darbietung aus der Fassung zu bringen.
- Wir werden langsam selbst zu Künstlern, und gleichzeitig verkaufen wir die Kunst. Das ist kaum zu schlagen.
- Ist das schon Kunst, wenn man eine Arbeit leicht verändert? Oder ist das Vandalismus?
- Kunst ist nichts anderes als eine höhere Form von Vandalismus. Schau dir die Kunstgeschichte an, von Caravaggio bis Duchamp wurde das, was diesen Künstlern vorausgegangen war, aufgewühlt oder zerstört. Der innere Antrieb der Kunst ist die Auslöschung ihrer Überlieferung. Wir sind da nur konsequent, und das Beste ist: Wir fangen gerade erst an.

Eines Tages überreichte sie mir eine kleine gläserne, türkisfarbene Sprühflasche mit goldenem Kopf. In diese Flasche sollte ich eine flüssige Substanz einfüllen, die dafür gedacht war, sie unbemerkt auf Kunstwerke zu sprühen. Was es sein sollte, sagte sie mir nicht, doch mit einem unmissverständlichen Blick wurde mir ihr Auftrag klar, dass ich nämlich meinen Urin in diese Flasche füllen und ihn auf Kunst sprühen sollte, eine zunächst äußerst abwegige Vorstellung, die etwas Düsteres hatte und in abgründige Bereiche vordrang. Archaische Rituale kamen mir in den Sinn, die ich aus Büchern oder aus surrealistischer Prosa kannte, mit ihnen waren Schläfer verbunden, die quer über das zwanzigste Jahrhundert verteilt darauf warteten, aktiviert zu werden, um unsere zivilisatorischen Regeln im Strom des Ungeahnten versinken zu lassen.
Körperflüssigkeiten haben einen magischen Charakter, wenn sie verwendet, statt irgendwo liegen gelassen oder heruntergespült werden. Für eine Aktion mit der kleinen Flasche musste der passende Künstler her, und ich dachte sofort daran, dass unbedingt ein sehr bekannter Meister dafür herhalten sollte. Pablo wäre der Richtige, er, der alles ausprobiert und dabei so manchen Stil, manchen Freund und manche Frau hinter sich gelassen hatte und dafür geehrt wurde wie kein anderer, ja verehrt wurde, auf einem Sockel stand und als Vorbild für alle nachfolgenden Künstlergenerationen galt. Er war für meinen Sprühfilm der geeignete Mann, und in der Stadt würde es bald eine Ausstellung mit dem Titel Das plastische Werk geben. Er lebte nicht mehr und konnte sich folglich auch nicht mehr aufregen, und außerdem hatte er ja selbst alles in sich aufgenommen, was er zu Gesicht bekam, alle Stile, alle Neuerungen, alle Künstlerfreundinnen. Er war überhaupt total rücksichtslos und galt deshalb als der typische Künstler des zwanzigsten Jahrhunderts, als der Allerbeste und Unerreichte. Von daher war er für mich perfekt, wenn ich auch seine Kunst nicht besonders schätzte, wofür es keinen Grund gab, oder nur diesen ganz banalen, dass mir die Biografie des Meisters das Werk total verstellt hatte. Der Nervenkitzel wurde mit solch einer Aktion, die ja nicht nur einem Werk etwas hinzufügte, sondern einen sinnlich wahrnehmbaren Kommentar abgab, unermesslich gesteigert, denn hier ging es nicht mehr lediglich um eine Ergänzung der Komposition, sondern das Werk wurde in seiner Ausstrahlung verändert. Ich musste das sehr genau planen und konnte nicht mit Ruths Hilfe rechnen, da sie sich während der Veranstaltung unter den Gästen aufhalten wollte.

Wachpersonal in Museen kennt in der Regel nur zwei Betriebszustände, entweder eine misstrauische Aufmerksamkeit, die dem Besucher den Eindruck vermittelt, nicht aus den Augen gelassen zu werden, oder ein Wachheit simulierendes Weggetretensein, das sich mit ganz anderen Dingen beschäftigt, als die Uniformhülle vorgibt: entrückte Wachen, die mit offenen Augen in den Hallen stehen und sich doch mental gleichzeitig auf der Pferderennbahn, im Taubenzüchterverein oder in der Bibelgruppe befinden und den Job genau aus dem Grunde machen, dass er dieses Entrücken ermöglicht, oder auch solche, die Aushilfen sind und als Hauptberuf Schauspielschüler oder Schriftsteller angeben, und die sind ohnehin nicht ernst zu nehmen, da ihre Konzentration immer an etwas anderem hängt als an dem gefährlichen Besucher, der sich entweder unvorsichtig den Werken nähert und aus Trotteligkeit einen Schaden verursacht, oder dem Bilderstürmer, der sich generalstabsmäßig auf das Ereignis vorbereitet hat und so zuschlägt, dass es eigentlich nicht zu verhindern ist, um sich an der Kultur insgesamt zu rächen, die ihn nicht zuließ oder an seine Grenzen brachte. Das würde ich als niederes Motiv aus Enttäuschung ansehen, da ist nichts Aufbauendes dran, zumal die Werke der Kunst ja eher die guten Seiten der Kultur zeigen. Ich nehme eine dritte Position ein, ich greife minimal invasiv in die Kunst ein, denn das Werk verändert sich eben doch nicht durch sich selbst, jedenfalls nicht ohne ein wie auch immer zweckmäßiges Zutun. Wie dem auch sei, ich benötigte eher den Typus des entrückten oder des unprofessionellen Wachpersonals. Ich hatte meine Aufträge noch nicht so perfektioniert, dass ich sie mit geschmeidiger schauspielerischer Wendigkeit hätte ausführen können, dazu hätte ich mich bis in die feinste Mimik hinein kennen müssen, was jedoch nicht der Fall war, und ich konnte noch nie wirklich gut vor dem Spiegel üben.

Die Ausstellung fand in der Neuen Nationalgalerie, in dem schwarzgläsernen Bau Mies van der Rohes, statt, der aus liegen gebliebenen Plänen für eine Zigarrenfabrik stammte. Zur Vernissage war die halbe Stadt gekommen, die wichtigen Leute und ihr unvermeidlicher Anhang. Die Veranstaltung erschien mir für meine Aktion recht gut geeignet, da anzunehmen war, dass man in diesem Getümmel unauffällig agieren konnte. Ich fuhr samt meinem Fläschchen per Linienbus und stieg an der Potsdamer Brücke aus, die Eintrittskarte hatte Ruth, die später hinzukommen wollte, mir schon besorgt. Es war ein lauer Spätsommerabend, Garderobe zum Abgeben hatte ich nicht, ich trug etwas betont Unauffälliges, dunkelblaue Jeans, Bluse und Blazer in Schwarz, eine kleine Tasche ließ man mir, auf Vernissagen wurden damals Sicherheitsfragen locker gesehen, denn es war noch nicht im öffentlichen Bewusstsein, dass Kunstwerke bei solchen Gelegenheiten zu Bruch gehen konnten.
Pablo galt als der Künstler des Aufbruchs, der die Kunst der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts wie kein Zweiter verkörperte, der viele Stile ausprobiert hatte und immer auf der Suche war. In jedem Artikel über ihn konnte man das nachlesen. Er war der Künstler, der für all das stand, was die Moderne ausmachte, das reizte mich an ihm. Er hatte alles erreicht, vor allem, was die Urteile über ihn anging. Er sollte dafür von einer rückhaltlosen Kunstagentin oder Kunstterroristin, die sich nach seiner Lebenszeit auf den Weg gemacht hatte, mit einer ausgesuchten Gegenleistung bedacht werden. Entscheidend war meine Auswahl: Welche von den vielen hier ausgestellten Plastiken Pablos kam für meine Aktion infrage? Zuerst hatte ich an den berühmten Stierschädel gedacht, der lediglich aus der Zusammensetzung eines ledernen Fahrradsattels mit einem Fahrradlenker bestand, ein Werk aus Fundstücken. Die Vorgehensweise hatte sich der stets aufmerksame und aufnahmefähige Pablo vermutlich bei seinem Kollegen Duchamp entliehen. Bei meinen Recherchen zu dieser Aktion war ich auch auf einen Satz Pablos gestoßen, der, nachdem der Autor Michel Leiris ihn zu diesem Werk beglückwünscht hatte, gesagt haben soll: Das reicht nicht. Man müsste nur einen Holzscheit nehmen können, auf dass er schon ein Vogel sei. Das klang richtig gut. Der Stierschädel hatte den Vorteil, dass er sehr bekannt war und infolgedessen auch von vielen Besuchern betrachtet wurde, was allerdings wiederum die Aktion beeinträchtigen konnte.
Bei meinem Gang durch die Ausstellung kam ich an einem Sockel vorbei, auf dem eine entfernt an eine weibliche Gestalt erinnernde Figur stand, La Vénus du Gaz, eine Skulptur aus der Zeit kurz vor dem Ende des Zweiten Weltkrieges, wie das Informationsschild vermittelte. Ihr metallener Korpus bestand aus dem, was einmal ein Gasbrenner gewesen war, den der Meister mittels seiner typischen Formensprache in eine Figur verwandelt hatte. Selbst an einem alten Gasherd fand Pablo das Ewig Weibliche wieder, dieser faustische Künstler überführte female Energien in eine ununterbrochen ausufernde und richtungslose Produktion. Mich ärgerten solche Männer, die so einseitig an der Lebensform Frau interessiert waren, dass nur Mutter, Muse oder Nutte übrig blieben. Vielleicht war diese Einschätzung ungerecht, aber sie verhalf mir zu meiner Auswahl und machte auch Mut, denn ich hatte nun sogar eine nicht ganz von der Hand zu weisende Rechtfertigung. La Vénus du Gaz wartete also darauf, mit einem Sprühfilm, der aus meinem Morgenurin bestand, berieselt zu werden, um in ein anderes Stadium zu gelangen, vielleicht sogar ein Stück weit aus diesem Museum herauszukommen.

Die Ausstellung war inzwischen mit einer beträchtlichen Menschenmenge gefüllt. Ich kannte einige Personen und hoffte, dass sie mich nicht identifizieren würden, denn der Standort der Venus grenzte an den Hauptraum, der immer voller wurde. Da es eine Eröffnungsrede des Chefkurators geben sollte, wurde das Licht gedimmt, ein Spotlight hellte die Mitte auf, in der ein Mikrofon vor einem Rednerpult aufgestellt war. Viele Rituale sind notwendig, um solch eine merkwürdige Veranstaltung zu inszenieren, dachte ich. Bald würde ich zuschlagen, der Moment war günstig. Die Stimme des Kurators erklang weich und eindringlich. Er nannte Pablos Namen und stellte einige Daten in einen Zusammenhang mit der Entwicklung der Kunst, ich nahm das wie ein Signal wahr. Eine eigenartige Absenz setzte ein, in der ich mich in Richtung der Gasvenus bewegte und dabei die Handtasche mit dem Fläschchen öffnete. Mit einem Griff hatte ich es in der Hand und fühlte mit dem Zeigefinger, auf welcher Seite sich die Öffnung befand. Plötzlich spürte ich einen Blick auf mir, direkt und unmissverständlich. Für den Bruchteil einer Sekunde trafen sich unsere Augenpaare, ich sah die Uniform, ein älterer Wachmann, vielleicht um die fünfzig, in eine andere Richtung spähend als die meisten Vernissagebesucher, er fixierte mich. Ohne weiter nachzudenken, ging ich auf die Skulptur zu, die nur noch wenige Schritte von mir entfernt war, und richtete das Fläschchen als Pistole auf den zur Kunst transformierten Gasbrenner.
Mit einem Laut wie von der Flügelbewegung eines Insekts setzte sich der Sprühstrahl frei und befeuchtete die Skulptur. Im selben Moment spürte ich auch schon eine Hand, die meinen Unterarm unsanft packte.

Pierangelo Maset: Laura oder die Tücken der Kunst · Roman
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 8

248 Seiten, Zeichnungen von Andreas Töpfer, 21x13 cm, Hardcover mit Schutzumschlag, Fadenheftung, 19.90 Euro, ISBN 9783937445267

Christian Schloyer

spiel · ur · meere · Gedichte

Wenn Sprache permanenter Entstehungsprozess von Ich und Welt als Kondensat der Wahrnehmung ist, was wäre dann die Suche nach Urwelt und Ursinn? Was wäre der Versuch, unsere ungeheuerliche Sprachmatrix durchstoßen zu wollen, um nach einem Dahinter, nach Bedeutung zu forschen? Donquichotterie! Größtmögliche Eselei! Ikarus auf Tauchfahrt in die Ironie. Sam Lowrys Flucht zwischen die Zeilen, in den Sinnsang zwischen Minne und Unsinn. Um was zu finden? Muss nicht Eden am Urgrund der Sprache liegen, im Irgendwo, ein Atlantis, wie Mutterleib und Liebe? Du? Die Urmeere, sagt man, hatten 37 °C. Den Butt in die Fischfalle locken.Vielleicht weiß er einen Weg.

Leonce-und-Lena-Preis 2007
1. Preis beim 12. Open Mike 2004

»Christian Schloyers Gedichte lesen sich wie ein Exerzitium in romantischer Magie. Ihr ebenso ernsthaft wie augenzwinkernd erklärtes Ziel ist nichts Geringeres als das wiedergefundene Paradies einer vorsprachlichen Unschuld. ... In den gelungenen Augenblicken dieses Bandes aber verbinden sich postmoderne Poetik und romantische Sujets zu Traumtänzen von beträchtlicher Anmut.« FAZ
»Das Urgeräusch dieser Gedichte ist das leise Tönen einer Spieluhr. Die Kompositionen von ›spiel - ur - meere‹ scheinen einer Tonspur entnommen, die von der Romantik bis zu den Exerzitien Stefan Georges und Rilkes die erlesensten Kostbarkeiten enthält.« Frankfurter Rundschau
»Schutzlos schön« Der Tagesspiegel
»Leise, poetisch, hintersinnig und voll blitzender Sprachüberraschungen - in jedem Moment lauscht man gebannt aufs nächste Wort.« Süddeutsche Zeitung

an den angler in monets bildern
merk dir nie an den wolken (wenn
da ein meer ist – & da
ist ein meer),wo du die fisch
falle versenkst: merk dir immer das über
fließende blau (merk’s dir am
über) am fluss, vom himmel
ins meer; merk dir genau: wann
du das meer in den himmel
versenkst; merk dir kein meer
an den wolken (& es gibt diese
wolken – nicht alle sind blau), merk dir am besten
den fisch

Christian Schloyer: spiel · ur · meere · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 9

80 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 15.90 Euro, ISBN 9783937445274

Monika Rinck

zum fernbleiben der umarmung · Gedichte

Dass Assoziation und Gedankenschärfe gleichberechtige Funktionen von poetischer Präzision sein können, führt uns Monika Rinck in »zum fernbleiben der umarmung« aufs Neue vor Augen. Sprachliches Raffinement und rasante Wortläufe treffen hier auf ein Feuerwerk von Ideen - abgefedert durch einen waghalsigen Humor. So fragen Monika Rincks Gedichte genauso nach dem Sinn des Horizonts wie danach, was mit den Tieren ist. Sie versuchen die »immunisierung durch zorn«, durchlaufen »die taucherkammer der affekte« und kommen am Ende einer »tour de trance« unmerklich zum Stehen - »das ganze ist fatal«.

Ernst-Meister-Preis für Lyrik 2008
Hans-Erich-Nossack-Förderpreis 2006
Förderpreis zum Kunstpreis Rheinland-Pfalz 2006

»Wenn die Dichterin Monika Rinck den Bewusstseinsraum des Poetischen öffnet, dann geht es meist um eine Neugruppierung unterschiedlichster Reflexions- und Assoziationskräfte, um die Integration disparatester Gedanken und Bilder in eine mobile Form ... In ihrer literarischen Arbeit verwickelt sie sich bewusst in ein Spannungsverhältnis von medientechnischen, philosophischen und lyrischen Inspirationen, in dem stets neue, überraschende Lösungen gefunden werden müssen.« Michael Braun, Sprache im technischen Zeitalter
»Man muss Monika Rinck als die mit Abstand beste Dichterin ihrer Generation bezeichnen: kühn in ihren Mitteln, mit radikalen Einsichten.« Tom Schulz, satt.org
»Rincks Gedichte leben von der Extravaganz, von einer meist wundervollen Verschrobenheit nicht nur im Ton und in der Bildsprache, sondern auch in der Bereicherung des lyrischen Vokabulars.« Rainer Stolz, tip Berlin

das gegenteil von verführung

dieses dörren, ist das jetzt noch protest gegen den fortgang der zeit -
oder dieses unmerkliche wachstum trotz schlechter behandlung,
seit jahren hab ich den gammligen rest aus den tassen - will hier
einer noch kaffee - in die töpfe gekippt, oder sie wurden wochenlang
gar nicht gegossen, lockere, holzige stängel in so etwas wie erde.
dass sie weiterhin wachsen oder so tun: sie parodieren das leben.
und in meinen rücken stemmen sie stumm ihre kippligen schwerter,
ausgehebelt beim transport von einem büro in das andre. sie lehnen
in ecken, betreiben tristesse und photosynthese. was eben noch
den prozessor kühlte, verbrauchen jetzt unsere achtstündigen lungen.
was ist denn das fürne pflanze? die hat heidrun mitgebracht, man hat
schon hunde ohne fell gezüchtet, hat man, aber pflanzen ohne blätter?
vor diese pflanze stell ich mich hin und sage in das surren der rechner:
»einst ruhe ich ewige zeit.« und denke das draußen, ein wehen, zärtlich,
die blätter, die blätter, bewegt im verbund und unter ihres-irisgleichen,
und diese eine hässliche pflanze hier als erlösergestalt, sodass wir alle,
alle auferstehen in eine nicht mehr brauchbare zeit,in der wir nicht säen,
nicht ernten, nur ausharren im gegenteil von verführung. alle sagen:
morgen bringe ich torf mit. es kommt der morgen, keiner bringt torf mit.

Monika Rinck: zum fernbleiben der umarmung · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 8

80 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 14.90 Euro, ISBN 9783937445236

Hendrik Jackson

Im Innern der zerbrechenden Schale · Poetik und Pastichen

Hendrik Jacksons Buch versammelt Essays, poetologische Auseinandersetzungen und Pastichen. Ob sich Jackson dabei auf Rilke, Pasternak oder zeitgenössische Dichter bezieht oder ob er der vieldeutigen Natur des Worts nachgeht - er sucht Literatur da auf, wo sie entsteht: in Texten, die Texte generieren, wie auch im »Innern der zerbrechenden Schale«, dem Schnittpunkt von Welt und Imagination. Der Band spannt einen Bogen von Essays, die spätmittelalterliche Sprachimpulse aufnehmen und »Rückseiten« des Bewusstseins - Ohnmacht, Unsichtbares, Ahnungen - thematisieren, hin zu karnevalesken Abschweifungen und Pastichen. Wie korrespondieren Wort und Wirklichkeit, wie Empfindung und Übersetzung? Nicht nur in seiner Poetik, auch in seinen Anverwandlungen und Parodien fremder Intonationen versucht Jackson, die Verheißungen, die in Poesie anklingen, manifest werden zu lassen.

Friedrich-Hölderlin-Förderpreis 2008
Hans-Erich-Nossack-Förderpreis 2006
Wolfgang-Weyrauch-Förderpreis 2005
Rolf-Dieter-Brinkmann-Stipendium 2002

»Ein Solitär unter den Dichtern der jüngeren Generation« Michael Braun, Sprache im technischen Zeitalter

War jetzt nicht, wie zu Vorzeiten, Frühlicht - und dahinein ein Bannspruch: gleißende Sonne, zerstäubende Wucht? Und die Schale zerspringt, ein ums andere Mal, hundertmal vorgestellt, dass das nicht ginge. Aber auch: ausbrechender Jubel - die Zunge stammelte, gefror im Morgenfrost und wollte doch reden wie nie.

Hendrik Jackson: Im Innern der zerbrechenden Schale · Poetik und Pastichen
kookbooks _ Reihe Essay _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 3

144 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 17.90 Euro, ISBN 9783937445243

Andreas Töpfer, Samara Chadwick

Durch dick und dünn/Through thick and thin · Kinderbuch

»Durch dick und dünn« ist die Geschichte davon, wie ich, Pipa, zu einer Reise kam und Pim wieder nach Hause. Es ist ein Bilderbuch zum Vorlesen für Kinder ab 4 oder zum Selberlesen für Kinder ab 6 Jahren und besonders für diejenigen von euch, die Englisch können oder lernen möchten. Und weil Pim englisch spricht und ich deutsch, erzählen wir abwechselnd. Aber jeder von uns erzählt die Geschichte so, wie er sie erlebt hat.
»Through thick and thin« is the story of how Pipa had his voyage and how I, Pim, came home again. It is a picture book to read to children ages 4 and up, and to read by yourself when you are at least 6, especially for those of you who want to learn to speak German or who already do. Since Pipa speaks German and I speak English we take turns telling our story, each of us in our own way.

»›Durch dick und dünn. Through thick and thin‹ erzählt situativ, wie Pim, der Angler, und Pipa, die weltreisende Taucherin, Freunde werden, wobei Pim englisch spricht und Pipa deutsch. Beide erzählen, was sie gerade erleben, aber weil sie zwei verschiedene Individuen sind, erleben sie eben nur fast das Gleiche. So erhält die Geschichte einen unvermittelten Reiz in der minimalen Abweichung der englischen und deutschen Texte. Und die Beziehung der beiden bleibt in einer nuancenreichen Gender-Schwebe, wenn Pipa für Pim ›he‹ (also männlich) ist, die Endung des Namens und die Illustration Pipa aber als weiblich assoziieren lassen. Mit den beiden Sprachen korrespondieren die scherenschnitthaften Silhouetten der Helden: Pim ist kugelrund, Pipa (im engen Kleid?) langgestreckt. Wie sie nun ihre Abenteuer, auf dem Zirkushochseil balancierend oder mit dem Fahrrad Mondberge erklimmend, bestehen und sich in ihrer Not - ›Eine Geschichte hilft immer‹ - einen Elefanten imaginieren, der sie in Lichtgeschwindigkeit während eines Tages um die Erde und wieder nach Hause bringt, das ist eine grosse Feier der Macht der Phantasie und der kinderwachen Freiheit der Kunst.« Angelika Overath, Neue Zürcher Zeitung
»Der kreisrunde Pim und der wurstdünne Pipa jedoch, zwei wüste schattenhafte Gestalten, sind so gar nicht lehrerhaft. Zwar erzählen sie (nicht ganz dasselbe) auf Englisch und Deutsch, die Zweisprachigkeit aber wird bald zur Nebensache, denn ihre Geschichte ist nicht nützlich, sondern schön. Und auf den packpapierfarbenen Seiten ist zum Pauken auch gar keine Zeit. Pim und Pipa haben eine irre Idee nach der anderen und verfolgen sie rücksichtslos. ›Come on!‹ - ›Auf geht’s‹ - Wenn man mal gerade nicht lernen muss, kann man ja was erleben.« Die Welt
»Der dicke Pim und der dünne Pipa treffen sich unverhofft - und staunen über die Figur des jeweils anderen. Aber weil sie sich nun einmal begenet sind, beschließen sie spontan, weiter zusammen zu bleiben, gründen einen Zirkus, reisen der Sonne nach und helfen sich immer wieder gegenseitig aus der Patsche - bis sie nach einer langen Weltreise wieder zu Hause sind. Diese amüsante Geschichte, mit klaren, geometrischen Figuren, wenigen Farben und viel Phantasie sehr schön auf einem Karopapier illustriert, wird zweisprachig erzählt: Pipa erzählt das, was er sieht und erlebt auf Deutsch, Pim dagegen berichtet über seine Sicht der Dinge in einem einfachen Englisch. Damit ist dieses Buch nicht nur originell, schön gestaltet und unterhaltsam, sondern auch ›pädagogisch wertvoll‹.« Der Kulturclub

Andreas Töpfer, Samara Chadwick: Durch dick und dünn/Through thick and thin · Kinderbuch
kookbooks _ Reihe Kinderbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 3

48 Seiten, durchgehend farbig, 21x21 cm, Hardcover, Fadenheftung, 14.90 Euro, ISBN 9783937445250

Monika Rinck

Ah, das Love-Ding! · Ein Essay

Was stellt sich ein, wenn Leute etwas zusammen machen? Was wäre das, was nur die Gruppe enthalten kann? Und vor allem: »Wie geht vorbereiten?« In ihrem poetischen Essay »Ah, das Love-Ding!« erkundet Monika Rinck die Transiträume und changierenden Übergänge von Singular zu Plural. Nicht Sublimierung, Substitution oder Entzug gibt sie den Protagonisten dieser »éducation sentimentale« dabei auf, sondern eine Einübung in die »Neuerziehung der Wünsche«. Gegen die Reduktion gebotener Komplexität, gegen »sentimentalisch-terroristisches Einsamkeitsfieber« und die Zermürbung aller Beteiligten formuliert sie eine heutige Form der romantischen Idee des unendlichen Gesprächs und verfolgt die Wendung zum Glückenden: auf etwas, auf den und die Anderen zu.

Ausgezeichnet von der Stiftung Buchkunst als eines der schönsten deutschen Bücher 2006
Nominiert zum Deutschen Designpreis 2008

Hans-Erich-Nossack-Förderpreis 2006
Förderpreis zum Kunstpreis Rheinland-Pfalz 2006
Georg-Glaser-Förderpreis 2004
Lyrik-Stipendium der Stiftung Niedersachsen 2003

»Dieses Buch, das nicht nur durch seinen ungewöhnlichen Titel, sondern auch seine liebevolle Aufmachung ins Auge sticht, handelt von unserer Sehnsucht nach Gemeinschaft. Es geht um den Schritt vom Ich zum Wir, und zwar auch jenseits der traditionellen Paarbeziehung: also um die inneren Gesetze von Cliquen und Freundeszirkeln. Monika Rinck schreibt so atemberaubend originell, dass man fast vergisst, hier einen Theorietext zu lesen. ›Ah das Love-Ding‹ ist ein großer Essay, so angenehm wie ein schöner Abend in einer Lounge, ein anregendes Buch über das Abenteuer Denken.« Denis Scheck, ARD
»Die Berliner Lyrikerin schreibt gelehrt, poetisch, ironisch und assoziativ von Liebe und Freundschaft, von der sozialen Natur des Menschen und von dessen Schwierigkeiten damit. Als Leser bleibt einem keine andere Wahl, als mitzuschwimmen im Strom der sprudelnden Gedankenentwicklungen, von Platon bis Musil über Alltägliches, Berliner Melancholie und weiter zu Foucault, man läßt sich treiben und spürt, im Zauber der Sprache gefangen, oft gar nicht, daß man gerade zum Nachdenken gebracht wird.« Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung
»Monika Rinck versucht nichts weniger als ein zeitgemäßes Symposion, eine Art verschriftlichten Salon im 21. Jahrhundert. Und der gelingt ihr bewundernswert, anregend, poetisch, verspielt, doch immer existenziell.« Nicolai Kobus, Tagesspiegel
»Die Kunstform des Nachdenkens ist der Essay. Monika Rinck denkt die Poesie gleich mit und schreibt im ergiebigen Grenzbereich zwischen philosophischer Anthropologie, poetischer Sprachformen am Rand der Verständlichkeit und gesellschaftlicher Aufklärung. ... Ein Buch für Nachdenker, die den Weg der poetischen Deduktion nicht scheuen und sich nicht zu fein sind, einen Satz oder eine Passage zweimal zu lesen - es lohnt sich meistens.« Harald Loch, Frankfurter Neue Presse
»›Ah, das Love-Ding‹ ist ein Roman, ein Langgedicht, ein philosophischer Dialog und eine wissenschaftliche Abhandlung ... So sicher Rinck den wissenschaftlichen Ernst immer wieder auf die Banalität des Alltags runterkocht, so sicher hebt sie ihn schließlich in einer lyrischen Situation auf, wo jenseits der Sinnfrage metaphorische Fluchträume entstehen. Darum kann man sich von dem Text ergreifen lassen, ohne ihn begreifen zu müssen.« Jean-Michel Berg, Süddeutsche Zeitung
»Wollte man die frei flutenden Assoziationen des Buches auf eine knappe Summe reduzieren, könnte man es als eine Studie zu der Frage betrachten, wie Menschen in einer Zeit des Zweifelns an Ehe und Familie zu anderen, befriedigenden Formen des Gemeinschaft finden können. Doch damit würde man ihm seine besondere Poesie austreiben. Monika Rinck (Jg. 1969) erprobt hier spielerisch einige mitunter recht verquere Thesen, wie sich Solisten zu Ensembles formen können, ohne deshalb einem dumpfen Kollektivgeist zu verfallen. Aber bevor sich ihre Überlegungen in allzu luftige Höhen verlieren, lässt sie regelmäßig die bissige Kunstfigur Veronika zu Worte kommen, die ein Konzentrat ist aus purer Nüchternheit, Skepsis und Ironie.« Uwe Wittstock, Die Welt

Veronika sagt, inzwischen denke sie schon, dass das Love-Wir auch ein Gruppenwir sein könne. Und nicht das Paar, das einen Ausflug macht. Lasst uns also festhalten, dass ich auch gegenüber Gruppen romantische Liebe pflegen könnte - und eine Glückserwartung. Und das müsse schon jetzt sein.Weil ich es später nicht mehr machen kann. Und vor die Wahl gestellt zwischen nichts und etwas (»to have done instead of not doing, this is not vanity«), habe sie eigentlich schon immer etwas vorgezogen. Selbst wenn es nicht fertig gewesen sei - oder dunkel und lärmend? Ja, dunkel und lärmend.

Und Wahrheit, wenn sie hier mal an den großen Möbeln rücken dürfe, habe es seit jeher nur mit Zeitkern gegeben. Ja, wenn sie sich gegen etwas wende, sagt Veronika, dann gegen die Vorstellung von Wahrheit als etwas Fertigem. Und ebenso halte sie es mit dem Versuch. »Versuch ist ein Name, der auf Unfertiges hinzudeuten scheint, zugleich ein Name, der Protest erhebt gegen einen die Freiheit des Subjekts infrage stellenden Begriff von ›Fertigkeit‹.« Denn wann wäre man je fertig, es sei denn auf einer Strecke, die im Futur 2 von ihrem Ende her vermessen wird. Da kannste lange warten auf das letzte Wort. Zum Glück, sagt Veronika.

Denn die Gruppen, von denen ich spreche, sind kleinteilig und sensibel, sie reagieren auf minimale Verschiebungen. Sehr kleine Einheiten sind das, im Sand wie in der Schrift verschüttet. Und sie verfügen über E-Mail-Verteiler - und wissen sie zu nutzen, merkt Veronika sehr richtig an. Ach, dass man immer, immer alleine ist, wenn das alles eintrifft.

Das Glück, so die griechischen Tragöden, sei nicht anders zu bestimmen als retrospektiv - was aber, wenn es sich außerhalb des Zugriffs der Narration befände? Öffne die Kammern der Hölle, öffne die Kammern des Glücks. Die Leitdifferenz zwischen Seligkeit und Qual liegt in der Behandlung von Einzelheiten. Große Gefühle, triviale trigger - warum, fragen wir uns, hat unser Ausflugswir das nicht ordentlich dokumentiert? Weil Seligkeit nicht ausreichend über Differenz verfügt? Ja, dann schick das Ausflugswir doch bittschön noch ne Weile in die éducation sentimentale, sagt Veronika.

Monika Rinck: Ah, das Love-Ding! · Ein Essay
kookbooks _ Reihe Essay _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 2

200 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 18.90 Euro, ISBN 9783937445205

Michael Stavaric, Renate Habinger

Gaggalagu

So vielfältig die unterschiedlichen Sprachen sind, so unterschiedlich sind die Weisen, wie in ihnen Tierlaute wiedergegeben werden. Aber heißt das auch, dass die Tiere sich untereinander nicht verstehen? Und die Menschen? Und wie kommen sie ins Buch? Ja, wann ist ein Hahn ein Hahn?
Mit Witz, Weltgewandtheit und feinem sprachlichem und zeichnerischem Hintersinn führen Michael Stavaric und Renate Habinger durch die Klippen tierischer und menschlicher Kommunikation. Seine funkelnden Geschichten und Gedichte und ihre Zeichnungen voller hinreißender Details erzählen von Unterschieden und Gemeinsamkeiten und davon, dass es nicht immer nur darauf ankommt, dieselbe Sprache zu sprechen, um einander zu verstehen.
Empfohlen für Kinder ab 8 Jahren.

Ausgezeichnet mit dem Österreichischen Kinder- und Jugendbuchpreis 2007!

»Dieses Buch leistet einen Beitrag zur Artenverständigung. ... ein Grund mehr ..., dieses wundersam verschrobene Buch zu lesen, das spielerisch in die Fülle der Sprachen einführt.« Felix Müller, Die Welt
»In ihrem außergewöhnlichem Kinderbuch ›Gaggalagu‹ machen Michael Stavaric und Renate Habinger ernst mit der Vorstellung, dass Sprache Wirklichkeit nicht nur abbildet, sondern sie ganz wesentlich erschafft. Die Grundidee ihres Buches beruht nämlich auf der seltsamen Tatsache, dass in unterschiedlichen Sprachen die Lautäußerungen der Tiere auch unterschiedlich notiert werden. ... Und wir stehen einigermaßen ratlos vor der Erkenntnis, dass gerade auf jenem Feld der Sprache, in dem das Band zwischen Wörtern und Welt noch unzerschnitten schien, auf dem Feld des Mimetischen und des Onomatopoetischen, dass also gerade hier die größte Tyrannei und Willkür herrscht. Wohlgemerkt eine unheimlich tröstliche Ratlosigkeit! Stavaric' und Habingers Buch dekliniert dieses Problem nun an verschiedenen Beispielen durch: am Bellen der Hunde, am Miauen der Katzen, am Mähen und Bähen der Schafe, am Zwitschern der Vögel, am Quaken der Enten und Frösche, am Wiehern der Pferde, am Fiepsen der Mäuse, am Quieken der Schweinchen und an vielem anderen mehr. Und wie sie das machen - das ist wirklich erstaunlich: Michael Stavaric erzählt seine vierzehn kurzen Geschichten nämlich in Versen bzw. in Sätzen, die Versen sehr ähnlich sind. Beim ersten Lesen (und mehr noch: beim ersten Vorlesen) kommt man immer wieder ins Stocken und schließt von der eigenen Hilflosigkeit auf eine Ungelenkheit des Textes. Dass das ein Fehler ist, merkt man spätestens beim zweiten Lesen. Diese vordergründig so dahingestoppelten Verssätze sind nämlich unter der Oberfläche aufs Sorgfältigste verschränkt und verzahnt, durch Stabreime, Assonanzen, Anagrammartiges, verblüffende Binnenreime, rhythmische Symmetrien - und oft schließen sich die Bögen erst eine oder mehrere Seiten später. Ständig klingeln irgendwelche Glöckchen - man muss höllisch aufpassen, dass einem nichts entgeht. Renate Habingers Illustrationen ... sind so liebevoll, ja nun tatsächlich: so schön, dass hier der grausliche Gemeinplatz vom ›Man muss es selbst gesehen haben‹ fröhliche Urständ feiert - und dass das Ganze auch noch aus einer eigenen Type gesetzt ist, der ›Kookiboo‹, zeigt noch einmal deutlich, dass Buchgestaltung mehr sein kann als ein Faustpfand fürs Vertretergespräch - aber das war bei Daniela Seels ›kookbooks‹ ja von Anfang an die Regel.« Ulf Stolterfoht, WDR3
»Die Begegnungen mit Pjotr dem Frosch, Wassili dem Pferd oder dem Schweinchen Karina entführen in die entlegensten Winkel unserer Erde. Verpackt sind die lautmalerischen Landkarten in kleinen, feinen Abenteuern ... ›Gaggalagu‹ ist ein intelligentes, nicht moralisierendes Kinderbuch für Alt und Jung, das die Lust an der Sprache an sich weckt.« APA
»Michael Stavaric dekonstruiert Reime und montiert sie comicartig zu einer skurrilen Weltreise. Gaggalagu, eine Wanderung durch Tierlaute von England bis Indonesien und durch Buchstaben von Aal bis Zett.« Die Presse
»Nicht nur Kindern vom Vorlesealter aufwärts zu empfehlen; auch Erwachsenen amuse-gueule und Augenschmaus! Dass in der Differenz und im Detail der Reiz liegt, kann man nach Lektüre dieses Büchleins ebenso behaupten, wie eine Ahnung von x Sprachen zu haben, Altgriechisch inklusive (qua Froschgequake!). Knapp wird hier eine Vielheit, Vielstimmigkeit ausgebreitet, jenseits der Kakophonie. Dass man diesem kookbook seine eigene Schrifttype designt hat, die launige ›Kookiboo‹, gehört für den Jungverlag selbstredend zum guten Ton.« Ulrike Matzer, Berliner Literaturkritik

Was Monika über Hähne weiß

Monika, die zum Frühstück gern Honig mag, steht auf am Morgen, holt Butter, Milch, weckt ihre Mutter, während draußen vor dem Fenster der Hahn kräht: kikeriki. Monika versteht, ihre Mutter nie. Monika kennt Hähne, die tragen eine Mähne, einer noch bunter als Nachbars Hund Günther, der in einen Farbtopf fiel.
In Frankreich lebte ein Hahn, der hieß Nico, ganz frech krähte er: cocorico, cocorico. Sein maltesischer Kollege, den Schnabel spitz, stolzierte im Gelege, hieß Fritz, ququququ trällerte er, sehr ungewöhnlich.
In Schweden hingegen stehen die Hähne im Schnee, davor ein paar Schwäne, ringsum die Hennen, eine dabei, Berta aus Bremen, nicht auf den Schnabel gefallen, lernt Schwedisch, nicht Schwäbisch: kuckeliku. In Island, las Monika, essen Hähne gern Muscheln, mit viel Sauce Tartare, sie nuscheln: gaggalagu.
In England wieder gibt es kaum Schwemmland, viel Flieder und Regen und Klippen und Nebel und Felsen hoch, da müssen die Hähne weit in die Runde spähen, dass ja kein Unglück passiert. Sie lehnen am Stock, trompeten, wenn jemand zu stürzen droht: cocka-doodle-doo cock cock!

Michael Stavaric, Renate Habinger: Gaggalagu
kookbooks _ Reihe Kinderbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 2

48 Seiten, durchgehend farbig illustriert von Renate Habinger, 4 bedruckte Transparentblätter, 21x21 cm, Klappenbroschur, 14.90 Euro, ISBN 9783937445212

Tom Schulz

Vergeuden, den Tag · Gedichte

In seinen neuen Gedichten zeigt sich Tom Schulz als Nachfahre jener Abenteurer, die der modernen Dichtung den Weg bereiteten: der mittelalterlichen Troubadoure. Er führt uns an Orte, die wir aus eigener Anschauung zu kennen meinen, und solche, die erst durch seine Worte erfahrbar werden, denn »die Erfindung aller Wege geschieht / gerade jetzt«. Seine Tonlagen reichen dabei von verspielt bis elegisch, von sozialkritisch bis zärtlich. So erzählen diese Lieder eines heutigen Fahrenden und Schauenden vom karibischen »grünen Gewitter der See« ebenso wie von den »Untoten / der 23. Straße« und nicht zuletzt immer wieder von der »Blindenschrift« Liebe.

»Wieder einmal Lyrik, die berauscht.« Mario Schwegmann, Stadtblatt Osnabrück
»Lyrik, die ›leicht auf der Zunge‹ liegt und dabei anhält wie ein verwegen gewürztes Gericht: schlicht für Gourmets.« Ulrike Matzer, Berliner Literaturkritik
»Hier wird das Gedicht auf eine subtile Art politisch, fast ohne dass der Leser es merkt.Tom Schulz ... versteht es, die Sprache auf Bilder hin abzuscannen, die sich beim Leser tief ins Gedächtnis graben ... Nie lag in tristen Neubaublöcken so viel Poesie: Was bleibt, aber ›stiften Elf-Tankstellen‹.« Guy Helminger, Luxemburger Tageblatt

Das Hotel war eine Zuckerrohrfabrik

chéri, du weißt ja, die Wirklichkeit
ist eine dreimal aufgespießte Schlange
hinter deren Cocotaxis wir herschlendern
(einmal Zentrum, dann nie wieder)

das Hotel war eine Zuckerrohrfabrik:
mit der Machete aus dem Traum
in einen anderen, nur die Besten
sterben länger, Frohsinn inkl.

wir lagen jede halbe Stunde wach
die Betten quietschten, als du mir …
als läg die Nacht wund, fielst du
auf die Seite der Sirenen
Libellen waren die Oliven (der Fenster)
wir lagen jede halbe Stunde wach
aus uns wurde Schnaps gemacht

man rührte uns ins Glas und lachte
ich dachte, dass ich dachte, dachte
das Hotel war eine Zuckerrohrfabrik
und draußen trieben sie es im Trafic

Tom Schulz: Vergeuden, den Tag · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 7

80 Seiten, 4 Transparentblätter mit Zeichnungen von, Klappenbroschur, 14.90 Euro, ISBN 9783937445229

Steffen Popp

Ohrenberg oder der Weg dorthin · Roman

Am Ende seines Lebens bricht Aschmann noch einmal auf, um Graf Ohrenberg zu begegnen. Jahrzehnte, nachdem Zufall und politische Wirren sie zusammengeführt und wieder auseinander gespült haben, nähert er sich jenem Funkturm im Thüringer Bergland, auf dem Ohrenberg zurückgezogen lebt.
In Erwartung ihres Wiedersehens definieren, konstruieren und verorten sie sich, wetteifern Aschmann und Ohrenberg um Realien des Wunders und die Homunkuli ihres »elefantischen Daseins«, das erfüllt ist von den Hinterlassenschaften eines kaum erst vergangenen Jahrhunderts, die sie bewohnen.

Rauriser Literaturpreis 2007
Nominiert zum Deutschen Buchpreis 2006
Heimrad-Bäcker-Förderpreis 2006
Kranichsteiner Förderpreis 2004

»dies ist eines der verstiegensten, fantastischsten und kühnsten Debüts, das man in letzter Zeit entdecken konnte. Aus der Schwemme des Mittelmasses ragt das Buch wie ein einsamer Fels heraus.« Pia Reinacher, Weltwoche
»Die beiden vermessen die Welt mit den nicht geringen Mitteln ihrer fabelhaften Hirne. Hochkomisch ist das manchmal, ganz hohe Literatur außergewöhnlich häufig, hochlyrisch ist es immer.« Elmar Krekeler, Die Welt
»Steffen Popp hat mit ›Wie Alpen‹ 2004 eines der wichtigen Lyrikdebüts vorgelegt. Die dichte, bilderreiche Sprache und der übersprudelnde Gedankenreichtum dieses Romans beweisen erneut das außergewöhnliche Vermögen eines jungen Autors.« Richard Kämmerlings, FAZ
»ein Feuerwerk von Assoziationen und wortgenauen Bildern …« Nicole Henneberg, Frankfurter Rundschau

Ein schwaches Licht, das ihn hier noch erreicht, auf seinem Turm, im Eis: ein abgebrochener Jesuit, glatzköpfig, mit Bart, der, wenn er Holz einschlägt, mit Gott redet - einfach nur in diesen Schlägen, begreift er in diesem Moment, gegen das wimmernde Holz, rede ich wahrhaft mit Gott. Einmal dabei, will Ohrenberg weitere Gedanken zur Situation anfügen, Wahrheiten aussprechen, die seine Existenzleistung in dem Gebirge hier direkt betreffen - die Heizung seines Turms im Angesicht einer Welt, die mit der Sonne warm wird, die Bewältigung des lebendigen Augenblicks zwischen den Gegenständen - aber dann treibt ihn ein Anfall von Hunger von seinem Sitz: erst sucht er Schokolade auf dem Tisch, durchwühlt verschiedene Ablagen, dann gibt er auf, steigt aus dem astronomischen Kabinett in die Küche ab. Schwache Reflexe in der Kühlschranktür, Ohrenberg klappt seinen Kiefer auf: keine Bewegung ist zu erkennen, Ohrenberg klappt seinen Kiefer wieder zu, betastet seinen Schädel - der Leninkomplex ist abgeheilt, lediglich Kopfschmerzen sind ihm geblieben. Graf Ohrenbergs physiognomische Bestandsaufnahme, vor der Tür seines Kühlschranks, Bilanz, nun ja, des zwanzigsten Jahrhunderts, das alles - ist zu vernachlässigen, im Hinblick auf den vereisten Innenraum, der leer ihn anstarrt. Ein aussichtsloses Unterfangen, hier irgendwelche Lebensmittel aufspüren zu wollen - auch unten im Dorf, Ohrenberg schaut auf seine Uhr: alle Verkaufsstellen haben geschlossen. Alle Verkaufsstellen, seit über zwanzig Jahren, geschlossen: Graf Ohrenberg, unterversorgt, dem Mangel ausgesetzt, seit er hier in dem Osten angelandet ist - und Aschmann, nun auch: wahnhaften Funksprüchen nachfolgend, bohrt er sich mit Kurs auf Ohrenbergs Turm in die Region ein, das Thüringer Bergland - reiß dich zusammen, Ohrenberg, denkt Ohrenberg, Aschmann ist weit, nah ist der Kühlschrank, gähnt das Objekt, grinst es vereist dich an, du solltest dich um etwas zu essen kümmern. In der Gemeinde bei den Bewohnern anläuten: entfernte Nachbarn, die protestantisch, ehrenamtlich, überall tätig sich aufwerfen - dort ausgehungert auftreten und einen Kanten Brot erbitten.

Steffen Popp: Ohrenberg oder der Weg dorthin · Roman
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 6

144 Seiten, 14 Zeichnungen von Andreas Töpfer, 21x13 cm, Hardcover mit Schutzumschlag, 17.90 Euro, ISBN 9783937445175

Johannes Jansen

Bollwerk. Vermutungen

»Wenn man doch endlich ohne Überzeugung wäre«, eröffnet eines der neuen Prosastücke von Johannes Jansen.Anknüpfend an seine Beobachtungen und Befragungen von Ich und Welt im vorangegangenen Band »Halbschlaf«, führen die Vermutungen des »Bollwerks« die Selbst-Befreiung hinein in eine »Wirklichkeit des Möglichen« konsequent fort. Spielerisch üben sie sich in einer Haltung des Zweifels, die scheinbare Gegensätze au.öst und eine Rücksicht ermöglicht auf die Maßlosigkeit von Existenz, die in jedem Augenblick gegenwärtig ist: Wie viel ist doch allein dazu nötig, aufrecht eine Straße hinunterzugehen. »Also runter und raus an die Kaltluft der Illusionen. Keiner soll sagen, dass alles nur Lüge sei.«

»Man könnte Johannes Jansens ›Bollwerk‹ auf jeder beliebigen Seite aufschlagen und wäre immer mittendrin.« Der Tagesspiegel
»Johannes Jansen … nimmt uns mit, verstrickt uns in seine asketischen Gedankenexperimente, führt uns auf noch nie betretenes aphoristisches Gelände, auf dem er hellwach zu schlafwandeln, zu schlafschreiben versucht - süchtig nach dem noch nicht Gedachten.« Die Zeit
»Der Denkweg hierhin war auch der Emanzipationsweg eines Schriftstellers, der zu den bemerkenswerten Stimmen seiner Generation gehört.« FAZ
»Jansen verwandelt das Leben in einen künstlerischen Akt. Das ist seine Kunst.« Süddeutsche Zeitung

In meinem Stück spielt ein einziger Zuschauer die Hauptrolle. Im Chaos der Zusammenhänge, die man ihm vorführt, weiß er nicht mehr, was Wahrheit soll. Man bastelt an der Welt, sagt er sich schließlich und geht zur Garderobe. Es ist schon spät und er muss noch sein Essen kriegen.Wenn er erdacht ist, warum soll nicht auch der Rest erdacht sein? Deshalb benimmt er sich, als ob er alles wüsste, und geht in ein seriöses Weinlokal …
So brüte ich den Text aus, der eigentlich längst im Vergangnen liegt, also Geschichte ist. Man steht das durch wie einen guten Tag, im Abseits, denn viele sinds nicht mehr, die das noch brauchen. Bald ist die lange Feier angesagt. Und morgens der Aufstand und dann die Taten. Mein Tun wird Hobby sein.

Johannes Jansen: Bollwerk. Vermutungen
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 7

112 Seiten, 6 Zeichnungen von Andreas Töpfer, 21x13 cm, Hardcover mit Schutzumschlag, 16.90 Euro, ISBN 9783937445199

Hendrik Jackson

Dunkelströme · Gedichte

Die Gedichte Hendrik Jacksons zeichnen Spuren scheinbar unmerklicher Vorgänge, machen sichtbar, was vielleicht nur hinter geschlossenen Augen geschieht, in Traum, Erinnerung, Vorstellung, Poesie. Und sich doch niederschlägt, ablesbar wird, heraufragt aus dem mannigfachen Strom des Vorüberziehens, Passierens. Was geschehen sein könnte, geschehen mag. »Skizzen von Flüchtigkeit« konkretisieren sich »in rasender Grabung. Gesang«, rufen ins »Gespräch um Zuneigung«, das ein Auftauchen aus Ohnmacht und Unverbindlichkeit gewährt, eine Teilhabe an gestalteter Gegenwart, die auch den Leser umfasst, ihn einbezieht.
So sind es die Gedichte selbst, die sich im Lesen als Momente von Mannigfaltigkeit ereignen und Ausgangspunkte für Geschichten bilden, Erreger von Sinn-Ladungen. Sie rücken in unsere Aufmerksamkeit, stellen sich im Strömen der Rede als Verdichtung her: Etwas zuckt auf, kristallisiert, leuchtet ein.

Dunkelstrom – dark current – bezeichnet die spontane Bildung von Ladungen durch Wärme in lichtempfindlichen Detektoren, etwa CCD-Chips. Sie erzeugen ein so genanntes Rauschen, auch wenn keine Belichtung vorliegt, und erhöhen den Schwarzwert. Ihr Entstehen ist nicht vorhersagbar.

Friedrich-Hölderlin-Förderpreis 2008
Hans-Erich-Nossack-Förderpreis 2006
Wolfgang-Weyrauch-Förderpreis 2005
Rolf-Dieter-Brinkmann-Stipendium 2002

»Ein Solitär unter den Dichtern der jüngeren Generation« Michael Braun, Sprache im technischen Zeitalter
»Und die Beobachtungen selbst finden sich - wie in Eichendorffs Landschaften - in einem Code wieder, der die abstrakte Distanz will: Das Wort ›Fahrt‹ benennt keine konkrete Fahrt, und der Plural ›Fahrten‹ erst recht nicht. Diese Abstraktion führt zu jenen schönen, gebildeten Wörtern zurück, und Jackson bekennt sich zu seiner systematischen Ausweglosigkeit, aus der nur ein Wahrnehmungsfehler, das falsche Detail herausführt: ›ein Detail verlagerte / seine Referenz. die ganze Weite ringsum riß auf‹. Die damit verbundene Sehnsucht heißt Stillstand, dem das Gedicht ›freeze frame‹ den filmischen Namen gibt.« Christoph König, FAZ
»schmeichelnde und schmetternde Lyrik in genialisch zersauster Inszenierung. [Jacksons] Karambolage geläufiger Worthülsen (›schwere Mäntel‹, ›lichte,weite Fläche‹) generiert atemlos neue Bilder.« Katharina Döbler, Die Zeit
»Wie wenigen anderen gelingt es Hendrik Jackson, seinem Schreiben drive zu geben, einen spin. Die Verszeilen in ›Dunkelströme‹, seinem jüngsten Lyrikband (dem dritten mittlerweile), elektrisieren schlicht: ›sirrende Drähte (Boden – Himmel) zerreißend aufgespannt‹. Sie blitzen, treffen den Nerv der Zeit. Welt und Innenwelt spülen wechselweise Szenen an, die - ob vor den Lidern, ob dahinter - fluktuieren. Atmosphärisches quillt auf, um sich zu entladen: ›grandiose Wetterfelder‹ mit Schlaglichtern auf heutige Befindlichkeiten.« Ulrike Matzer, literaturkritik.de
»In Jacksons Gedichten gewittert es und friert ein und leuchtet wieder. Die Kulissen europäischer Städte blitzen im Zwilicht auf und geben den Blick auf die Stille im Auge eines Orkans frei, auf das Vakuum, das uns zu Tierchen macht, zu sterblichen Karnevalisten. Spätestens hier wird klar: Jackson hat etwas zu sagen.« Ulrike A. Sandig, Kreuzer
»Mit diesem Gedichtband beweist er einmal mehr, dass er zu den eigenwilligsten und vor allem ›eigensten‹ lyrischen Stimmen seiner Generation zählt.« Jan Valk, Stadtrevue Köln
»So gelingen Jackson beeindruckende Zeilen, die ihre feingliedrige Technik zu erstaunlich dichten Bildern in die Tiefe schrauben.« Nikolai Preuschoff, goldmag

Novemberlicht

was er denkt? sein gespitzter kleiner Mund, schwarz-verschwitzte Haare.
in sich gekehrter Mönch, nichts als heiligen Durst im Sinn. Einfalt unteilbarer
Milch-Ströme. still wie ein Himmelblau, lauter Falten, ein Sturz mitten
durch nebliges, fließendes Licht. Zeitlöcher Klaviermusik ferne Schritte.

Schatten einer Rutsche, vor dem Abend, eine krächzende Saatkrähe
– wechselnde Herbarien, ich lebe, nach Leibniz, nur in einer Welt, zähle
die Stangen der Brücke. das flache Rheinufer, eine Kinderlokomotive
biegt ein in das Grün eines Busches, mir ist, als ob ich wach schliefe.

Stimmen verebben, die Sonne kreist – und rastet im Novemberlicht ein
wir werden dich tragen, wenn du müde wirst. ich steh versonnen, ein Bein
auf der Mauer, erinnere: warmes Vertrauen Vater das Meer, Begebenheiten
von denen ich dir erzähle, während du hinter die Schiffe siehst, ins Weite.

Nichtstun erschien als eine Möglichkeit. der Tag verharrte auf der Stelle
– was war,war wie ausradiert. über den alten Akazien, in der letzten Helle
einige Dohlen. Heimkehr über enge Straßen. Statisches. und unser Warten
dauerte an. auf was? Vorstellungen liefen in den Kinos, in den Theatern

für Arsenij


Rauschen

Regen schuf sich sein Meer und das Meer seine Wellen, schwollen
Wolken über der weißen Gischt des Meeres – helle Töne –
und wie Staub auf der Tonbandspur alles ineinander vermischt
die Stimmen, flüsternd, treten hervor aus dem Gestern, aus
toten Gesprächen, eingewoben ins Moiré anschwellender
…sch…wellender Interferenzen, wohin der Wind geht, ob er sacht
auf braust aufrauscht abflaut, lau oder leicht anhebt, wie Flausch
verraschelt oder aschgrau in grau verstummt – eine Handbewegung
wenn wie nach langer Krankheit alle Gleichzeitigkeiten endeten

Hendrik Jackson: Dunkelströme · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 6

80 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, 14,5x21 cm, Klappenbroschur, 14.40 Euro, ISBN 9783937445182

Uljana Wolf

kochanie ich habe brot gekauft · Gedichte

Es sind knisternde, kristalline Momente, denen Uljana Wolf in ihrem Debüt »kochanie ich habe brot gekauft« nachspürt, Momente der Überschreitung, in denen die Intimität des Vertrauten blitzartig umschlägt in die Erotik des Fremden. Als »reisende« bewegen sich ihre Gedichte mit spielerischer Leichtigkeit von Land zu Land, von Frau zu Mann, von Zunge zu Zunge. Alles scheint hier übersetzbar.
Feinfühlig und mit bisweilen verschmitzter Verve gelingt es Uljana Wolf, Begegnungen mit Geliebten und Vätern, Holzfällern und bissigen schlesischen Dorfhunden im »aufwachraum« der Sprache poetisches Leben einzuhauchen. In einer Welt, in der die Sprache unterwegs und das Unterwegs in der Sprache ist, entstehen Gedichte als Miniaturunterkünfte, die den Leser verführen - zum Verweilen, zum immer Wiederlesen.

Peter-Huchel-Preis 2006
Dresdner Lyrikpreis 2006

»Schmal ist es, aber es gehört zum Feinsten und Besten, was in diesem Jahr verlegt wurde. Allein schon von außen: Das Bändchen kochanie ich habe brot gekauft ist in der gewohnt ungewöhnlichen kookbooks-Manier gestaltet und einfach zum Kaufen schön. [...] Ein Gedicht von Uljana Wolf zu lesen ist, als ob man arglos auf einen irgendwo herumliegenden Stein steigt und plötzlich mit dem Kopf in einem ungeahnten Zwischenreich steckt, einfach so.« Sabine Franke, Frankfurter Rundschau
»magische Textkörper« Gabriele Killert, Die Zeit
»Als deutsch-polnische Grenzgängerin verschränkt Uljana Wolf [...] das Lebensgefühl ihrer Generation mit fremden Flurstücken - so der Titel eines Gedichtzyklus - zu einer intensiven Sprachlandschaft. In wenigen Strichen gelingt es ihr, die Essenzen ihrer Erlebniswelt traumhaft sicher in sprachliche Miniaturen zu fassen.« Aus der Jury-Begründung zum Peter-Huchel-Preis
»Hier spricht eine lyrische Stimme, deren leiser Inständigkeit man zu folgen bereit ist.« Michael Braun, Basler Zeitung
»Zu welcher Ausdrucksintensität die Autorin aber bei aller Tendenz zum Sagbaren, Diesseitig-Tatsächlichen, zu Witz und Verstand fähig ist, das führt sie in der kunstvollen Antithetik der Elegie ›kreisau, nebelvoliere‹ vor, einem mit der Sprache musizierenden Liebesgedicht. Spätestens jetzt wird nachvollziehbar, warum die Juroren des Peter Huchel-Preises mit ihrer Entdeckung ans Licht wollten und Uljana Wolf den diesjährigen Büchnerpreis der Lyrik zuerkannte.« Sibylle Cramer, Süddeutsche Zeitung
»Mit mehr als vierzig Gedichten füllt sie das Buch mit einer ganz eigenen Poesie, die schon mit den ersten Zeilen von die verschiebung des mundes zu leuchten beginnt. Die kaum merkliche Verschiebung der vertrauten Dinge, der zu erwartenden Tatsachen, der bekannten Worte, der üblichen Perspektive um nur ein, zwei Grad scheint es zu sein, mit der Uljana Wolf es schafft, uns beim Lesen etwas überraschend Neues zu zeigen. Dabei arbeitet sie mit keineswegs ungewöhnlichen Mitteln. Uljana Wolfs Sprache ist sparsam und genau. Das ist alles. Und das ist viel. [...] Ein rundum gelungenes, ein schönes Buch. Glückwunsch! Das gibt es nur selten.« Martin Jankowski, satt.org

aufwachraum I


ach wär ich nur im aufwachraum geblieben
traumverloren tropfgebunden unter weißen

laken neben andern die sich auch nicht fanden
eine herde schafe nah am schlaf noch nah an

gott und trost da waren große schwesterntiere
unsre hirten die sich samten beugten über uns -

und stellten wir einander vor das zahlenrätsel
mensch: von eins bis zehn auf einer skala sag

wie groß ist dein schmerz? - und wäre keine
grenze da in sicht die uns erschließen könnte

aus der tiefe wieder aus dem postnarkotischen
geschniefe -– blieben wir ganz nah bei diesem

ich von andern schafen kaum zu unterscheiden
die hier weiden neben sich im aufwachraum



aufwachraum II


ach wär ich nie im aufwachraum gewesen
taub gestrandet schwankend in der weißen

barke neben andern barken angebunden -
ja das ist der letzte hafen ist der klamme

schlafkanal mit schwarzen schwestern die
als strafgericht am ufer stehn und dir mit

strengen fingerspritzen drohen: tropf und
teufel meine liebe können sie mich hören

und hören kannst du nichts nur diese stille
in den schleusen sanitäres fegewasser das

dich tropfenweise aus dem schlauch ernährt -
als unter deinem bett das meer mit raschen

schlägen dich zurückraubt in den traum von
stern und knebel fern vom aufwachraum

Uljana Wolf: kochanie ich habe brot gekauft · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 5

72 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, 13x21 cm, Klappenbroschur, 15.90 Euro, ISBN 9783937445168

Pierangelo Maset

Klangwesen · Roman

133 Radios hat Eric Dert, der Ich-Erzähler in Pierangelo Masets Romandebüt »Klangwesen«, in seinem »Klangzimmer« versammelt, im Kreis um ein Achtspurtonbandgerät. Durch sie fühlt er sich auf beruhigende Weise mit der Außenwelt verbunden, denn »Meistens hilft es, wenn mich eine Radiostimme anspricht«.
Mit dem Altwarenhändler Ted arbeitet er an Aufnahmen, um aus ihnen verborgene Anweisungen zu filtern und diese in der Stadt aufzuspüren. Sie nennen es »das Spiel«, und das »besteht darin, […] Stimmen und Klänge in die Tat umzusetzen«. Vieles ändert sich, als sie auf einem ihrer Streifzüge Laura begegnen und erst Ted, dann auch Eric eine Affäre mit ihr beginnt. In »das Spiel« eingeweiht, gelingen ihr wundervolle Aufnahmen. Doch woher hat sie ihr profundes technisches Können? Und was hat die unnahbare Ruth Netzer damit zu tun? Ist es vielleicht längst schon sie, die die Fäden in der Hand hält?
Erst als Laura plötzlich verschwindet, wird ihnen klar, dass die Grenzen ihres Spiels längst überschritten sind ...

Eigenwillig, selbstironisch und mit einem manchmal irrwitzigen Zwang zur Sachlichkeit gelingt es Eric immer wieder, die vielfach ineinander verflochtenen Netze urbaner Lebenswelten zu anwendbaren Mustern auszulegen. Mit ihm erfahren wir die Schönheit und Freiheit des Flüchtigen.

»Und dann möchte ich Ihnen unbedingt noch eine Liebesgeschichte empfehlen, aber eine Liebesgeschichte für Menschen, denen normale Liebesgeschichten zu schmalzig und verlogen und deshalb ein Graus sind. Dieser Liebesroman erzählt im Grunde von der Liebe zum Medium Radio. [...] In seinem hundeschnauzenkalt erzählten und doch spannenden Roman Klangwesen schreibt Maset über zwei Eigenbrötler in Berlin, ziemlich verkrachte Existenzen, die ihr Leben längst nicht mehr so ganz auf die Reihe kriegen, weil sie nichts interessiert außer ihren selbstgemischten Soundcollagen. Wie Maset diese einsamen Käuze sich dann dennoch verlieben lässt, das macht für mich Klangwesen zu einem der tollsten Debüts des Jahres.« Denis Scheck, Druckfrisch, ARD
»ein spätes, aber umso eigenwilligeres Debüt [...] Eine Faszination umgibt diesen Roman, die so ungreifbar ist wie der Äther selbst.« Silja Ukena, KulturSPIEGEL
»ein faszinierender Roman-Erstling, der im Nebenbei den Begriff ›Interaktivität‹ neu definiert.« Nina May, Die Zeit
»›Klangwesen‹ ist das seltsamste Stück Berlin-Literatur, das seit langem erschienen ist: ein trickreich zerklüftetes Stück Prosa über die Stadt in den achtziger Jahren« Gregor Dotzauer, Tagesspiegel
»eine wirkliche Entdeckung« Harald Loch, Frankfurter Neue Presse
»ein Buch, das einem beim Lesen die Ohren öffnet« Thomas Kretschmer, Zündfunk, BR 2
»Der Ich-Erzähler, den Pierangelo Maset [...] erfunden hat, ist selbst so ein Vehikel, ein Traum- und Transportwesen, das überall Eindrücke aufschnappt und als launige Kommentare beim Leser abliefert. Oder sollte man Dert lieber ein Medium nennen? Denn davon handelt ›Klangwesen‹ vor allem: Wie Botschaften zu Wirklichkeit werden, wie überhaupt jede Realität entsteht, indem Informationen interpretiert werden. [...] Zurück bleibt ein Raum voller Klänge, die auch beim zweiten Lesen noch merkwürdig im Kopf surren« Harald Fricke, taz
»›An der Oberfläche geht es um eine andere Form von ›Werk‹ und ›Autorschaft‹, in der Tiefenebene um Resonanzeffekte, die die Subjekte überwältigen können.‹ Wie komisch eine solche Überwältigung aussehen kann, lässt sich in Masets zart ironisch geschriebenem Buch ›Klangwesen‹ wunderbar nachlesen.« Gustav Mechlenburg, textem.de
»›Klangwesen‹ ist ein großartig nüchtern geschriebener traum-artiger Psycho-Thriller, mit viel trockener Ironie und Gespür für Atmosphäre verfasst.« Radio Fritz
»Liebesgeschichte, Kriminalroman, Großstadterzählung, Persönlichkeitsstudie, Gesellschaftsbeschreibung - Pierangelo Masets Romandebüt lässt sich nicht auf eine Dimension reduzieren. [...] Gekonnt verknüpft Maset seine musikalischen Kenntnisse mit einem faszinierenden Gespür für klangvolle Formulierungen. Seine Sprache erzeugt eine Art musikalisch-rhythmischen Sog und eine innere Spannung, denen sich kein Leser entziehen kann.« Kreuzer
»Sein starkes literarisches Debüt vereint (Spiel-) Witz, Spannung, Absurdität und Intellektualität.« Hans-Martin Koch, Landeszeitung Lüneburg

Das Abhören der Aufnahmen während alltäglicher Verrichtungen, Klänge, die uns soundso umgeben: Muzak. Wir sind zu ihnen gesellt worden. Überall Lärm, damit man nichts versteht; beim Ein- und Ausatmen, in allen Bewegungen, zwischen den Dingen. Ich höre meine Musik während des Zähneputzens, die obere Zahnreihe klingt wie ein Banjo, die untere wie ein Waschbrett. Zum Entspannen bringen mich die Klänge in eine Ruhe, die entsteht, wenn ich sie aufnehme und einzelne Töne aufmerksam heraushöre. Ich muss Zeit raffen und Arbeitsgänge zusammenfassen, es reicht nicht, etwas zu tun und etwas anderes danach zu tun, man muss mehrere Dinge gleichzeitig bewältigen, das Leben ist so. Alles auf einmal. Handlungen, die sich täglich wiederholen, können automatisiert werden. Beim Zähneputzen muss aufgepasst werden, dass die schaumige Crème nicht auf die Kleidung tropft, sie ist nicht leicht zu entfernen, das könnte neuen Zeitaufwand bedeuten, jede schlecht ausgeführte Körperreinigung führt zur Verschwendung. Leider schmutzen Dinge und Teile bereits während ihrer Reinigung schon wieder nach, sie bleiben einfach nicht sauber. Gegen diese Arbeiten gibt es kein anderes Mittel, als sie durch Musik zu verharmlosen und angenehm zu machen, und für jede Musik gibt es die zu ihr passenden Anlässe. Klassische Musik kann ich nur noch beim Essen hören, und ich warte auf den Tag, an dem die Konzertsäle kombinierte Restaurants oder Musikbühnen sein werden, weil das Publikum es so will. Die so genannte Klassische Musik ist in unserer Zeit einmal mehr und in ungeahntem Ausmaß zum Hintergrundgeräusch für den Versuch verkommen, etwas angenehmer zu gestalten. Meine Klänge sind dagegen kleine Ausschnitte der Welt, so, wie sie sich anhört. Man braucht sich nur diese unsäglichen Musikfestivals anzusehen oder Veranstaltungen wie »Pavarotti in der Waldbühne« zu besuchen, bei denen es zum guten Ton gehört, dass man einen Fresskorb mitnimmt, während der Tenor auf der Bühne seine Greatest-Hits-Arien vorträgt. Ich will keine Musik, die Allgemeingut ist, sie soll sich vom allgemeinen Gehör entfernen, und ich brauche Klänge und Geräusche, die mich an die wirklichen Dinge anschließen. Wenn man ein spezielles Areal betritt, zum Beispiel einen Flughafen, dann sind es zuerst die Geräusche, die einen in die Atmosphäre eintauchen lassen. Sie lassen schon von weitem vernehmen, dass man sich einem Flughafen nähert, lange bevor er in Sicht gerät. Den Klängen nachgehend, erwarten wir das Anwesende. Wenn man dann in das Innere des Flughafens gelangt, lernt man seinen Charakter durch Lautsprecheransagen, Gepäckwagenlärm und das Murmeln der Reisenden kennen: Geräusche, durch die man befördert wird. Wir sind Piraten der Klänge.

Pierangelo Maset: Klangwesen · Roman
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 5

160 Seiten, 16 Zeichnungen von Andreas Töpfer, 13x21 cm, gebunden mit Schutzumschlag, 17.90 Euro, ISBN 9783937445151

Gerhard Falkner, David Moss

Gegensprechstadt - ground zero · Gedicht. Music by David Moss

Mit »Gegensprechstadt - ground zero« legt Gerhard Falkner ein Opus Magnum der polymeren Poesie vor - von David Moss kongenial musikalisch umgesetzt und begleitet.
Vor dem Horizont der Hauptstadt verkettet »Gegensprechstadt - ground zero« das große Geschehen mit winzigen Annotationen, die ihm der denkende Körper während seines Vorüberziehens hinzufügt. Berlin bildet dabei die urbane Folie, die, über das Zeitgeschehen gezogen, mit den Kräften der Geschichte, der Mauer, der politischen Wiedervereinigung und mentalen Entzweitheit, aber auch mit der Ironie der Beobachtung und dem Eros der visuellen Aneignung poetisch verschmilzt. Der Tradition der großen Langgedichte des 19. und 20. Jahrhunderts folgend, grüßt »ground zero« eine ganze Reihe von ihnen mit rhythmischen und motivischen Anspielungen.
In seinen Anfängen in die frühen 90er Jahre zurückreichend, thematisiert das Gedicht disparate geistige Tendenzen, etwa zwischen Ost und West, Theorie und Plattheit, gesellschaftlicher Utopie und entnervendem und entseelendem Materialismus. Es verfolgt die Bahn der Schönheit und des komplementären Terrors, des radikalen Denkens und der ridikülen Spaßgesellschaft, den Gang des Chronos, mit seinem 11. September, seinem 3. Oktober und seinem politischen Gesetz der Reziprozität: Was zerstört, wird zerstört werden, und wenn Schönheit zerstört wird, entsteht »ground zero«.
CD in Koproduktion mit der Literaturwerkstatt Berlin.

Kranichsteiner Literaturpreis 2008
Spycher Literaturpreis Leuk 2006
Schillerpreis 2004

»Sollte hier womöglich ein Jahrhundert-Gedicht geschrieben worden sein? [...] Man fragt sich, wie lange sich die Jurys dieses Landes diese Ignoranz gegenüber einem so turmhoch das Mittelmaß überragenden Werk wohl noch leisten können. Peter Geist, Freitag
»Das Wörtchen ›gegen‹, das den Titel ›Gegensprechstadt‹ prägt, ist [...] im Sinne des Begegnens und Entgegnens zu verstehen, wie es sich in jedem Aufeinandertreffen ereignet, ob zwischen Stadt und Flaneur, Geschichte und Gegenwart oder Sprache und Welt: Das Gegenüber fordert stets heraus. Falkners Text antwortet auf diese Forderung mit lyrischen Momentaufnahmen wie mit literarischen Zitaten, mit elegisch inszenierten Abschiedsgesten wie mit harten Schnitten, mit sperrigen Wortfügungen wie auch gefälligen Phrasen. So entsteht ein bizarrer Reigen aus poetischen Figuren, die, teils wie Heimsuchungen, teils wie Heilsbringer, gegen die Zumutungen einer Hauptstadt aufgeboten werden, die sich am liebsten nur im Hier und Jetzt begreifen will. ›Berlin beginnt immer mit den Worten: Heute, Jetzt / und Hier bin ich‹, heißt es an einer Stelle, die erhellt, wovon ›Gegensprechstadt - ground zero‹ spricht: vom Nullpunkt solcher Selbsterfindung.« Tobias Döring, FAZ
»In seinem jüngstem Gedichtband [...] hat sich Falkner an eine neue Kühnheit gewagt: an die Rekonstruktion des modernen Großstadtpoems, das mit einem ›starken, aufgestockten Deutsch‹ neu belebt werden soll. Das Langgedicht ›Gegensprechstadt - ground zero‹ ist zugleich Großstadtgesang, politische Rhapsodik nach den Erschütterungen des 11. September und Requiem auf eine verlorene Liebe.« Michael Braun, Tagesspiegel
»Gerhard Falkners langes Gedicht ›Gegensprechstadt - ground zero‹ ist ein ganz großer Wurf. [...] ›Gegensprechstadt - ground zero‹ kann man in seiner Luzidität wirklich jedem Literaturfan empfehlen, nicht nur dem hoch spezialisierten Lyrikkenner. Der Text bietet so vielfältige Zugänge, dass er der zeitgenössischen Lyrik insgesamt womöglich neue Leser erschließen könnte.« Gerald Fiebig, satt.org
»mitreissender Wortfluss« Neue Zürcher Zeitung
»Die Literaturkritik hat den Band bereits als ›Jahrhundertgedicht‹ gefeiert. Doch es würde bereits genügen, wenn er die Aufmerksamkeit all jener, die die einfallsarmen Bauchnabelschauen der Nachwuchs-Romanciers schon jetzt nicht mehr lesen können, auf ein Genre umlenken würde, in dem es den Themen so richtig an die Substanz geht. Dank der beigefügten CD, die eine Hörbuch-Fassung enthält, ist das atemberaubende Langgedicht selbst für wenig Geübte verblüffend rasch decodierbar.« Martin Droschke, Junge Welt

aber
es gibt keinen Mandelbaum
es gibt kein Mandelöl und keine Mandelaugen
es gibt keinen Mandelstamm und niemand
der ihn übersetzt hat
vielleicht gibt es niemand
aber dem wurden die Mandeln herausgenommen
als er zwölf war
und noch nicht übersetzt
aus dem Dänischen
oder wie diese Sprache heißt
in der Hamlet
die Hamlet-Frage gestellt
vielleicht finden sich ja Spuren
der Mandel
im Mandelkern, dem Mandelkuchen oder der Kreuzmandel
aber die gibt es auch nicht
ebensowenig wie den Mohnkuchen
den Mohnkuchen gibt es
weil es den Marmorkuchen gibt
schon gar nicht
nicht einmal im Gedicht
obwohl es sonst ja kaum etwas gibt
was es im Gedicht nicht gibt

Gerhard Falkner, David Moss: Gegensprechstadt - ground zero · Gedicht. Music by David Moss
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 4

96 Seiten, Buch mit CD, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen von Andreas Töpfer, 13x21 cm, Klappenbroschur, 24.80 Euro, ISBN 9783937445144

Michael Stavaric

Europa. Eine Litanei

Ein schillerndes Panorama unseres Kontinents entfaltet Michael Stavaric in seinem Prosadebüt »Europa. Eine Litanei«, voll Humor und beißender Ironie. In einem abenteuerlichen Ritt durch Provinzen und Paläste verflicht er Mythen und Redensarten, Gesetze und Geschlechter, Dogmen, Theorien und nationale Neurosen. Der »schönen Königstochter Europa« hält er so den Spiegel vor: ihren Traum vom ewigen Frieden und ihre mächtigste Utopie - Amerika.
Der Sprachsog dieser »Litanei« zieht den Leser in Bann und wirbelt ihn durch die Geschichte und ihre Abgründe hinein in Geschichten, die man einander darüber erzählt.
Gleich, wo man dieses Buch aufschlägt: »Europa« ist eine funkelnde Schatzkammer aus Realien und Anekdoten, ein großer Gesang auf unseren alten und in der Selbstvergewisserung sich beständig erneuernden Kontinent.

»[...] brillant geschrieben und ganz einfach zu haben: Man muss nur das Buch kaufen. Unbedingt.« stern
»[...] mit Michael Stavaric hat der müde Kontinent seinen virtuosen Sänger gefunden.« GOLD-Magazin
»In einer ziemlichen Rasanz gelangt man von Zeus zu Smart Phones: das ist nicht nur berauschend (wie die Rede des Buches überhaupt), es stellt auch einiges in Frage. Nicht nur verwendet Stavaric gerne Zeugmata, um Logisches & Unlogisches zu verbinden, der Text selber wird zu einem einzigen großen Zeugma. Das ist komisch, effizient & immer wundert man sich über Zusammenhänge, die man so nun wirklich noch nicht gesehen hat. Ein bissiger Über- [...] & Aufblick auf ›Europa‹, eine Parade des kollektiven (Vorurteils-) Gedächtnisses und dann wieder, an manchen Stellen und unvermutet, ein Buch der Erinnerungen an das, was einmal werden soll. Gefällt.« Angelika Reitzer, readme.cc

Und was auch immer geschah und wie lange es auch dauern mochte, es gab zu allen Zeiten (an allen Orten) OPTIMISTEN und PESSIMISTEN und BOHEMIENS, man nannte sie nur nicht immer so und ihre Zahl variierte stark. Und der Mensch wurde aus dem Paradies vertrieben und im Kambrium kroch er aus dem Meer und machte sich die Welt untertan. Und er aß viel und trank einiges und war unternehmungslustig und neugierig und als Spezies ein echter Renner, geneigt, zu expandieren und andere Arten (die weniger selbstbewusst und offensiv und so weiter waren) zu verdrängen – es gab das große Fressen und das Gefressenwerden und es lief selten anders und immer darauf hinaus. Und die Geschichte nahm ihren Lauf und es gab Kontinente und Dinosaurier und Säuger und Mammuts und Moschusochsen und wollige Nashörner und alles war in Bewegung und am Puls der Zeit und die einen kamen und die anderen gingen und Pangea zerbrach.

Michael Stavaric: Europa. Eine Litanei
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 4

200 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band von Andreas Töpfer, 13x21 cm, Klappenbroschur, 16.90 Euro, ISBN 9783937445137

Thomas Kraft

Schwarz auf weiß · Warum die deutschsprachige Literatur besser ist als ihr Ruf. Eine Werbeschrift

Das »Neue deutsche Erzählen« rief Mitte der neunziger Jahre Begeisterungsstürme hervor und junge Autoren wurden in einem vor allem medial inszenierten Jubel wie Popstars gefeiert. Doch mit dem folgenden Zusammenbruch am Neuen Markt ging, glaubte man den Feuilletons, auch ein merklicher Verlust an literarischer Qualität einher. Kritik, Buchhandel und Verlage entdeckten das Wort von der Krise wieder, Mutlosigkeit und Lamento griffen um sich, und schon rief man die Geister eines wohlbekannten romantisch-idealistischen Elitismus auf den Plan.
Wie ist es jenseits dieses betrieblichen Rollbacks um das deutschsprachige Erzählen heute bestellt? Alles eitel Langeweile, Literatur aus zweiter Hand, auf provinziellem Niveau? Wo sind die frischen Stimmen von internationalem Rang?
Thomas Kraft distanziert sich in seinem Essay von den Klagegesängen der Literaturkritik und der Buchbranche und bricht eine Lanze für eine selbstbewusste zeitgenössische Erzählliteratur deutscher Sprache. Als Tour d´Horizon führt er durch ein vielschichtiges Spektrum interessanter literarischer Wortmeldungen der letzten zehn Jahre, äußert sich zur Pop-Literatur ebenso wie zur »Generation Trabant«, zur deutsch-jüdischen Literatur und zu einer neuen Literatur der Arbeitswelt. Pointiert und streitbar zeigt er auf, was die deutschsprachigen Leser an ihrer Literatur haben.

»Wer nach dieser temperamentvollen Werbeschrift noch meckert, muß als unbelehrbar preisgegeben werden.« Tilman Krause, Die Literarische Welt
»Thomas Krafts Buch ist geistreich, hervorragend geschrieben und von ›guter Absicht‹ getragen.« Tanja Dückers, Jungle World
»Kraft weist in dem hübsch aufgemachten Band zunächst allerhand neuere Thesen vom Niedergang zurück (Schlaffer, Böttiger, Winkels) und zeichnet dann ein Panorama dessen, was gegenwärtig in der deutschen Sprache geschrieben wird.« Julia Schröder, Stuttgarter Zeitung
»Das Buch ist wichtig und richtig. Nicht zuletzt stellt es ein Plädoyer dar für eine selbstbewusste und gerne auch subjektive Literaturkritik. Kritiker, die keine Meinung haben und dazu noch unfähig sind, diese auszudrücken, gibt es da draußen ja genug.« Tina Manske, satt.org
»Das ist schon anständig und aller Ehren wert, was der Literaturkritiker und Literaturlexikonherausgeber Thomas Kraft hier versucht. Nämlich in einer Zeit, da sich die deutschsprachige Literatur nicht mit viel Ruhm bekleckert und erschwerte wirtschaftliche Rahmenbedingungen vorfindet, in einer ›Werbeschrift‹ zu erklären, ›warum die deutschsprachige Literatur besser ist als ihr Ruf‹. Das kann man ja gar nicht oft genug sagen.« Gerrit Bartels, taz
»[...] eine Miniatur-Literaturgeschichte der jüngsten Vergangenheit. Sie ist deswegen so sympathisch, weil sie weniger analysieren als begeistern möchte [...]« Johannes Breckner, Darmstädter Echo
»Man sollte also nicht weiter klagen, dass manch wichtiges Buch bei Kraft in vielleicht zu knappen Worten abgehakt wird, denn das Wesentliche glückt ihm genauso wie Winkels: das Gedächtnis des Lesepublikums aufzufrischen und Lust zu machen auf die häufig unterschätzte deutschsprachige Literatur unserer Tage.« Stephan Landshuter, Tages-Anzeiger
»Thomas Kraft erweist sich in seiner Werbeschrift als ein Kenner, der ein weites Feld überblickt, aber ebenso als ein höchst subjektiver Liebhaber.« Heribert Hoven, Landshuter Zeitung

Abschied von der Krise

Vieles hat sich in den letzten Jahren in Deutschland verändert, nicht zuletzt die Literatur - als Ausdruck gesellschaftlichen Bewusstseins - und demzufolge auch der Marktplatz, auf dem Autoren, Leser, Kritiker, Buchhändler und Verlagsleute zusammenkommen. Lange Zeit hatte die deutschsprachige Literatur unter erheblichen Komplexen gelitten, im In- und vor allem im Ausland wurde sie wenig geliebt und gelesen, galt sie doch als zu sehr mit sich selbst beschäftigt. Doch plötzlich geschah Mitte der neunziger Jahre das Unerwartete: Mit großem medialem Getöse entstand ein regelrechter Hype um die - vor allem junge - deutschsprachige Literatur. Autoren zierten Titelblätter, immense Vorschüsse wurden auf Manuskriptentwürfe gezahlt, auf der Frankfurter Buchmesse wetteiferte man um Jungstars und Debütanten, so dass mancher in die Jahre gekommene Autor neidvoll und kopfschüttelnd dieses Treiben beobachtete. Was war geschehen? War das der pure Größenwahn oder Ausdruck eines neuen Selbstwertgefühls im Zuge des wiedervereinten Landes oder doch nur wieder ein geschickt eingefädelter Marketingcoup? Wahrscheinlich von allem ein wenig. Meines Erachtens vor allem eine konjunkturelle Erscheinung. Gestern wurde gejubelt, heute wird geunkt und morgen prophezeit. Die Verlage, die Agenturen und die Buchhändler machten Kasse, Autoren erlebten ungewohnte Popularität, das Feuilleton übte sich im Schlagabtausch. Ein munterer Ringelreihen, an dem viele freudig partizipierten, solange der Spuk nur hielt. Man erfand ein literarisches »Fräuleinwunder«, Schreiben galt als »in« und »Pop«, die Creative-writing-Seminare, die wie Pilze aus dem Boden schossen, waren rappelvoll, die leidvolle Diskussion über E- und U-Literatur schien urplötzlich kein Thema mehr, es wurde erzählt wie noch nie. Anything goes, sagte die Postmoderne und wartete auf die Post-Postmoderne. Grass bekam endlich den Nobelpreis, der Streit um die Vereinigung der beiden Berliner Akademien und der deutschen P.E.N.-Zentren konnte beigelegt werden, alles schien euphorisiert zu sein. Das große Rad der Geschichte, das 1989 ein paar Umdrehungen zugelegt hatte, hatte zudem einen derartigen Sog entwickelt, dass viele, auch außerhalb des akademischen Diskurses, mitgewirbelt und ermutigt wurden. Ähnlich wie Punk, der Anfang der achtziger Jahre jedem Dilettanten die Hoffnung gab, sich mit drei Akkorden mitteilen zu können, so trug der unter anderem durch den Fall der Mauer epidemieartig ausbrechende Optimismus dazu bei, viele Hemmungen und Verkrampfungen zu lösen, gab Stoff und Nahrung, setzte Bilder und Phantasien frei, nahm dem Schreiben das Stigma des Lebensfremden und Verqueren.
Man denke nur an die schöne Geschichte, die Matthias Praxenthaler, 1971 in Bonn geboren, erlebt hat. Er hatte einen Roman geschrieben mit dem zauberhaften Titel »Horst der Held«. Praxenthaler, des Literaturbetriebes unkundig, ließ 7.342 Exemplare seines ersten Buches auf eigene Kosten im Selbstverlag drucken. Dann lief er mit einer Tasche voller Bücher durch Münchens Straßen, sprach wildfremde Menschen an, ob sie nicht mal ein Buch kaufen wollten. Praxenthaler hatte Spaß, lernte viele Leute kennen und verkaufte in einem halben Jahr eintausend Exemplare seines Romans. Finanziell gesehen war die Sache jedoch desaströs, sechstausend Bücher lagerten immer noch in seinem Keller. Doch dann berichtete das Szenemagazin »Prinz« im Oktober 1998 über die Aktion und gab die E-Mail-Adresse des Autors an. Wenige Tage später lag eine Anfrage des Deutschen Taschenbuch Verlages auf dem Tisch und kurz darauf auch ein unterschriftsreifer Vertrag. Damit entstieg Matthias Praxenthaler dem gefürchteten Ozean der Bedeutungslosigkeit und verkaufte von »Horst« circa fünfzehntausend Bücher. Bis heute ist kein zweites Buch von ihm erschienen, wahrscheinlich lähmt der Erfolg die Produktivität. Ein Phänomen, das für unsere zeitgenössische Literatur symptomatisch scheint: Entweder veröffentlichen (oft mittelmäßige) Autoren im Halbjahrestakt ein Buch nach dem anderen oder es entstehen kreative Pausen bei Autoren, von denen man sich viel versprochen hatte, von fünf Jahren und mehr. Ingo Schulze wäre so ein Beispiel.
Wie auch immer - eines Tages war es jedenfalls vorbei mit der Spaßgesellschaft. Vielleicht war es am 11. September, vielleicht auch schon früher, wer will es genau sagen. Jedenfalls besann man sich auf das »Wesentliche«, in Wirtschafts- und damit auch Verlagskreisen heißt so etwas dann »Kerngeschäft« und »Kernkompetenz«, man fusionierte und liquidierte manch alteingesessenen Verlag, wurde sparsam, beendete die Mischkalkulation. »Ab sofort muß sich jedes Buch wieder selbst rechnen«, sagte Peter Wilfert vom Rowohlt Verlag und sprach damit vielen Verlagsleitern aus der Seele. Lektoren bekamen Controller an die Seite gestellt oder mussten wie diese denken und entscheiden. »Outsourcing« wurde zum Schlüsselwort, viele verloren in den Redaktionen und Verlagshäusern ihre Jobs. Auch Autoren standen unversehens ohne Verlag da und mussten sich neu orientieren. Dem Boom folgte die Ernüchterung, der Mitte der neunziger Jahre gestartete Aufschwung versandete, die hohen ökonomischen Erwartungen wurden nicht erfüllt. Viele junge Menschen schreiben jetzt, doch manches vielversprechend erscheinende Talent sah sich nach dem zweiten Buch, das sich doch nicht so blendend verkaufte, wie es sich der Verlag erhofft hatte, plötzlich im Abseits. Gegenüber ernüchternden Zahlen fehlen dann die Argumente. Warum in vielen Fällen bereits beim ersten kleinen Erfolg auch sofort der Status des Berufsschriftstellers angestrebt wird, bleibt angesichts der unsicheren ökonomischen Lage ohnehin rätselhaft. Zwar hat sich die allgemeine Aufmerksamkeit gegenüber »einheimischer« Literatur erhöht, doch die in den zahlreichen Schreibschulen der Republik erworbenen handwerklichen Fähigkeiten führten nur partiell zu hochwertigen Texten. Lektoren suchen heute schon wieder verstärkt nach »Originalgenies«, um an interessante Stoffe zu kommen. Die Formalitäten erledigen sie dann selbst. So ist die Situation, und keiner weiß im Augenblick, wann sich die Lage entspannen wird.
Eigentlich sollte man im Gespräch über Literatur nicht über den Markt sprechen. Es gibt zweifellos den Punkt, an dem die Freude über einen gelungenen Satz nicht vom Getöse der Ladenkasse übertönt werden darf. Trotzdem: In unserer Massenkultur mit ihrer Boulevardisierung vieler Bereiche das Werbliche, Distributive und Monetäre, das für den Weg des Textes vom Autor zum Leser so eminent wichtig geworden ist, außer Acht zu lassen, wäre Selbstbetrug und Augenwischerei. Lesen zählt zu den Minderheitenprogrammen, konkurriert mit populäreren Medien wie Film, Fernsehen und Musik und bedarf zusätzlich des Engagements von Enthusiasten und Initiativen, um gefördert und beworben zu werden. Dass nach dem Zwischenhoch in den neunziger Jahren nun allerdings das Wort von der Krise wieder die Runde macht, ist, neben der Einfallslosigkeit mancher Redakteure, vor allem den Verlagen, den Literaturagenturen und den Buchhandelsketten anzulasten. Viele Agenturen beraten ihre Autoren schlecht. Sie haben den Boom mit angeheizt, obwohl sie wussten, dass einige der Senkrechtstarter darin verbrennen würden. Nicht wenige sind auch auf den bereits fahrenden Zug aufgesprungen, in der Hoffnung, als neu gegründete Agentur am Erfolg teilhaben zu können. Das funktionierte aber nur kurz: Als das Strohfeuer im Zuge der Wirtschaftskrise verglomm, wurde knallhart entsorgt; man machte den Autoren unmissverständlich klar, dass sich für sie nun nirgendwo mehr ein Programmplatz finden ließe. Durch die hier zudem stattfindende Vorauswahl der Texte, die Verlagen angeboten werden - und es sind letztlich nur einige wenige Agenturen, die sich für deutschsprachige Literatur engagieren, und gleichzeitig sind viele, vor allem jüngere Autoren bei Agenturen unter Vertrag -, kommt es vermehrt zu einer ästhetischen und stofflichen Standardisierung. Eine Zeit lang waren die überlasteten Lektoren dankbar für diese Schützenhilfe, mittlerweile hat sie der Zweifel an der Sinnfälligkeit dieser Filterfunktion eingeholt. Der Einheitsbrei quillt durch die Programmvorschauen der großen Verlage, wirklich selten ließe sich beim Blindtest eine Neuerscheinung dem Profil eines bestimmten Verlages zuordnen. Die Trennschärfe der Programme ist nicht mehr gegeben; das liegt eben auch daran, dass der ökonomische Druck auf die Lektorate größer geworden ist und man dort weniger nach ästhetischen als nach merkantilen Aspekten einkauft und Programm macht.
Auch im Handel gibt es Probleme: Abgesehen von den eher kleinen Buchhandlungen, die, oft spezialisiert, mit großem Eifer und Wissen, zudem in akuter Existenznot, gute Literatur (was sie im Einzelfall auch immer darunter verstehen mögen) ihrer Kundschaft zu vermitteln suchen, ist die Konzentration im Buchhandel für die deutschsprachige Literatur ein einziges Fiasko. Kleinere Verlage werden beim Einkauf der Buchkaufhäuser und -handelsketten nicht bzw. nicht mehr berücksichtigt, diese orientieren sich vielmehr an großen Namen und Bestsellerlisten; was sich nach vier Wochen nicht verkauft hat, wird umgehend remittiert. Die Barsortimente sind die treibende Kraft in dieser Spirale. Dazu kommt ein weitgehend kenntnisfreies Personal, das, soweit überhaupt in ausreichender Zahl vorhanden, für jeden Rat suchenden Kunden eine Zumutung ist. Einzelne Titel beim Handel durchzusetzen, ist noch schwieriger geworden; da muss schon die PR-Maschine eines Verlages auf vollen Touren laufen. Nur wenn Elke Heidenreich, die Vorleserin der Nation, den Daumen hebt, darf nachgedruckt werden. Doch sie ist die einzige niveauvolle Instanz im deutschen Literaturbetrieb, die als Autorität bei einer breiteren Öffentlichkeit anerkannt ist und dies auch engagiert und leidenschaftlich zu nutzen weiß - was für ein Armutszeugnis für das hochgelobte deutsche Feuilleton! Dort ereiferte man sich wochenlang über Skandale (Martin Walser, Maxim Biller, Alban Nikolai Herbst, Thor Kunkel, Prinz Asfa-Wossen Asserate) und sang gleichzeitig das Lied vom Bedeutungsschwund der deutschsprachigen Literatur. Das eine interessierte ohnehin nur die »happy few«, und das Zweite klingt so abgedroschen wie ein alter Schlager. Einerseits gibt man Leseralarm und fordert Artenschutz für die Literatur, andererseits formuliert man Erwartungshaltungen, die von der Literatur ganz unbescheiden »einen umfassenden Weltentwurf, protestantischen Heilsersatz, politische Korrektheit und auch noch das Amüsement fordern« (Raoul Schrott).
»Die gegenwärtige Krise ist eine Verwirrung im Medium«, schrieb Wolfgang Koeppen vor dreißig Jahren und konnte dabei auf eine prominent besetzte, lange Traditionslinie verweisen, in der Schriftsteller - von Schelling bis Musil - zu ihrer jeweiligen Zeit ähnliche Befunde abgaben. Das waren und sind zum Teil altbekannte Prozesse, die sich selbst erzeugen und steigern, um am Ende zur Überhitzung zu neigen.
Das Bedürfnis nach Unterhaltung existiert zweifellos auch heute noch, die Frage ist nur: Was bereitet wirklich Vergnügen und macht Appetit auf mehr? Da gibt es die Mikrowellenromane, die Altbackenes schnell und mundgerecht aufwärmen, im Abfluss findet sich der Leerlauf eines permanenten, selbstverliebten Avantgardismus, daneben brutzelt eine von einer »Neuen Lesbarkeit« hin zu einer »Neuen Seichtheit« gewendete Unterhaltungsliteratur, ein paar Promibiographien werden schnell hochgekocht und zu guter Letzt moppelt sich noch ein Fettklößchen auf der Bücherbrühe. Der von Robert Prutz vor 150 Jahren erstellte Warentest hätte bei einem flüchtigen Blick auf die aktuelle Speisekarte wohl auch heute noch Bestand.
Ein paar übereifrige Oberkellner und Gastrokritiker schauten dann auch mit angewiderter Miene in die Töpfe und rieten, den Blick besser auf ortsfremde Kulinaritäten zu richten, oder meinten gar, dass seit fünfzig Jahren auf einheimischen Herden nichts Annehmbares mehr zubereitet worden sei. Heinz Schlaffers »Kurze Geschichte der deutschen Literatur« (2002) zum Beispiel ist so kurz, dass nur vier lebende Autoren - Günter Grass, Christa Wolf, Günter de Bruyn, Robert Gernhardt - darin auftauchen und die deutsche Literatur der letzten fünfzig Jahre mit einer lässigen Bewegung vom Tisch gewischt wird: »Kritiker, Literaturhistoriker und sogar die Schriftsteller selbst«, schreibt Schlaffer, »werden kaum dem Urteil widersprechen, daß die deutsche Literatur der letzten fünfzig Jahre weder dem Vergleich mit der gleichzeitigen internationalen noch dem mit der früheren nationalen Literatur standzuhalten vermag. Es ist verwunderlich, daß die Leser, die ja nicht dazu gezwungen wären, unverdrossen von Saison zu Saison die Lektüre der Neuerscheinungen auf sich nehmen.« Es ist einfach, ganze Epochen in den Müll zu werfen, nur damit die eigene Hauptthese - alle genuin deutsche Literatur speise sich aus einem literarischen Protestantismus - gestützt wird. Dass in den letzten fünfzig Jahren kein einziger Text aus der Feder eines deutschsprachigen Autors in den Augen des Stuttgarter Germanistikprofessors Gnade findet, lässt sich fast nur entweder mit Lesefaulheit oder Borniertheit erklären. Ohnehin gewinnt man nach der Lektüre seiner Polemik den Eindruck, dass es ihm weniger um Literatur als um deren religiöse, philosophische und soziokulturelle Kontexte ging. Umso erstaunlicher die Reaktion mancher Feuilletonisten, die Schlaffers Provokation mehr würdigten, als sie es verdient hat. Die Freude am Streit innerhalb der Fachgruppe überwog das Interesse am Gegenstand und vernachlässigte die Auseinandersetzung mit der hier vorgetragenen These. Letztlich hat Schlaffer seiner Zunft einen Bärendienst erwiesen, da das ohnehin angeschlagene Image einer Germanistik, die sich nur mit den gut abgehangenen Klassikern beschäftige und die zeitgenössische Literatur weitgehend außer Acht lasse, auf diese Weise eine aktuelle Bestätigung erfahren hat.
Ein anderes Ärgernis ist wesentlich ernster zu nehmen: »Nach den Utopien« (2004) von Helmut Böttiger. Der Berliner Literaturkritiker propagiert in seiner Aufsatzsammlung einen Literaturbegriff, von dem man dachte, dass er nun endlich überwunden sei: »Deswegen gehört es seit geraumer Zeit zu den Eigenschaften herausragender Literatur, daß sie zum Zeitpunkt ihres Entstehens eher unverständlich bleibt.« Mit poetologischem Imperativ wird hier ein Regelwerk reanimiert, das Literatur wieder zu jener exklusiv-hermetischen Angelegenheit machen möchte, als die elitäre Kreise sie gerne sähen. Der Zutritt zum Erfahrungsraum intellektueller Diskurse soll erschwert, andere Lesebedürfnisse sollen abqualifiziert und dabei Begriffe wie »Erzählen« und »Unterhaltung« diskreditiert werden. Dieser antiaufklärerische Impetus verfolgt handfeste gesellschaftliche Interessen. Alles, was nach »Gebrauchstexten« aussieht und eine gewisse Weltzugewandtheit ausstrahlt, läuft diesem Rigorismus zuwider. Böttiger verehrt etwa einen Autor wie Reinhard Jirgl, der auf »das reine Nichts« hinschreibe, sieht im Osten Deutschlands eine noch von Medien und Mainstream unverdorbene, sprachexpressive Literaturlandschaft und ansonsten ein leeres Zentrum und eine Literatur am Nullpunkt. Sein theorienaher und sprachskeptischer Ansatz ist zwar aller Ehren wert, aber in seiner Unbedingtheit zu autoritär und sektiererisch. Ähnlich wie Hubert Winkels, der schon vor Jahren erklärt hat, dass das Fernsehen im Vergleich zur Literatur die besseren Geschichten erzähle (»Leselust und Bildermacht«, 1997), konstruiert Böttiger ein literarisches Vakuum, das er mit einem Begriff von einer autonomen, selbstgenügsamen Ästhetik zu füllen sucht.
Der ewige Wunsch der Menschen nach Aufklärung, Erkenntnis und Sinnstiftung findet sich seit jeher in den Texten unserer Weltreligionen, in denen durch die Bilderfolgen und Gleichnisse eine zusammenhängende Weltsicht ermöglicht wird - nach und jenseits der Utopien. Auch wenn diese Kausalitäten nicht gleich erkennbar sind, dienen sie doch der Orientierung und verweisen auf eine Bedeutung. Die individuelle Erfahrung mit literarischen Texten, vom Märchen bis zum Roman, steht allen offen, während hermetische Formen der Literatur diesen Raum begrenzen und das Fernsehen, schon von seiner Machart her, meist nur Stückwerk anbietet.
Böttigers textimmanente Fokussierung scheint der Nachkriegsavantgarde verhaftet, ein teilweise durchaus verständlicher Reflex auf eine geschwätzige Konfektionsware mit äußerst begrenzter Haltbarkeit, wie sie zweifellos auf dem Markt auch zu finden ist. Doch ähnlich wie Schlaffer, wenn auch bei weitem nicht so drastisch und weitaus fundierter, schraubt Böttiger den Fokus seiner Sichtung ziemlich eng. Vieles ist ihm verdächtig, was nach einem Erfolg beim Publikum aussieht: Er mag keine »Gebrauchstexte«, denn das seien Bücher, in denen man sofort wiedererkenne, was man finden möchte. Bei allem Respekt vor der Faszination des Fremden, aber ist es nicht auch ein Qualitätsmerkmal eines Textes, beim Leser an etwas zu erinnern, das er bereits kennt, das er vielleicht vergessen und verloren hat und worauf er jetzt dankbar und fröhlich reagiert? Ein Text entsteht ja bekanntlich erst im Dialog mit seinen Lesern - im besten Fall auf tausendfach verschiedene Weise. Und sollte etwas tatsächlich, wie Böttiger schreibt, »eingefangen werden, was in der Luft liegt«, was eben mehrere oder gar viele Menschen bewegt, dann ist dem Autor doch nur zu gratulieren. Seine Wahrnehmung korrespondiert offenbar mit der Bewusstseinsbildung seiner Zeitgenossen, das heißt ja nicht per se, dass sie absolut deckungsgleich sind oder dass hier, wie Böttiger wohl vermutet, nur Trends und Moden bedient werden. Das gibt es natürlich auch, aber das bleibt doch eher der »Mainstream«-Ecke vorbehalten; wenn ein literarischer Text - wie zum Beispiel Süskinds »Das Parfüm«, Nadolnys »Die Entdeckung der Langsamkeit« oder Schlinks »Der Vorleser« - große Leserkreise anspricht, dann ist das doch ohnehin die Ausnahme und kann keine wirklichen Befürchtungen wecken.
Hier scheint also mit den sprichwörtlichen Kanonen auf Spatzen geschossen zu werden. Im Gegenteil: Man müsste doch über jede positive Resonanz überaus beglückt sein, da man doch stets den Misserfolg der deutschsprachigen Literatur im In- und Ausland beweinte. Es ist nicht alles Mittelmaß oder gar bedeutungs- und wertlos, was erfolgreich ist, und es ist nicht alles automatisch große Literatur, was nur wenigen gefällt. Der Appell an die Verlage, sich in der Produktivität zu bescheiden und auf qualitativ hochwertigere Texte zu setzen, verhallt schließlich seit Jahren ungehört; keiner wagt im Verdrängungswettbewerb den Anfang zu machen und entsprechende Akzente zu setzen. Böttigers Breitseite gegen die Liaison von Literatur und Journalismus und gegen eine konformistische Schreibwerkstattliteratur prallt zurecht an den Klagemauern des von ihm so misstrauisch beäugten Literaturbetriebes ab: »Nicht Unterhaltung und Vergnügen im trivialen Sinn sind vorrangig, sondern die Erfahrung der Wirklichkeit ist den Autoren zu wünschen und das Gelingen, diese Erfahrung in Sprache zu transformieren. Nicht beruhigt, aufgeregt wollen wir sein und damit vergnügt und begeistert. Wir sollten endlich mit dem Krisenlamento aufhören«, so urteilte der Verleger Siegfried Unseld schon 1993. Der Schaden entsteht bekanntlich häufig bereits durch das bloße Herbeireden einer Krise.
Es stimmt, dass wir nur wenige Autoren haben, die kontinuierlich auf hohem Niveau schreiben. Einige von ihnen allerdings machten und machen immer noch geradezu Schule, wenn man etwa an Robert Gernhardt, Jörg Fauser, Herbert Achternbusch, Friederike Mayröcker, Paul Wühr, Herta Müller, Uwe Timm oder Wolfgang Hilbig denken mag. Man möchte sie die »Kosmonauten« nennen, denn so unterschiedlich ihre Themen und Schreibansätze sind, so kohärent präsentiert sich doch ihre literarische Welt, die sie mit jedem Buch fortschreiben und ergänzen. Um die Poesie und ihre Kraft dreht sich zum Beispiel alles im Werk Paul Wührs, ihr ordnet sich alles unter, mit ihr und durch sie wird alles möglich und unmöglich. Sie ist für Wühr Abenteuer und Verfehlung, vertritt keine Ideale, ist randständig und stinkt zuweilen, gibt sich selbstreflexiv, politisch subversiv - und passiert einfach und hört nicht auf. Für den Sprachskeptiker Wühr ist sie »die Muttersprache des menschlichen Geschlechts« und in Anlehnung an Johann Georg Hamann, den von Wühr bewunderten Magus in Norden, »eine natürliche Art der Prophezeyung«. Wie immer man auch zu diesen Texten stehen mag, bewundernswert ist in jedem Fall die Konsequenz, mit der Wühr in fünfzigjähriger Schreibarbeit einen literarischen Kosmos, bestehend aus Großgedichten und Hörspielen, geschaffen hat, um der Poesie mit nahezu unerschöpflicher Sprachkraft immer wieder aufs Neue zu huldigen. Ein »work in progress«, das sich mit unbeugsamer Widerständigkeit der Wirklichkeit zu verweigern sucht, und gewissermaßen in seiner Radikalität eine Zumutung für Leser, die nur mit Geduld diese Bilder entschlüsseln können. Um Paul Wühr hat sich eine Gemeinschaft aus Autoren und Literaturwissenschaftlern gebildet, darunter finden sich Namen wie Franz J. Czernin, Ferdinand Schmatz und andere Vertreter einer avancierten Lyrik. Ähnliches geschieht um Friederike Mayröcker, die für viele jüngere Autoren eine künstlerische Orientierungsgröße darstellt: »Die Mayröcker gehört zu den Unikatkünstlern, und nicht zuletzt dieses Verdienst des unermüdlichen Fortsetzens von Versuchsanordnungen ist es, das ihr seit langem den Respekt von Autoren sichert, die gerade halb so alt sind wie sie oder noch jünger. Sie hat viele beeinflußt, das stellt sich immer deutlicher heraus« (Thomas Kling). Gemeint sind etwa Ulrike Draesner, Michael Donhauser, Peter Waterhouse, Bodo Hell und viele andere Autoren, die, wie Marlene Streeruwitz es schrieb, beim Mayröcker-Lesen »beteiligt (werden) an der authentischen Selbst-Schöpfung einer Person in Sprache zur Befreiung in diese. Befreit in eine ganz besondere eigene Freiheit, in die zu werfen immer neu unternommen wird. Immer anders. Und immer kühn.«
Herbert Achternbusch hingegen gleicht selbst einem Gesamtkunstwerk, fortwährend danach strebend, »Mittelpunkt des Lebens zu sein, meines eigenen«. Schreibend, malend und filmend gerinnt ihm nahezu jeder Gedanke zur künstlerischen Äußerung, mit Verve bekämpft er alles, was sich zwischen seine Phantasie und die Welt zu drängen sucht. Er arbeitet an einer monumentalen, letztlich endlosen Geschichte, in der sich Weltenlauf und eigene Biographie in aller Zerrissenheit und lebenslangen Angst annähern. Sein expressives, oft provokantes Werk hat für viele Theaterautoren, Schauspieler und Filmemacher Wege und Bilder geöffnet. Mit ähnlicher Besessenheit hat Wolfgang Hilbig die ruinöse DDR in den dunklen, menschenverlassenen Landschaften der sächsischen Kohlenbergwerkkombinate gespiegelt. Mit sprachmächtigen Bildern voller Trauer und Zorn entwirft der ehemalige Heizer eine proletarische Welt jenseits des sozialistischen Parteiideals, beschreibt die ausgebeuteten und zertrümmerten Existenzen von Mensch und Natur aus der Keller- und Tunnelperspektive und fasst seine Apokalypsen als Zeugnisse eines entsubjektivierten Lebens. Hilbigs radikale und fundamentale Systemkritik - aus der Sicht eines Arbeiters - hat viele Autoren ermutigt und beeinflusst und wurde 2002 mit dem Büchner-Preis gewürdigt.
Diese Autoren können auf ein richtiges Werk zurückblicken, während andere noch daran arbeiten. Zwar unken die Auguren des Feuilletons, dass die älteren Autoren ihre wichtigsten Bücher schon geschrieben hätten, doch die vielen Schnellschüsse der vergangenen Jahre lassen das Pendel nicht unbedingt mit Vehemenz zur anderen Seite ausschlagen. Trotzdem gilt - und das ist letztlich die Ambition dieser kleinen Werbeschrift -, dass die deutschsprachige Literatur eine stattliche Zahl vorzüglicher Texte aufzuweisen hat, die leider dem großen Publikum bislang nicht im erforderlichen Maße nahe gebracht werden konnten. In diesen Romanen und Erzählungen - Lyrik und Drama auch zu betrachten, würde den Rahmen sprengen - wird die Gegenwart und jüngere Vergangenheit neu erfunden, der Vorstellungsraum erweitert und die Kenntnis vom Menschen vermehrt. Jenseits medialer Schlagwörter, die uns immer wieder aufs Neue als das innerste Wesen der Literatur verkauft werden, sind das komplexe, widerständige, tiefsinnige und vergnügliche Texte, die jeder für sich und alle zusammen die deutschsprachige Literatur auf das Nachhaltigste vertreten können. Ob sie nun durch ihre ungewöhnliche »Verknüpfungskompetenz« (Tilman Krause) oder durch ihre »Mehrfachcodierung« (Matthias Politycki) besonders überzeugen, sei dahingestellt und ist zweifellos diskussionswürdig; in jedem Fall kann man festhalten, dass, wer etwas auf diese Weise zu erzählen hat, nicht in der Krise steckt. Die Klage über die Weltfremdheit der deutschsprachigen Literatur ist ein feuilletonistisches Kunstprodukt und wird auch nicht stimmiger, wenn man sie im Debattenfieber ständig wiederholt. Diese Methoden dienen dem Feuilleton nur, sich selbst zu nähren und am Leben zu erhalten. Manchmal ist es schön zu sehen, dass das Publikum anders tickt als die Literaturkritik. Dass bei der TV-Wahl unter dem Slogan »Unsere Besten: Das große Lesen« sich immerhin neun lebende deutschsprachige Autoren unter den ersten fünfzig platzieren konnten, stimmte doch ganz hoffnungsfroh - auch wenn man zum Teil vielleicht andere Namen gewählt hätte.
Jedenfalls sollte das verzerrte Bild, dass unsere zeitgenössische Literatur nichts anderes zu bieten habe als unlesbare Versuchsanordnungen und langweilig-flache Selbstreflexionen, im In- und Ausland korrigiert werden. Die Goethe-Institute kümmern sich rührend um diese Angelegenheit; die deutschen Autoren scheinen manchmal mehr unterwegs zu sein, als am Schreibtisch zu sitzen. Immerhin durften so auf dem Salon du Livre in Paris 2001 und auf den Deutschen Buchwochen in Barcelona und Madrid 2002 junge, vielversprechende Autoren wie Michael Kumpfmüller und Inka Parei die deutsche Literatur vertreten. Dieser Ansatz ist schon der richtige, solange das Hangeln von Stipendium zu Stipendium nicht zur einzigen Überlebensform wird. Wie formulierte es doch Sten Nadolny so treffend, der »Literaturbetrieb (sei) ein ehrwürdiger, bewundernswert erfolgreicher Verein zur Schaffung von Arbeitsplätzen und Einkünften«. Es bedarf jedenfalls keiner Gruppen- und Generationsprogramme und keiner feuilletonistischen Blutgrätschen oder SOS-Rufe, um zu sehen, zu sichten und auszuwählen, was der Lektüre wert ist. Es ist weder das Abendland in Gefahr noch die Frankfurter Buchmesse. Noch war früher alles besser. Lesen bleibt nach wie vor die zweitschönste Nebensache der Welt.
Ob nun der folgende Streifzug durch die deutschsprachige Literatur der letzten fünf bis zehn Jahre das schiefe Bild korrigieren kann oder nicht - in jedem Fall soll gezeigt werden, was Literatur heute sein kann. Wer einen Kanon oder eine Liste mit Lektüreempfehlungen aufstellt, reagiert auf das Bedürfnis, sich innerhalb eines unübersichtlich gewordenen Spektrums mit dem Wesentlichen beschäftigen zu wollen und dabei gegebenenfalls auch nur ein Minimum an Übereinstimmung zu erreichen. Gerecht geht es dabei nie zu, denn wie sollte es das auch. Schön wäre es, wenn sich nach der Lektüre ein Gefühl von Notwendigkeit einstellen würde. Eine Notwendigkeit, dass diese Texte geschrieben werden mussten. Und eine Notwendigkeit, dass sie gelesen werden müssen.

Thomas Kraft: Schwarz auf weiß · Warum die deutschsprachige Literatur besser ist als ihr Ruf. Eine Werbeschrift
kookbooks _ Reihe Essay _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

128 Seiten, 4 Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 14.90 Euro, ISBN 9783937445120

Silke Andrea Schuemmer

Remas Haus · Roman

Es sind Bilder von berauschender poetischer Kraft und Klarheit, die der namenlose Protagonist in Silke Andrea Schuemmers erstem Roman findet, um von seiner Liebe zu Rema zu berichten, deren Wurzeln bis in die Tage der Kindheit zurückreichen, um sich ihr in immer drängender werdenden Erzählbewegungen anzunähern. In Briefen, die an niemand anderen adressiert sind als an den Leser selbst, legt er Zeugnis ab: von seiner Lehre bei der heiligen Korbflechterin, vom Alten, dem Vertrauten der Mutter, die so anders war als die Frauen der Stadt, vom Vater und dessen Verwandlung in den Habicht, der nach ihrem Tod alle von ihr gepflanzten Bäume abschlägt und die Vögelinnen zerdrückt, von seinem eigenen fluchtartigen Aufbruch, seiner Zeit bei den kupferfarbenen Geschwistern, vom Reiter und den Bunkern um die Stadt, jenseits des Sees, und von den Strichmädchen, die schließlich, als er sich von dem Fenster, das allein ihm den Blick auf Remas Haus ermöglicht, nicht mehr lösen kann, zu seiner einzigen Verbindung nach draußen werden.
So eng schnürt er seine Fäden um Rema, so stark ergreift sie Besitz von ihm – und er von ihr –, dass er glaubt, ihr nur noch im Tod begegnen zu können ...
»Remas Haus« ist ein Roman über die Leidenschaft zur Literatur, über die Lust des Schreibenden und die Lust des Lesers, ihm dabei zuzusehen.

»eine[r] der virtuosesten, poetischsten und zugleich sperrigsten und verstörendsten deutschsprachigen Romane der letzten Jahre [...] Wie ein Fiebertraum überwältigt die elementare Kraft von Schuemmers Sprache den Leser, reißt ihn in einen Strudel des Phantastischen.« Frank Schorneck, Macondo
»Ein gutes Buch« Olaf Velte, Am Erker
»Um diese Buchcover angemessen zu würdigen, zu preisen, zu feiern, müsste man ein Buch schreiben. Das Konzept ist raffiniert, jedes Detail wurde perfekt umgesetzt, die Elemente sind so stimmig und zahlreich, dass die Gestaltung lange vom Lesen abhält. Glaubt man. Doch wer den Umschlag betrachtet, aufklappt und befühlt, wird nicht abgehalten - sondern vorbereitet. Die Gestaltung macht uns vertraut mit einem schwierigen, aber gewaltigen Buch. Seine Geschichte begreift nur, wer sich auf die Logik des besessen liebenden Erzählers einlässt, seine starken Bilder wirken lässt, ohne gleich alles wissen zu wollen.«bücher-Magazin

5. Brief: ja

manchmal sitze ich an meinem Fenster und sehe von einer Wand zur nächsten, oder ich summe vor mich hin, unbedeutende Melodien und Lieder, an die ich jahrelang nicht gedacht habe. Ich trete an das Fenster, so dass das linke Schienbein fest an die rote Liege drückt. Und ich winkle das rechte Knie an und lege den Unterschenkel vorsichtiger als sonst auf den roten Bezug, spüre die Federung, bewege das Bein nach links und rechts und fühle, wie sich die Fasern dem Druck entgegensetzen und dann weicher werden irgendwann.
An solchen Tagen ist es auch, dass ich nur einen flüchtigen Blick auf Remas Haus werfe und sachlich und vollkommen ruhig feststelle, ja, ein Haus, Remas Haus, und ich sage mir einmal, nur einmal, dass ich in ihrer Nähe bin, dass ich sie fast schon sehen kann, dass ich weit gereist bin, um dieses Fenster zu finden, und dass ich eigentlich dankbar sein muss, es zu haben und Remas Haus wenigstens sehen zu können. Nur einmal sage ich mir das an solchen Tagen, und ich glaube es selbst kaum, wenn dann die Spindel in meinem Brustkorb langsam und vollendet elliptisch schwingt und weite Bögen beschreibt von einem Muskelnetz zum nächsten und leise schwirrende Fäden zieht, die mein Herz langsam schlagen machen, und mir bewusst wird, dass es genug ist. Dass viel erreicht ist mit diesem Blick und dass ich viele Augenblicke dazwischen genieße: wenn morgens ein Dunst um die Ecke weht, damit er die Nacht nicht verliert, die jetzt irgendwo anders ihr Unwesen treibt. Wenn der letzte Schatten Grau sich um die verwitterten Buchstaben der Maueranker auf Remas Haus wickelt. Wenn die Fassade dann aufklart und mit ihr mein Blick, der unverwandt seit dem vorangegangenen Abend das Haus entlanggefühlt hat, weil es ja sein könnte, dass sie sich nachts zeigt, irgendwann muss und wird sie es schließlich tun. Oder das schmiedeeiserne Tor auf der Rückseite, das von hier oben aus einen schwarzen Draht zwischen die beiden Mauern spannt und dann mit der Sonne beginnt, Scherben aus dem gefliesten Hof zu brechen, mit vorsichtiger Hand filigrane, haarkantig umrissene Scherben aus Bruchstein, in Schwüngen und gebogenen Formen, wie man kristallnes Eis bricht, wie ich das Halbkopfbild spröde Leimfäden ziehend aus seinem Rahmen gebrochen habe, wie Rema meine Wirbel brechen wird, mit ganz leichter Hand.
Ich habe mich darum bislang herumgedrückt, aber jetzt wird es doch einmal Zeit, dass ich es Ihnen mitteile, denn meine Mutter hat mit ihrem Sturz viel mehr in Bewegung gesetzt, als Sie ahnen. Sie hat etwas aus der Ordnung gehoben, durch ihren Flug einen verrosteten Hebel gelöst:
Niemals, seit ich hier bin, und wenn ich etwas anderes behauptet haben sollte, dann nur, um Sie nicht zu erschrecken, niemals also ist es mehr Tag oder Nacht geworden zwischen Remas Haus und meinem Fenster. Zwischen ihrem Haus und mir ist es Licht, immerzu Licht. Aber natürlich brauche ich meinen Schlaf dann und wann. Und außerdem würde es die stumpfgesichtigen Mädchen erschrecken, wenn sie sich herablassen, bei mir zu liegen. Was die kleinen Flittchen nicht sehen, ist, dass es aus diesem einen, meinem, Fenster, keinen Tageswechsel gibt.
Da ist in Wirklichkeit ein Gewölk von braunen, unscheinbaren Vögelinnen, die sich mein Fenster aussuchen, um gemeinschaftlich etwas hervorzubrüten, das sie in der Stadt verhungern ließen. Und so setzen sich die ersten Vögelinnen gegen Abend auf meine Fensterbank, und mit jeder vorwärts drehenden Stunde kauern sich weitere auf deren Schultern. In ungeordneten, zufälligen Mustern entsteht so ein dicht gedrängter Vorhang aus Vögelinnenleibern, mit laut schlagenden Herzen unter dem Gefieder. Sie brüten das gefensterte Ei, in dessen Hülle ich mich bewege. Was schlüpfen würde, wenn Rema sich endlich dazu herabließe, dieses Ei zu befruchten, ist für mich genauso unaussprechlich wie für Sie. Aber ich lege Ihnen Spuren aus schwarzem Kalk in meine Briefe, vogelgescharrte Spuren, die Sie deuten können, wenn Sie an Vorhersagen glauben. Sobald es Morgen wird, stürzt eine Vögelin nach der nächsten von den Schultern der unteren und aus dem Gekrall der über ihr und fliegt lautlos in weitem Bogen um Remas Haus in die Schleife der nächsten Nacht. Und auch die kleine Straßengöre zieht ihre strähnigen Haare von meinen Schenkeln und verschwindet, solange ich vorgebe, noch zu schlafen, während ich an den Bettrahmen genagelt verkrümmt daliege und ihr Speichel in meinem Mund nach Essig schmeckt.
Haben Sie eigentlich gewusst, dass ich fast ein Heiliger geworden wäre? Es stimmt. Ich bin nämlich bei einer Heiligen in die Lehre gegangen. Die Jahre, bevor mir die Brust wuchs, dieses Geheimnis, das meine Mutter geahnt hat und das ich ihr gerne irgendwann gezeigt hätte, damit sie mir eine Erklärung findet, wäre sie nicht von dem Vater vom Rang ins Parkett gestoßen worden, diese Jahre also verbrachte ich, weil ich schon zu alt für die Schule unserer Stadt war, bei einer Korbflechterin. Und die war wirklich eine Heilige.
Sie zeigte mir die verschiedenen Flechtstöcke aus Weide, Rohr, Binsen oder einfachen Zweigen, und sie achtete streng darauf, dass ich ihr genau zuhörte und hinsah, wenn sie mich unterrichtete. Gräser und Rinden lernte ich genauso wie Fell- oder Lederstreifen und Tiersehnen blind zu verflechten. Die Heilige hatte die Haut einer Paranuss und war über und über Lächeln. Dieses Lächeln legte einen Film über ihre Gesten, die weicher waren, als ich es sonst bei den Frauen in der Stadt kannte. Es sah so aus, als versuche sie, mit ihrem sehnigen Körper der Luft um sich herum auszuweichen. Oder als sei diese eine verletzliche Hülle, in der sie stand und ging, ohne sie zu verletzen. Man sah sie bereits von weitem kommen, denn sie war groß und biegsam wie das Holz, das sie formte, und trug immer mehrere Lagen Stoff in verschiedenen Farben übereinander. Ihr Haar wuchs in einer dichten Krause um den Kopf und fügte den runden Formen ihres Gesichtes, den Kieselsteinaugen und den weich abgeschliffenen weißen Zähnen mit der Zahnlücke vorn einen kantigen Abschluss zu. Denn das Haar wuchs in einer eckigen Form links und rechts am Hinterkopf. Und wenn sie unter ihrem leisen Lachen das Kinn senkte und die Bauchdecke in schnellem Zucken anhob und fallen ließ, während die Schultern den Hals unter Zittern verbargen, ging diese Bewegung bis in die äußersten Spitzen ihres Haares.
Ihren Namen hatte die Stadt für unaussprechlich erklärt, denn sie trug den ihrer Patin, die aus einem heißen, immer hellen Land kam, und kaum einer in der Stadt konnte ihn buchstabieren. Er fing mit einer nach unten fallenden Wölbung im Mundraum an, führte dann über einen festen Verschluss der Lippen zu einem Druck, der die Zungenspitze gegen den oberen Zahndamm presste, und endete in einem ausatmenden spitzmündigen Ton, der immer wie eine Anrede klang. Aber obwohl es ein sehr sinnliches Gefühl war, diesen Namen auszusprechen, und obwohl ihm sogar eine gewisse Heiligkeit nicht abging, weil man ja immer ehr geneigt ist, Worte für wahr zu halten, die man nicht versteht, konnte man ihn nicht aufschreiben. Die Heilige selbst habe ich nie einen Stift in der Hand halten sehen, und es hat sie wohl nie jemand gefragt, wie sie sich schreibe, und so war er unschreibbar und damit nicht vorhanden. Und obwohl es schade war, weil diese weiche Bewegung von Zunge, Zähnen und Gaumen mit Sicherheit vielen in der Stadt Freude gemacht hätte, war es doch kein großes Unglück, denn die Heilige kannte man einfach, und sie selbst kannte sich auch.
Im Gegensatz zu den meisten Menschen hatte sie keinerlei selbst auferlegte Regeln, an die sie sich mühsam hätte halten müssen. Ihr einziger Tick, wenn es denn keine Sünde ist, bei einer Heiligen von einem Tick zu sprechen, war, dass sie sich jedes Mal, wenn wir uns begrüßten, entschuldigte, sie sei zu spät, und ich ihr versichern musste, sie sei auf die Minute pünktlich wie immer, und ich denke, dass sie damit ein großes Taktgefühl bewies, weil sie so den Abstand zwischen mir, dem ungeschickten Jünger, der bald gegen die Natur eine Brust bekommen sollte und noch wenig von der Heiligkeit des Korbflechtens wusste, und ihr, der Meisterin, deutlich machte. Es war ein demütiger Akt, der mir ihre grenzenlose Bereitschaft versprach, mich alles zu lehren, was sie von Körben wusste, und ich stellte meine Uhr nach ihrem Kommen. Die Zeit begann mit dem Erscheinen der Heiligen.
Während wir dasaßen, ich den geschmeidig gekrümmten Fingern der Heiligen beim Flechten zusah und mühsam versuchte, die Gesetze zu erlernen, wie eine Weidenrute in die Bahn der anderen einzufügen sei, kniete sie unendlich ruhig neben mir, und wenn ich nachfragte, ob es richtig aussehe, was sich unter meinen Händen wand und brach, begann sie ihre Erklärung mit einem lang gezogenen, leisen Brummen, das tief in ihrem Hals über dem Kehlkopf grollte, als müsse sie erst überlegen, und dann sagte sie schließlich, nun, sie glaube, dieses Muster müsse wohl anders aussehen, und endete mit einem sanften, ehrlich überlegenden: Nicht wahr? Es war vielleicht das deutlichste Zeichen ihrer Heiligkeit, eine Wahrheit, die sie genau wusste, weil sie sie tagtäglich mit den Fingern über und unter flocht, so auszusprechen, als sei es eine Glaubensfrage, die sie persönlich tief bewege und über die sie mit allem Ernst und großer Ehrfurcht nachdenken müsse. Wenn sie mich verbesserte oder mir einen Hinweis auf größere Vollendung oder Schönheit gab, fühlte ich mich nie gemaßregelt, sondern mit einbezogen in die Lehre der Korbflechterei und teilhabend an wirklicher Heiligkeit, und ich dankte es ihr mit Aufmerksamkeiten, wie ich es von meiner Mutter gelernt hatte, die den Alten mit den verfaulten Augen anscheinend ähnlich liebte und vielleicht sogar ein viel größeres Geheimnis mit ihm teilte als ich mit der Korbflechterin.
Von den einfachen Geflechten, bei denen ich Längs- und Querstreifen durch Schrägen vervollkommnete, kam ich später zu Körben mit Spiralwülsten, wobei Spiralen aus Rohr oder Bast vom inneren Ende aus durch die bereits fertigen Maschen gezogen wurden.
Die Heilige war es, die mir, als ich spezielle Korbformen für Lebensmittel und diverse Gegenstände anfertigen wollte, sagte, der Inhalt, der später von einer möglichen Besitzerin hineingefüllt würde, sei nicht das Wichtigste, sondern der Korb. Aber noch wichtiger als der Korb sei das Flechten selbst. Und die Heilige erklärte mir, was man sehe, sei völlig egal, wie es entstanden sei und dass es entstanden sei aber das eigentlich Wichtige. Und sie sagte auch, jeder Korb habe eine eigene Bestimmung und müsse eine Form haben, die ihr möglichst genau entspreche. Teilweise könnte ich das an den Ruten ablesen, an ihrem Wuchs, ihrer Stärke, ihrer Farbe, teilweise stecke es aber auch in meinen Händen. Und sie lehrte mich, in jeden Korb kleine Webfehler einzuarbeiten, so dass unwillkürlich Muster entstanden, von denen keines dem anderen ähnelte. Lass das Rohr ausbrechen, sagte sie zu mir, wenn ich versuchte, etwas ganz Bestimmtes einzuflechten: Es weiß, wie es zu liegen hat. Und nach einiger Zeit waren die Körbe wesentlich unregelmäßiger als früher, nicht weil sie weniger sorgfältig gewesen wären, sondern weil meine Hände gelernt hatten, den Gesetzen der Weidenruten oder Binsen zu folgen. Und sie waren richtiger als vorher, obwohl sie Sprünge und Brüche und Lücken hatten.
Aber ich war nicht wirklich dazu ausersehen, ein Heiliger zu werden, weil meine Körbe Körbe waren und Körbe blieben. Die Körbe der Heiligen waren Kunstwerke aus Maschen und Verflechtungen, die man gegen das Licht halten konnte, um zu sehen, wie die Sonne den lehmigen Boden hell zitternd durchbrach, ähnlich wie sie jetzt durch das schmiedeeiserne Tor von Remas Haus jeden Morgen und Abend eine splitternde, gepflasterte Eisfläche in den Hof wirft.
Die Körbe der Heiligen waren ihrer Bestimmung so nahe gekommen, dass sie als Körbe nicht mehr zu erkennen waren. Manchmal staunte die Heilige selbst darüber. Man konnte sie nicht mehr entweihen, indem man halbe Hühner oder Pflastersteine mit ihnen durch die Gegend schleppte. Auf der letzten Stufe ihrer Entwicklung zur Heiligen war sie eine stille, sehr grade und sehr weit über die Baustellen sehende Korbflechterin, die erkannte, dass sie das wahre Wesen des Korbes nur dann finden konnte, wenn sie jede banale Alltäglichkeit weit von ihm fernhielt. Und so flocht sie tagelang an ihren Körben, arbeitete große Löcher und knubbelige Wülste hinein, und wenn sie fertig war und ihre Hände dem ungebrochenen Holz ganz gefolgt waren, ging sie durch die Stadt, um sie den Leuten zu zeigen.
Die traten respektvoll einen Schritt beiseite, wenn die Heilige ihnen entgegenkam, wechselten manchmal sogar vor Ehrfurcht die Straßenseite, sprachen einander leise Gebete in die Ohren oder drehten aus Demut das Gesicht weg. Auf jeden Fall aber senkten sie den Blick im Vorbeieilen, weil sie wussten, dass es Unglück bringt, die Aufmerksamkeit einer Heiligen, die einen Korb trägt, auf sich zu ziehen.
Und sie brachte die Körbe auf die Felder zwischen den Baustellen. Und irgendwo, an einem Punkt, an dem sie die Stadt nicht mehr toben und schreien hörte, warf sie sie in die Kanäle oder hoch in kahle Baumkronen, wo sie aufgespießt oft lange hingen, oder sie zündete sie an oder ließ sie auf irgendeinem Weg einfach liegen, und das war richtig so, denn schließlich bedeutet Korban ursprünglich Dargebrachtes, wie sie mir erklärte. Wenn sie dann erschöpft zurückkam, sagte sie oft zu mir: Sie waren schön, sie waren unbrauchbar, sie waren heilig. Und sie legte ihre vom Baumsaft dunkel angelaufenen Finger unter mein Kinn und hielt es gegen die Sonne und sagte: Zwei Ziele, sei schön und sei unbrauchbar, heilig wirst du dann von alleine. Und ich glaubte ihr.
Und an manchen Tagen wie diesen, wenn ich nur einen kurzen, zufriedenen Blick auf Remas Haus ganz in meiner Nähe geworfen habe, spüre ich diesen Zeigefinger unter meinem Kinn, und ich straffe meinen Oberkörper, und mein Blick geht einen hohen Bogen, und ohne mit den Lidern zu zittern oder den Kopf zu wenden, sitze ich in meiner Dachkammer und sage halblaut gegen das Fenster Ja, und noch einmal Ja. Und dann spüre ich die Hände der Heiligen auf meinem Rücken unsichtbare Fäden flechten, und sie knüpft sie aus mir heraus zu Remas Haus hin, ganz sachte, sortiert sie streichelnd, prüft mit weichen Kuppen ihre Stärke, ihre Biegsamkeit und flicht ein wild wucherndes Gewebe zum Haus, eine Nabelschnur aus drei Strängen, durch die ich plötzlich atmen kann, in breiten Strömen und mildwarm. Und ich lächle und flüstere mein Ja gegen die Fensterscheibe.
Rema selbst ist den Körben übrigens nicht unähnlich, sie hat zumindest alle Eigenschaften, die man von etwas Heiligem verlangen kann.
Und wahrscheinlich ist Rema die erste, die allererste heilige Hure, die jemals einen Menschen wie mich vernichtet hat, was meinen Sie? Sie ist schön, ich bete sie an, mehrere Stunden täglich und nachts ohnehin, ich liege auf den sprichwörtlichen Knien, und ich weiß, dass sie es wert ist, ich weiß auch, dass Sie das wissen, sonst würden Sie meine Briefe nicht lesen. Ich lebe für diesen Gedanken von milchdurchströmten Federn und weißem Licht, und ich will gerne alles tun, was sie verlangt, würde sie nur einmal, ein einziges Mal etwas verlangen. Sie werden sagen, was will er denn mehr, er hat angeblich ein Fenster, er behauptet sogar, ihr Haus zu sehen. Das ist richtig. Aber ich möchte sie spüren, jede einzelne ihrer Poren mit meinen austauschen, bis wir am Ende Halbgeschöpfe sind.
Natürlich weiß ich, dass sie allen gehört, nicht nur mir, aber nicht auch mir? Habe ich nicht ein Recht darauf, sie zu sehen? Ich habe dafür gezahlt, ich bin weggegangen und habe alles, was ich hatte, gezahlt, um dieses Fenster zu haben: eine Stadt, eine Heilige, die Verse meiner Mutter und die Siebe des Vaters.
Die Sache ist einfach: Besitzen kann ich sie nicht, und ich weiß es natürlich, auch wenn ich es oft verdränge, aber ohne sie leben kann ich auch nicht. Die Möglichkeiten, die mir bleiben, sind ebenfalls einfach: Ich töte mich, ein Fenster dazu hätte ich ja, und ein Sprung wäre nicht viel anders, als mir wie meine Mutter jemanden zu suchen, der mich so lange mit zerblätterten, schwarz bedruckten Augen ansieht, bis es mich von einem Balkon ins Parkett eines Theaters reißt. Die andere Möglichkeit: Ich töte Rema. Ich vernichte sie, bis nichts mehr von ihr übrig ist in mir. Ich suche sie und nehme mir, was ich immer gewollt habe, ich gehe endlich die letzten Meter, nehme den Weg durch meine Schädeldecke, trete aus dem gläsernen Schatten meines Fensters, suche sie auf und trenne ihr den Puls durch, öffne ihr Fleisch überall da, wo er schlägt, zerre ihr die weiße Haut von den Flügeln und breche einen nach dem anderen, bis ich sie nicht mehr brauche, nicht mehr liebe, bis ich ohne sie leben kann. Ich könnte ihr die Augen nach innen drehen, damit sie sieht, was ich Jahr um Jahr gesehen habe.
Ich habe mir nie etwas sehnlicher gewünscht, neben all den anderen Dingen, die unverzichtbar waren, als einmal allein zu sein. Ohne ihren ständigen Heiligenschein um meinen Hinterkopf, ohne dass sie mir dauernd in die Handbewegung fiele, lächelnd manchmal, tadelnd wesentlich öfter, die immer neben mir gestanden hat und mir zur zweiten Haut geworden ist und die sich mir ständig entzieht, wenn ich versuche, sie zu umfassen, sie in mich hineinzurufen, damit sie durch mich menschlich wird, mit mir verschmilzt, damit ich heilig werde, weil mir nie so klar war wie jetzt, dass Schönheit und Unbrauchbarkeit für mich nicht reichen. Größenwahnsinnig sollte man gründlich sein.
Ich habe nicht gewählt. Ich bin nicht dafür verantwortlich, dass ich hier an diesem Fenster stehe. Es ist das Naheliegendste, das ich tun kann. Und der Ersatz für sie, die dreckigen Mädchen, vor denen ich am Fenster auf und ab gehe, mich zeige und anbiete, können mir nicht das geben, was ich von Rema erwarte.
Was ich möchte, ist einer, nur einer ihrer Flügel, der mittlere, mit den beiden anderen wäre sie noch vollkommen genug, sie braucht den dritten nicht, und ohne ihn könnte sie aufsteigen und würde endlich eingelassen, und dieses jämmerlich schäbige Haus zerflösse in alle Richtungen und sickerte in den Boden wie Tinte. Ich aber hätte einen Flügel. Einen eigenen milchweißen Flügel.
Ihr

Silke Andrea Schuemmer: Remas Haus · Roman
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 3

160 Seiten, Coverstanzung, Coverinnenseite bedruckt, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 15.90 Euro, ISBN 9783937445106

Nele Probst

Stückwelten · Nele Probst - Malerei und Holzreliefs

Katalog anlässlich der Ausstellung »Stückwelten«, die von September 2003 bis März 2004 im Auswärtigen Amt, Berlin, gezeigt wurde. Viele farbige Abbildungen mit Begleittexten der Kunsthistoriker Lucas Elmenhorst und Heide Müller.
»Probsts Herangehensweise ist eine neugierige, spielerische, die um die Frage kreist, wie man ein Bild malen kann, in das der Betrachter hineingelangen kann, das ihn umfängt. Sie splittert die Perspektive in zahlreiche Fluchtpunkte auf, verlagert die Fluchtpunkte hinter den Betrachter und erweitert so das Bild in den tatsächlichen Raum hinein. Der Bildraum bleibt undefinierbar, und auch die Vogelperspektive in »Fehrbellinsee« gibt nur einen scheinbaren Überblick. Es gibt keine kontinuierliche Raumillusion mehr in ihren Bildern, sondern eine Addition einzelner Bestandteile aus verschiedenen Realitätsebenen. Sie erweitern unseren Horizont, so dass man in Nele Probsts Teilern um die Ecken herum sehen kann.« Lucas Elmenhorst

Nele Probst: Stückwelten · Nele Probst - Malerei und Holzreliefs
kookbooks _ Reihe Kunstbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 3

80 Seiten, durchgehend vierfarbig, viele Abbildungen, 14 x 21,3 cm, Paperback, 19.90 Euro, ISBN 9783937445113

Jan Brandt

(Hg.) Doppelpass · Geschichten aus dem geteilten Fußballdeutschland

Hamburg, Volksparkstadion, 22. Juni 1974: In der Vorrunde der ersten auf deutschem Boden ausgetragenen Fußballweltmeisterschaft kommt es zum ersten und einzigen Länderspiel BRD – DDR. Um 21:03 Uhr, in der 78. Minute, macht der spätere Zwickauer Bürgermeister Jürgen Croy, damals Torwart der Betriebssportgemeinschaft Sachsenring Zwickau, einen weiten Abstoß, Erich Hamann, Hauptmann der Nationalen Volksarmee und gerade eingewechselter Mittelfeldspieler vom FC Vorwärts Frankfurt/Oder, flankt auf Jürgen Sparwasser vom 1. FC Magdeburg, der den Spielzug zum 0:1 vollendet.
Seitdem ist das Sparwasser-Tor Teil des kollektiven Gedächtnisses. In der Begegnung zwischen der BRD- und der DDR-Auswahl verdichtet sich ein Stück deutsch-deutscher Geschichte: Für die einen war es ein Duell, bei dem »Deutschland gegen die DDR« spielte, für die anderen waren es »90 Minuten Klassenkampf«.
11 ost- und 11 westdeutsche Autoren treten an, um von »König Fußball« zu erzählen, vom Hochmut und Fall westdeutschen Größenwahns und dem Sieg ostdeutschen Teamgeistes, von ihrer ganz eigenen Beziehung zum wichtigsten Tor der deutsch-deutschen Fußballgeschichte und davon, warum Fußball »unser Leben« ist – oder warum auch gerade nicht.
Pünktlich zum 30. Jahrestag am 22. Juni und zur Europameisterschaft in Portugal. Ein Buch, an dem keiner vorbeikommt!

Es spielen
für die BRD: Hennig Ahrens, Ralf Bönt, Jan Böttcher, Gerhard Henschel, Tobias Hülswitt, Georg Klein, Tobias O. Meißner, Rainer Merkel, Georg M. Oswald, Jochen Schimmang, David Wagner.
für die DDR: Volker Altwasser, Matthias Biskupek, Thomas Brussig, Andreas Gläser, Falko Hennig, Karsten Krampitz, Erich Loest, Steffen Popp, Tom Schulz, Frank Willmann, Gernot Wolfram.

»Die Autoren aus Ost und West [...] sezieren das ›Stück deutsch-deutscher Geschichte‹, die ›90 Minuten Klassenkampf‹, mit viel Sprachwitz und durch weg fachkundigen Anmerkungen. Gelungenes Rückspiel.« Johann Kemper, 11 Freunde
»Es ist eine äußerst gelungene Sammlung - Texte von kurzweiliger, aber doch nachwirkender Qualität, die wie ein gutes Spiel auch in den Wiederholungen noch neue Nuancen offenbaren. [...] Man könnte es als ausgezeichnete Einführung in die Gattung der Fußball-Literatur nehmen, oder zumindest als Basis zur Begründung derselben.« Stefan Erhardt, Der tödliche Passe
»so ist das von Jan Brandt zusammengestellte Buch mehr geworden als ein weiterer Ranschmiss ans neue Popding Fußball. Es gibt eine Menge zu lernen, über die diversen Biografien aus ehemals getrennten Landesteilen, über die verschiedenen Generationen (die Autoren sind zwischen 1926 und 1978 geboren) und den Umgang mit dem identitätsstiftenden Gut Fußball. In der deutschen Geschichte, nicht nur des Jahres 1974, zur Hoch-Zeit des kalten Krieges und der Sozialdemokratie, sondern auch und gerade heute.« René Hamann, taz

Georg Klein

Großes Spiel

Musst hingehen. Weiß Gott, zu Fußball muss man hingehen. Wegen dem Gras allein schon musst du hingehen. Weil du das Fußballgras gar nicht zu sehen kriegst im Fernsehen. Die Kameras sind von Geburt an blind fürs Gras. Stockblind fürs Fußballgrün des Spielfelds. Weiß Gott, weiß man, weißt du. Falls einer das nicht weiß, ist er selbst blind und taub und stumm fürs Gras und für den Fußball. Sitzt da als allerärmstes Schwein von Fan. Ist unser Fernsehfan. Ist Fernsehfan total.
Bleibt Fernsehfan ein Leben lang. Da sollte keiner drüber lachen. Musst aber auch nicht groß beweinen. Wäre zu viel der Ehre für das blinde Fernsehschwein. Ein Tröpfchen Mitleid reicht. Bisschen Barmherzigkeit, sofern Gelegenheit, für unseren Fernsehfan. Weiß ja nicht einmal, was ihm entgeht. Kann schreien, wie er will, auf seiner Fernguckcouch. Bleibt stumm. Kann schmeißen mit Chips, mit Fernbedienung auf Frau und Kind und Hund und Katz. Bleibt inoperabel blind fürs Fußballspiel. Ist taub. Er kennt das große Spiel nicht mal vom Hörensagen.
Musst also hingehen. Hundertmal hingehen, um schönes Spiel zu sehen. Tausendmal hingehen, bis großes Spiel aufgeht. Ist eine ungefähre Zahl. Mit Glück heißt sie neunhundertneunundneunzig. Und mit bisschen weniger vom selben Glück gehst du tausendundeinmal hin. Kannst losmarschieren mit deinem besten Kumpel. Noch besser ist ganz langsam latschen im Pulk mit zwei, drei gut gestimmten Kerlen. Falls du so viele Fußballfreunde hast. Bist du allein, schlurf einfach mit den Haufen von den vielen anderen, die ebenso alleine sind. Macht nichts. Die ganze Kumpanei ist Krücke. Bedeutet nichts als eine prima Krücke fürs Gehumpel durch die Zeit, bis wieder großes Spiel kommt. Bis großes Spiel heraufkommt, um uns gleich als erstes unsere Krücken wegzuhauen.
Wenn großes Spiel kommt, wirst du ein Knöchlein, wird man ein hohles Beinlein, werden wir Federchen vom großen Spiel. Mit einem zarten Ruck reißt großes Spiel uns aus dem Männerpech, das noch am Spielfeldrand die letzten zähen Blasen wirft. Wirst schon verstehen, wenn‘s so weit ist. Hat bisher jeder noch verstanden, wenn es schließlich dazu kam. Wie jeder Sperling sogleich genug vom ersten Flug kapiert, sobald er Hals über Kopf aus seinem vollgeschissenen Nest fällt.
Versprochen: Nach tausendzweimal Hingehen ist es garantiert so weit. Na gut, vielleicht wird’s tausenddreimal. Vielleicht musst du auch tausendviermal hin mit elend müden Beinen. Auch tausendfünfmal ist leider Gottes nicht ganz ausgeschlossen. Nimm’s mir nicht krumm, wenn’s tausendsechsmal wird. Hab einfach genug Geduld mit mir, mit unseren treuen Füßen und vor allem mit dem Fußball. Kommt schon. Es kommt so bombensicher wie Beinbruch oder Armbruch, kommt ganz gewiss wie große, unglückliche Liebe, kommt todsicher wie unser Tod zu uns. Ist aber schöner, weil viel größer. Und das ist keine Übertreibung. Wenn großes Spiel kommt, wächst es uns über alle Köpfe, ist größer als jeder Armbruch, größer als eine unglückliche Liebe, größer als Beinbruch oder Tod.
Deutschland ist gut für Fußball. Die deutschen Ausländer, die deutschen Inländer, wir alle wissen, Deutschland ist wirklich gut für Fußball. Andere Länder sind natürlich auch nicht übel. Haben selbst prima Gras. Fast überall auf unserem Globus, sogar auf Grönland gibt es gutes Gras für guten Fußball. Eisgras, Salzgras und Elefantengras. Unglaublich, aber wahr: Sogar auf einer dürren Insel, westlich vor Afrika, auf einem Hartplatz, gelb und kahl, nur ein paar braune Anstandshalme, kann großes Spiel passieren. Hab’s selbst erleben dürfen, dort in meinem Urlaub. Es war ein großer Erholungsschock für mich. War schmerzhaft herzerweitend. Hab auf der sonnengrellen Insel genauso wenig wie daheim vorhergesehen, dass großes Spiel kommt. War aber doch soweit. Es wurde tausend. Hab Zahl wieder nicht kommen sehen. Kannst mitzählen wie Adam Riese oder wie Computer. Du wirst es nicht erzählen mit Gewalt.
Deutschland, das Land, das unsere Heimat birgt, ist gestern, heute, morgen wundergut für Fußball. Gott sei gedankt. Wenn Deutschland eines schlimmen Tages schlecht für Fußball ist, muss man sich auf die Socken machen. Gnadenlos hauen wir dann einer nach dem anderen ab. Wir gehen für immer fort. Kommst mit? Komm mit! Lernen wir besser Amerikanisch oder Chinesisch oder gar Albanisch auf unsere alten Tage noch. Hauptsache, unsere fremde neue Heimstatt ist gut für Fußball. Dann gibt es eines Tages, nach viel Müh und Not und Zeit, ein frisches Fußballglück da in Albanien. Wenn Deutschland eines bösen Tages schlecht für Fußball, darf uns nichts halten können, keine Mauer nicht. Egal wie hoch. Gib mir dein Ehrenwort. Nimm meins. Selbst eine Totmachmauer wie die alte Mauer, die damals so viele stoppen konnte, vermag uns nicht zu halten – falls so ein neues Stacheldraht- und Minendeutschland schlecht für Fußball ist.
Sag mal, weißt du: Gab’s guten Fußball in dem alten Mauerdeutschland? Bin selbst nie dort gewesen, nicht mit Füßen, nicht mit Augen. Du weißt es auch nicht? Muss aber so gewesen sein. Muss manchmal tausend geworden sein hinter der Rundumblende aus Beton. Sonst wären denen alle Männer abgehauen, und Mauerdeutschland wär nur noch ein Weiberstaat gewesen, der prompt von selber ausstirbt. Musst dir mal vorstellen solche Schrecklichkeit. Ganz Deutschland eine mäuschenstille Steppe. Nur Wind pfeift noch durch schief gesunkene Tore, und eine letzte Grille zirpt dazu mit ihren Hinterbeinen. Ganz armes deutsches Gras wartet und wartet auf die Wiederkehr des Fußballgetrampels, wartet auf die Wiederkunft von freier Männerfröhlichkeit. Wartet und wächst umsonst und wächst sich blöd. Und Maulwürfe zergraben alle Fußballrasen, graben und graben, wurmdumm ihr Leben lang. Soll Gott verhüten so was. Verzeih. Solch schlimmes Deutschland ohne Spiel und Spiel und großes Spiel, so ganz und gar verfluchtes Deutschland soll sich keiner erdenken wollen.
Fragst du: Gab’s nicht mal Deutschland gegen Deutschland? Gibt’s immer noch. Egal, wie viele Deutschländer sich unsere Wiesen teilen. Wir-gegen-Uns ist immer eins der anstehenden Spiele. Ach, Wir-gegen-Uns gibt’s allzu oft. Ist immer schlimmer Hickhack. Ist nichts als Krampf und Mittelfeldgeknüppel. Wir spielen gegen uns wie ewig null zu null. Manchmal auch null zu eins. Manchmal auch eins zu null. Ach, Deutschland gegen Deutschland. Bleibt auch mit solchem Sparsieg bitterarmes Spiel. Bleibt Waten durch kaltes, trübes, salzig schweres Wasser. Wir müssen da wohl durch mit unseren Füßen. Wir müssen fröstelnd hin und durchgefroren wieder weg.
Musst hingehen. Du musst wieder hingehen. Solang das Gras noch grün ist. Solange Gras noch Gras ist. Sogar wenn jeder Halm aus Polyesterfaser, wirst du noch hingehen. Hast Zeit. Ein ganzes Leben hat man Zeit. Der Fußball ist ein Spiel fürs ganze Männerleben. Dein Männerleben. Dein deutschländriges Männerleben. Gib es ruhig zu. Gib’s mir, gib’s dir, gib es uns allen zu. Geh hin. Kommt Zeit. Geh hin. Wird Zeit. Ist Zeit. Ich bin so weit. Du kommst allein, ich komm allein, und dann spielt Deutschland. Deutschland spielt Deutschland. Tausend mal tausend. Deutschland spielt Deutschland. Noch ist es unerzählt. Deutschland spielt Deutschland. Großes Spiel.

Jan Brandt: (Hg.) Doppelpass · Geschichten aus dem geteilten Fußballdeutschland
kookbooks _ Reihe Prosa _ Band 2

272 Seiten, Anthologie, herausgegeben von Jan Brandt, Klappenbroschur, 17.90 Euro, ISBN 9783937445090

Jakob Dobers, Rainer Leupold

Falsche Russen im Buch · Geschichten

Anrührend und hinreißend komisch sind diese Geschichten des Ausnahmetalents Jakob Dobers, der als Kopf der Berliner Band »Zimtfisch« seit Jahren musikalische Erfolge feiert. Wanja, Sonja und Dimitri heißen die Protagonisten seines ersten Erzählbandes. Als »Falsche Russen« und Schiffbrüchige des ganz normalen Wahnsinns probieren sie sich an der eigenen Identität und an Antworten auf die drängende Frage, warum sie voneinander nicht loskommen können. Mit kongenialem Witz und Liebe für all die winzig-riesenhaften Unbilden und Schönheiten des Alltags übersetzt Rainer Leupold ihre Suche in farbenprächtige Bilder. So sind Wanja, Sonja und Dimitri unterwegs, ohne wissen zu müssen, wohin ihre Reise eigentlich gehen soll.
Nach ihren Bühnenerfolgen mit Jakob Dobers Trio »Sorry Gilberto« sind die »Falschen Russen« jetzt erstmals in Buchform zu genießen. Ein Glücksfall zum Verschenken und Selberlesen!

Wanja befand sich auf einer Party voll mit Leuten, die irgendwie gequält aussahen. Sie verhielten sich, als wollten sie sagen: »Okay, wir sind übrig geblieben, wir haben unsere Probleme alle mitgebracht, jetzt wollen wir uns in kleinen Gruppen darüber unterhalten.« // Wanja stellte sich in eine Ecke und trank verschiedene Weine in ungünstiger Reihenfolge. // Zwischendurch nickte er ab und zu unverbindlich. »Wenn das meine Freunde wären«, dachte er, »ginge es mir schlechter als es eigentlich der Fall ist. Als Arzt würde ich ihnen eine abwechslungsreiche Gymnastik verordnen, um sie auf andere Gedanken zu bringen. Leider bin ich kein Arzt, sondern nur irgend etwas schwierig zu Erklärendes. Überhaupt hätte ich beim Rotwein bleiben sollen.« ////// Eine Geschichte von Wanja, Sonja und Dimitri, die rumlaufen und relativ normale Sachen erleben.

Jakob Dobers, Rainer Leupold: Falsche Russen im Buch · Geschichten
kookbooks _ Reihe Kunstbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 2

48 Seiten, Geschichten von Jakob Dobers mit farbigen Illustrationen von Rainer Leupold, gebunden mit Schutzumschlag, durchgängig vierfarbig, 20,5x27 cm, 18.80 Euro, ISBN 9783937445069

Steffen Popp

Wie Alpen · Gedichte

»Du hast nicht das Ding, sondern deine Grenze« – diesem Diktum Spee von Ohrenbergs auf der Spur, betreiben die Gedichte Steffen Popps nichts Geringeres als die Erforschung des unerhörten Geheimknotens, den die Gegenstände mit ihren Begriffen, die Lebenswelten und Situationen mit ihren Bewohnern bilden. Nahe am Taumel sind sie unterwegs, ohne das Licht zu verlieren oder die Erdung der »Zwiebeln, die auf dem Tisch liegen«. Durch ihre eindringlichen, pulsgenauen Rhythmen äugen Hasen und Heilige, winken Piloten und Meere, täuschen die Engel der Tankstellen – Agenten einer in Wunder und Schaum zerfallenden Gegenwart, die für ein »gemeinsames Wohnglück« rüsten.
Eigensinnig und geistreich, voll leiser Ironie und immer neu staunend entwirft Steffen Popp poetische Landschaften von berückender Schönheit. In der jungen Lyrikszene bereits Kult, sind seine Gedichte nun erstmals in Buchform zu entdecken. Ein überzeugendes Debüt und ein höchst erbaulicher Lesegenuss.

»›Wie Alpen‹ (...) gehört zu der Sorte von Gedichtbänden, aus denen man unablässig zitieren möchte. Einerseits, weil jedes Gedicht ein so sorgsam abgewogenes Gewebe aus Rhythmus und Klang bildet und dabei voller origineller Bilder, Wendungen und Gedanken steckt. Andererseits aber möchte man Popps Lyrik für sich stehen lassen, weil Prosasätze ihr kaum gerecht werden können, weil das beschreibende oder gar wertende Wort sich zu diesen vibrierenden Versen verhält wie der Rabe zur Nachtigall. Dabei kommen die Gedichte so schlicht daher; ohne dass man zum Fremdwörterduden greifen müsste, frei auch von syntaktischen Überspanntheiten. Doch überrascht ihre Fügung immer wieder. So rätselhaft sie häufig scheinen, so einleuchtend sind sie in ihrem Gestus, in der Wortbewegung, die sie ausführen.« Tobias Lehmkuhl, Berliner Zeitung
»Vierzig Halluzinogene in Pillenform. Bewusst verquere Verse von hinten durch die Brust ins Auge, wo sie in bengalischen Farben explodieren.«Gregor Dotzauer, Der Tagesspiegel
»Nichts weniger als eine Sensation ... Wie seine ›Kreuzfahrer in ihren Einmanntorpedos‹ geht Steffen Popp noch einmal aufs Große und Ganze. Es ist schon ausgemacht, dass ihm dabei vieles gelingen wird.« Jamal Tuschick, Frankfurter Rundschau
»Die verblüffende Dynamik seiner Gedichte verdankt sich dem beherzten Zugriff auf alte Formen wie der Ode, die der Autor in kühner Sprachmischung mit eminent modernen Bildern und Tönen in Berührung bringt. Der hohe Ton kann bei Popp innerhalb eines Verses in lässige Schnoddrigkeit umschlagen, der Surrealismus in die schiere Alltagsnotiz.« Michael Braun, Deutschlandfunk
»Die Gedichte glänzen mit fast genialisch anmutenden Zeilenperlen von E.T.A. Hoffmannscher Verstiegenheit: ›am Fenster der grauen Kaschemme / rollte das trunkene Auge des Heimleiters‹. Und wenn man je darauf gewartet hat, jemanden nach Größtem greifen zu sehen, findet man hier das ›Gralslicht der Tankstellen‹.« Hendrik Jackson, Der lyrikkritik.de
»In ›Wie Alpen‹ lässt Steffen Popp auf Metaphern von klarer Schönheit waahnwitzige Bildkaskaden folgen, treibt seine Gedichte in pathetische Gesten und übersteigert sie ironisch, wechselt flink die Sprachebenen.« Rainer Stolz, tip Berlin
»Das Konvulsivische an Popps Gedichten äußert sich in der Lust an sprachlichen Volten, kühnen Metaphern und verblüffenden Bildfindungen: ›Mein Herz ist eine Gräfin, umstellt von Pflegern‹. Nach wenigen Zeilen schon spürt man sein Faible für das stilistische Überschäumen, für die so gelungene wie bewusst eingesetzte Hyperbel und die gezielte Überzeichnung [...] In den so entstehenden vielschichtigen Sprachlandschaften, die auf eine mit den Dingen verbundene ›Geheimschrift‹ der Poesie vertrauen, wird der hymnische Ausbruch sogleich mit einem ironischen Gegengewicht versehen, werden die gesalbten Worte wie ›Ewigkeit‹, die Popp nicht scheut, durch schlechte ›Hotels und eine unendliches / Parkhaus‹ verbaut und bekommen die gelegentlich auftauchenden Engel reichlich ungewöhnliche Gesellschaft - ›ein letzter / mechanischer Hase am Weltrand, er / winkt uns ...‹«Jan Wagner, Ostra-Gehege

Elegie für K. // Müd ist mein Auge, müd müd / wie Alpen. Eine verwunschene Strecke / aus Jahren ist mein Gesicht / Felder, in denen ich schlief ? // gelbe Lampions, ein verrätseltes Kinderfest / alles ist außer mir, ein Stausee / in dem geflutete Dörfer nachts leuchten. // Die Erde gibt Farben / die Haut gibt Einheit / in den Plantagen rüsten die Obstbäume kühn / gegen das Weltall ? // ringsum die Wiesen / reiben sich an meinen Füßen / der Fluss / an meiner Seite, unmerklich zieht ihn / ein fernes Meer.

Steffen Popp: Wie Alpen · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 2

72 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 13.80 Euro, ISBN 9783937445038

Jan Böttcher

Der Krepierer · Erzählung, gelesen vom Autor

Mit schwer angeschlagener und dezimierter Crew kehrt der Kapitän zurück ans heimatliche Ufer – und wird bereits von drei gefürchteten Gestalten erwartet: Der alte Panzergrenadier, ein »junger Wilder« Fide Appelsnut und der Krepierer sehnen sich nach den Details der verunglückten Seefahrt. Dabei hat das Trio selbst über seinen Hafenort viel mehr Wahnsinn zu berichten.
Eine Erzählung über die Grenzen von Traum und Wirklichkeit. Fern der See vom Autor und seinen norddeutschen Ichs eingelesen.

»Ein spannendes Stück jüngster, deutscher Literatur.«Martin Becker, hr2

Als ich einlief, saßen die drei schon am Hafen.
Da war der alte Panzergrenadier, der eh und je vertrat die Uneinsichtigkeit des Ortes (»was hatte die Marine nur gemacht«). Er machte heute in Makrelen, schüttelte oft sein geräuchertes Haar und suchte Klarheit in zu kleinen Flaschen. Am anderen Ende des Trios saß Fide Appelsnut, der trug seinen Namen stolz aus der jugendlichen Zeit des Apfelklaus bis in diese Tage. Er war von dort in wenig Jahrn zum Rechtsanwalt gereift, zumindest was Geschäfte am Gartenzaun betraf. Heißt: Wo ein Zaun stand zwischen Stamm und Hängefrucht, war Fide da, jonglierte mit Statuten (wenn das nicht half: mit Äpfeln), bis alle Bauernmäuler stillgestellt. Respekt vor ihm und dieser Fähigkeit.
Zwischen diesen beiden erblickte man auch heute den Krepierer, der wurde von den andern oft zur Puppe degradiert und musste ihre Todesarten spielen. Was Fide und der Grenadier in schwarzen Stunden an Gewalt erdachten, das ließen sie nur am Krepierer aus. Mit tat er leid, ich mochte ihn. Krepierer träumte oft von Übersee, und wenn er einmal sprach, dann spürte man die Liebe zu uns Schiffern.

Jan Böttcher: Der Krepierer · Erzählung, gelesen vom Autor
kookbooks _ Reihe Hörbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

33 Min. Spielzeit, gelesen vom Autor, 9.95 Euro, ISBN 9783937445083

Heide Henschel, Thomas Mohnike

Luise und das langweiligste Buch der Welt

Am Anfang ist da ein Ballon. Später werden Bär und Löwe ziemlich zornig. Doch am Ende hat eine zerknirschte Luise neue Freunde gewonnen, die sie vorher für bloß erfunden hielt. Was dazwischen geschieht und wie die drei zueinander finden, das erzählt Thomas Mohnike mit großem Gespür für die bereichernde Kraft der Phantasie. Es gelingt ihm, aus wenigen Worten eine Welt zu bauen, die sich von Seite zu Seite aufs Neue verblüffend aufblättert. Von Heide Henschel liebevoll mit feinem Pinselstrich auf Aquarellbögen gezeichnet, muss man Luise, Bär und Löwe einfach ins Herz schließen.
Eine ganz und gar nicht langweilige Geschichte von Luise und was sie erlebte, als sie das langweiligste Buch der Welt las. Zum Anschauen, Lesenlernen und Vorlesen. Für kleine und große Kinder ab zwei Jahren.

Heide Henschel, Thomas Mohnike: Luise und das langweiligste Buch der Welt
kookbooks _ Reihe Kinderbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

32 Seiten, durchgehend vierfarbig, 16 x 18,5 cm, gebunden, 12.80 Euro, ISBN 9783937445076

Ron Winkler

vereinzelt Passanten · Gedichte

Als ein »Raunen in der Wahrnehmung« beschreibt Ron Winkler den Moment, wo das Schauen, Hören, Begreifen sich plötzlich weitet und ein Gedicht beginnt. Auf seinen Streifzügen »auf der knirschenden Zunge der Mole« oder entlang von »Brustbeinen (Kaps), Hälsen (Flussmündungen), / Rücken (für gewöhnlich Buchten)« fängt der Dichter solches Raunen ein. Es sind feine, genaue Beobachtungen, die übersetzt werden in Sprachbilder von seltener Intensität und Konzentration.
Ron Winklers Gedichte begreifen sich als »Satzzeichen eines alten Gesprächs«. Und im Dialogischen ihres Sprechens geben sie den Raum für ein »seltsames Seestaunen« und eine Offenheit, bereit für das Wunder des Augenblicks.

Mondseer Lyrikpreis 2006
Leonce-und-Lena-Preis 2005

»Die Gedichte Ron Winklers sind schön, egal ob der Satz, bei dem man sich gerade aufhält, ganz genau weiß, was damit gemeint ist. Sie übertreiben aber nicht mit ihrer Schönheit, diese ist vielmehr ein leiser Eintrag in lakonisch inszenierte Aufrisse von Welt. [...] Manchmal reagieren die Bilder gereizt, was beim Gedicht ja eine besondere Qualität bedeutet, dann resümieren sie: ›aus einer Schleppe von Worten, / mit der du die Bucht im Fortgehen bestreichst, lese ich / noch: diese Heilanstalt ist dir die liebste.‹« Gerhard Falkner
»Winklers prinzipielle sprachliche Zeitgeistigkeit ist überwältigend, die Gefahr einer aus dem Pathos entstehenden Lächerlichkeit für uns Zeitgenossen völlig ausgeschlossen.« Katharina Döbler, Die Zeit
»Winklers Gedichte verströmen eine ansteckende, vitale Leichtigkeit.« Henning Henske, Rheinische Post
»[Ron Winklers] Bestreben, Welt und Wahrnehmung gleichermaßen einzubinden, zeigt sich selten als Mühe, vielmehr als ›seltsames Seestaunen‹ oder ›Ideenspiel‹ - worin das Glück poetischer Erfahrungsprozesse nur darauf wartet, überzuspringen.« Rainer Stolz, tip Berlin
»Wer glaubt, das Wichtigste über die Jahreszeiten zu wissen [...] hat an dieser Stelle die Gelegenheit, diese allgemein bekannten Eckpunkte der Jahresuhr zu verlassen und sich auf dei Feinheiten, sozusagen die Minuten, einzulassen [...] Ein überzeugender Gedichtband. Bestellen!« Stefan Heuer, The Punchliner
»Die kontinuierliche ›Einspeisung von Reflexion‹ (Peter Geist) in die Naturbilder ist einer der besonderen Reize dieser Sammlung. Überraschende und oft sehr komische Verweise (›siehe Moses‹) öffnen Poren in den ohnehin schon vielschichtigen Momentaufnahmen. Nach und nach pendelt man sich ein in dieser gedichteten Welt und erfährt das Lesen selbst als einen großen, langsamen Genuss.« Michael Duszat, Gold-Magazin

Augustschober (-geschiebe) // so findet August statt: drei Maulbeeren / auf die Zunge gelegt, eine alte Sprache / verstopfend, und dann noch die Kopfsprünge / erledigen, ins Pflichtwasser / unsere wenige Schritt lange Konstitution. // für eine Weile geben wir alles, Wespen / auf unserer Haut, irgendwann kreuzen Gewitter / die stille Einfalt eines zur Schafshitze / gewordenen Tags, in dem wir so ganz ohne / semantische Absicht hecheln. // diese Rorschachblitze, schlohe Gewebe / sagen wir uns ins Gesicht, ganz Etymologen, / von Wetter zu Wetter (auf) andere Sternbilder deutend, / wir kennen, wir haben sie reichlich. // und wie selbstverständlich fallen wir aus, / die Heimat im Rücken, ganz Austern des Sommers / in einem der unzweifelhaft einfachen Winde.

Ron Winkler: vereinzelt Passanten · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 3

72 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band von Andreas Töpfer, Klappenbroschur, 15.90 Euro, ISBN 9783937445045

Johannes Jansen

Liebling, mach Lack! · Die Aufzeichnungen des Soldaten Jot Jot - Faksimiles

Ein alltäglicher Vorgang: Ein junger Mensch, keine 20 Jahre alt, wird von der Staatsmacht, die ihn zu vertreten meint und auf deren Tun er doch so gut wie keinen Einfluss hat, seinem Umfeld entzogen und hinter Draht gebracht.
Als der Dichter Johannes Jansen von 1985 bis 1987 seinen »Ehrendienst« als Soldat der Nationalen Volksarmee der DDR leistet, hält er seine Erfahrungen in einem heimlich geführten Tagebuch fest. Die Tuschezeichnungen und handschriftlichen Texte Jansens sprechen vom »Kulissenkrieg« hinter den Kasernenmauern, dem Leben im »Käfig«, von der täglich erlebten Gewalt, die Wut provoziert und Widerstand. Im Ringen mit der »Geilheit des Krieges« suchen sie Liebe und weisen auf die unauslöschliche Sehnsucht der Menschen nach Frieden.
Viele zentrale Motive späterer Arbeiten Jansens haben in diesem Material ihre Quelle. Die Aufzeichnungen, die nun erstmals der Öffentlichkeit zugänglich gemacht werden, sind ein einzigartiges zeithistorisches Dokument und ein Schlüssel zu Jansens Werk.

»Das Maß an provokativer und kapitulierender Kraft ist immens. Sind schon die Gestalten, die auf den Blättern Hausrecht erworben haben, Gegenentwürfe zu jedem wie auch gearteten Soldatenbild, so provoziert die Sprache, die sich organisch einnistet, gnadenlos. Ihr Wesen ist es, den soldatischen Jargon umzubrennen in Wörter, die Ausweg sind. Alltägliche Redefetzen erhalten die Wahrheit zurück, die sie unbewusst verbargen.« Roland Berbig
»In seinen frühen Text-Bild-Arbeiten spiegelt sich ein Lebenstrotz gegen das absterbende Land, wie ihn niemand aus seiner Generation intensiver beschworen hat.« Gregor Dotzauer, Der Tagesspiegel
»Ein Tagebuch der Grausamkeiten, das von der Sehnsucht nach Frauen und Freiheit erzählt. Und vom ›Verbrechen‹, Kunst zu produzieren.« Die Welt
»Staunen muß man auch, was Jansen in seiner NVA-Zeit schreiben gelernt hat. In der Sammlung aus zwei erhaltenen Skizzensammlungen und mehreren Einzelblättern ist ein Künstler am Werk, der anfangs noch nicht weiß, ob der Graphiker oder der Dichter das letzte Wort behalten wird. Diesen harmonischen Streit einer Doppelbegabung mit sich selbst kann man nun in einer vorbildlich edierten Faksimileausgabe bestaunen, die nicht nur in aufwendiger Manier die teilweise zusammenmontierten und übermalten Skizzenblätter versammelt, die Jansen schon vor der Enttarnung als Künstler an seine Mutter gesandt oder später gerettet hatte, sondern dieses Material auch ergänzt um die Transkription der bisweilen schwerleserlichen Aufzeichnungen und ein hochinteressantes Gespräch mit dem Autor. [...] der Emanzipationsweg eines Schriftstellers, der zu den bemerkenswerten Stimmen seiner Generation gehört.« Andreas Platthaus, FAZ
»Das Papier, das Jansen benutzte, stammte aus einem NVA-Fahrtenbuch mit den Rubriken ›Absendestelle‹, ›Meldung‹, ›Abgegangen‹, ›Angekommen‹. Auf diesem bürokratisch-militärischen Territorium lässt er seine expressive Kunst geradezu explodieren. Es ist, als erobere er ein feindliches Gelände für sich. Auf radikale Weise behauptet sich ein Subjekt mit eigenem Ausdruckswillen in einer Welt, in der Subjektivität eigentlich nicht vorgesehen ist.« Jörg Magenau, Deutschlandfunk
»Die Aufzeichnungen des Soldaten Jot Jot [...] sind ein einzigartiges Zeitdokument, durch die Sorgfalt der Herstellung außerdem eine editorische Kostbarkeit.« Hannes Würtz, Neues Deutschland
»Jene dunklen Blätter aus dem Käfig lassen erahnen, wie aus dem erbitterten Widerstand gegen das System der aufrechte Gang erwuchs.« Renatus Deckert, Lose Blätter
»[...] eine bemerkenswerte Publikation, die aus der Distanz der Zeit zu Recht den Rang einer poetischen Dokumentation für sich beanspruchen kann [... Die Blätter vermitteln] auf höchst verdichtete Weise einen Einblick in den Alltag der ostdeutschen Armee, insbesondere in die Befindlichkeit und Betroffenheit solcher untersten Befehlsempfänger, deren Gefühle und Gedanken sich nicht verbiegen ließen.« Detlef Hamer, Das Parlament

DIE SITUATION EINES MANNES IM KÄFIG, EINE MOMENTAUFNAHME ÜBER JAHRE. URWÄLDER IN DEN URWÄLDERN. STRENGE DICHTERE DSCHUNGEL INMITTEN VON WILDNIS, KLAR ABGEGRENZT VOM ÜBLICHEN. RECHTECKIGE LABYRINTHE. ETWAS ZUM FESTHALTEN. ETWAS UM ABZUSTÜRZEN. ////// MARIONETTA DU WARTEST AUF MICH UND ICH LIEGE RÜCKLINGS MEINE LEBLOSEN FÜSSE IN DER HAND UND SCHWEIGE UND STAUNE WAS WIR AUSHALTEN GELERNT HABEN ...

Johannes Jansen: Liebling, mach Lack! · Die Aufzeichnungen des Soldaten Jot Jot - Faksimiles
kookbooks _ Reihe Kunstbuch _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

220 Seiten, 2 Mappen mit Zeichnungen und Texten, Ergänzungsband mit Dokumenten und einem Gespräch mit Johannes Jansen, Nachwort von Roland Berbig, in der Kassette, 15 x 21 cm, 44.00 Euro, ISBN 9783937445021

Jan Böttcher

Lina oder: Das kalte Moor · Erzählung

Kann man mit zwanzig Jahren auf sein Leben zurückblicken, als müsste es vollständig sein?
Der Ich-Erzähler in Jan Böttchers Erzähldebüt »Lina oder: Das kalte Moor« legt einen Bericht vor über sein Aufwachsen in der Generation Golf: ein Hochhausviertel unweit der Zonengrenze, Mangel, die Anzüglichkeiten am Stammtisch und eine Sprachlosigkeit, die noch das Verbrechen deckt.
Und dann ist da Lina, das erste Mädchen - sie soll die Einzige bleiben. Mit ihr beginnt er zu laufen. »Der Fluss ist das Bild rauszukommen.« Doch der Fluss vereist schon im ersten Winter.
Dort, wo das Land endet, schiebt sich Juliette ins Bild, das Au-pair-Mädchen aus der Nachbarschaft ...
»Lina oder: Das kalte Moor« lässt die westdeutschen achtziger Jahre auferstehen, eindringlich erzählt aus einer Perspektive, in der die Mauer noch Gegenwart ist. Fünfzehn Jahre später erkennen wir alles wieder: Beklemmung und Ausbruch; Pubertät, die lakonisch sein will und am großen Gefühl hängt.
Jan Böttchers Erzähler wählt den Textblock als Schreibform. Und verrät durch seine detailgenaue Wahrnehmung und seine Pointen mehr, als er selbst preisgeben will.

»Spröde, kalt und schön ist der Erzählton von Jan Böttcher in diesem Buch über Anpassung und Rebellion in den 80er Jahren im niedersächsischen Zonenrandgebiet.« Denis Scheck, Druckfrisch, ARD
»Jan Böttcher beschreibt melancholisch, klug und in immer wieder überraschenden Bildern ein vergangenes Westdeutschland, das mitunter ähnlich märchenhaft wirkt wie die alte DDR. [...] Ein erstaunlicher Fund.« Jana Hensel, KulturSPIEGEL
»[Böttchers] überzeugend konstruierte, an originellen und einleuchtend präzisen Formulierungen reiche Erzählung gehört übrigens zum ersten Programm des neugeborenen Kleinverlags ›Kookbooks‹, einer Schwester des ›Herr Nilsson‹-Plattenlabels ›kook‹. Diesem literarischen wie verlegerischen Debüt kann man nur den allerbesten Start wünschen.« Richard Kämmerlings, FAZ
»Der Segregationsprozess, der einen großen Teil der aufstrebenden Mittelschichten bereits seit den späten Sechzigerjahren und bis heute zuerst an den Rand der Städte und dann ins Grüne treibt, macht den Erzähler zu einem rebel without a cause: ›Man sagt mit siebzehn: Ich kann hier nicht mehr weiterleben, alles soll Konsequenzen haben – und genau an diesem Punkt stellte sich mein Vater hin und nahm den Schritt vorweg.‹ Das ist vielleicht die traurigste Erkenntnis in diesem desillusionieren und damit äußerst zeitgemäßen Heimat-Roman. ›Lina: oder das kalte Moor‹ erzählt eine Geschichte aus einer neuen und modernen Provinz, für die die Literatur bisher kaum Worte hatte. Mit Jan Böttcher lernen wir die ersten Vokabeln.« Kolja Mensing, EDIT

Lina und ich trafen uns in Trainingsanzügen vor ihrem Haus und liefen los. Es kam mir nicht verabredet vor. Nach einer halben Stunde zurück am selben Ort beugten wir beide den Körper nach vorne und keuchten, die Hände auf den Oberschenkeln, die Köpfe hochrot. Als wäre ein Zwischenboden aufgebrochen und darunter etwas Weiches aus Sand und Lärchennadeln zum Vorschein gekommen. // Ich bin hier ungenau, aber es lässt sich nicht besser sagen: Alles wurde mir bewusster, ich bekam ein Gefühl für Zeit, einzelne Tage bohrten sich aus dem Alltag ans Licht. Beim Laufen wurde eine Weite spürbar, wenn wir die Panzerstraße kreuzten, hinter dem Waldfriedhof entlang, in die Nähe des Flusses. Das Territorium, hätte Huck Finn vielleicht gesagt.

Jan Böttcher: Lina oder: Das kalte Moor · Erzählung
kookbooks _ Reihe Prosa _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

104 Seiten, vier Schmuckblätter auf Transparentpapier mit Zeichnungen nach Motiven aus dem Band vonAndreas Töpfer, Klappenbroschur, 14.40 Euro, ISBN 9783937445014

Daniel Falb

die räumung dieser parks · Gedichte

Gedichte schürfen an der Haut unserer Wahrnehmungen. Indem wir uns an ihnen reiben, lassen sie uns verändert zurück, mit geschärften Sinnen. Fast wie nebenbei gelingt es ihnen auf engstem Raum, komplexe Vorgänge ins Licht zu setzen.
Wie dicht dran Gedichte damit sein können, zeigt Daniel Falbs Debütband »die räumung dieser parks«. Präzise schnoddrig, selbstironisch und mit jener Spröde begabt, die Konfliktpotenziale nicht übergeht und das Zärtliche benennen kann, ohne Betretenheit zu erzeugen, loten sie den Grat aus, auf dem sich poetisches Sprechen heute bewegt. Im Fokus haben sie ein Panorama aus Alltagswelten unserer Mediengesellschaft, das von Party-, Arzt- oder Mallbesuchen über Diskurse aus Bioethik und Genderforschung bis zur inneren Sicherheit reicht.

Lyrik-Stipendium der Stiftung Niedersachsen 2006
Lyrik-Debüt-Preis 2005

»Es sind Beobachtungen von minutiöser Zeitgenauigkeit, von poetischer Pünktlichkeit beim Eintreffen von Gegenwart oder an der persönlichen Unfallstelle.« Gerhard Falkner
»Daniel Falb ist ein erfrischender Lyriker, weil er für Überraschungen stets gut ist und unserer Phantasie keine Zäune verpasst, sie vielmehr freizusetzen vermag.« Joachim Sartorius, Süddeutsche Zeitung
»Falb glückt es wie nur wenigen, die Alltagssprache der Spannung des Gedichts auszusetzen, seiner rhythmischen und semantischen Komplexität. [...] Das Erstaunlichste freilich ist: Daniel Falbs Gedichte machen Spaß.« Tobias Lehmkuhl, Der Tagesspiegel

nächtelang zeigte die webcam / nur diesen aufenthaltsraum, die eingebauten / materialien waren sympathisch / und die pussi, die hier nicht vorkam. // goretex, gelesen / bis zur ersten klimax nach ca. 72 stunden, / die ganz großen themen fühlten sich gut an. // ich habe diese verblendungen einfach / abgerissen, ich wollte die wand sehen, / so bin ich dann zum strippen gekommen. // das hier könnte auch / eine hochwertige küche sein, / aber die anderen sind alle noch oben, / im dachgarten, mit ihren neuen jacken.

Daniel Falb: die räumung dieser parks · Gedichte
kookbooks _ Reihe Lyrik _ herausgegeben von Daniela Seel _ Band 1

72 Seiten, vier Schmuckseiten auf Transparentpapier mit Zeichnungen vonAndreas Töpfer, Nachwort von Gerhard Falkner, Klappenbroschur, 13.80 Euro, ISBN 9783937445007